– Не, вроде не знаю.
– Вечно с вами, провинциалами, одна проблема – мозгов у вас нет. У вас репа вместо мозгов. Ты оказался не там и не тогда. А я не позволю никому, кто видел, как я работаю, продолжать жить.
Я обхватил пальцами ствол пистолета. Если я еще пошевелю рукой, он это точно заметит. Мой взгляд перескакивал с него на коробку у него в кармане. Я позволил ему бегать туда-сюда, выжидая нужный момент.
– Понимаешь, между мной и тобой есть разница. Я профессионал. А ты репа. Я заметаю следы и все делаю чисто. А ты шляешься тут, связываясь с чуваками, которых не знаешь, и постоянно оказываясь по уши в дерьме. И из-за чего? Из-за того, что тебе чья-то морда не нравится? Потому что ты из-за него чувствуешь себя угребышем? Ебаный…
Он заткнулся, обратив все внимание на меня. Ему пришлось, ведь у меня была пушка. И это его заткнуло, еще бы. Но потом он улыбнулся.
Я целился в него блядским разводным ключом.
– Не стреляй, – сказал он, поднимая руки и тявкая от смеха, как наглый спаниель. Потом подпрыгнул и расставил ноги, перекидывая нож из руки в руку и не сводя с меня глаз. Я убрал левую руку за спину и потянул ручку двери. Этот уебок ее запер. Он двинулся на меня.
Я отпрыгнул в сторону, зацепившись за шкаф с документами, ударился ногой и поковылял вокруг стола к окну. Он стоял у двери, следил за мной глазами и ржал. Я вытащил из кармана пистолет Мэнди и тоже начал ржать. Старушка Мэнди.
– Так кто тут профессионал, а? – поинтересовался я. – У кого тут репа вместо башки? Ну? Что?
Он прицелился, собираясь швырякнуть в меня ножом. Похоже, он знал, как это делается.
– Положи этот блядский пистолет, или я воткну нож тебе в глотку, – произнес он, не шевеля губами.
Ну, выбора-то у меня не было. Я ведь был профессионалом. Мне посрать на то, что он замочил Фентона. Но я не позволю какому-то уебану пришлому из большого города сравнивать мою голову с репой.
Я нажал на курок.
Но пистолет заклинило, или еще что. Наверное. Щелчок был, но пистолет выскочил у меня из руки и улетел под стол. Ебаные пушки. Разводные ключи так себя не ведут.
Он кинул в меня нож.
Я скорее пошатнулся, чем сделал шаг в сторону, но в любом случае оказался чуть левее, когда нож должен был воткнуться мне между глаз. У меня за спиной рассыпалось стекло.
– Везучий ты, сволочь, – сказал он, доставая что-то из кармана пиджака.
Но мне совершенно не хотелось оставаться там и давать ему еще один шанс прикончить меня. Я выбил остатки стекла и прыгнул из окна.
Это было всего лишь окно первого этажа, но я как-то не так приземлился, сначала об бетон ударилось правое плечо, потом моя многострадальная голова. Но я умудрился перекатиться, вскочить на ноги и побежать, и это было хорошо, потому что чувак как раз появился в окне и заорал:
– Эй!
Я бежал и бежал, в сторону и за угол, на маленькую стоянку. Я бежал и искал свою машину, по идее, это должно было быть не так сложно, там было всего пять машин, а золотистая «Капри» с черной виниловой крышей выделяется и из тысячи тачек. Я не помнил, тут я ее припарковал или нет, в общем, я ее не нашел.
«Ладно», – подумал я, дергая дверь ближайшей машины.
«Пиздец, как мне повезло», – подумал я, снимая торпеду и начиная возиться с проводами. «Вива» Мика Рантера, не иначе. Если есть тачка, с которой я не стану связываться, то это как раз «Воксхолл Вива». На нее просто нельзя положиться, вот в чем дело. Я знал, что у моей «Капри» есть кое-какие проблемы, но это другое дело. «Капри», как я уже не раз говорил, дарит вам чувственный опыт, почти как женщина. А «Вива» – только головную боль. И это если суметь ее завести.
Ну, удача пока была на моей стороне. Я не был уверен, какой провод за что отвечает, если честно, но как-то тачка ожила. Я направил ее на боковую улицу, утопив педаль в пол и шепча ей всякие хорошие слова.
– Эй! – снова заорал чувак, он уже стоял на дороге, загораживая мне проезд. Я газанул прямо на него. Не, а что еще было делать? Этот тупой ублюдок, напрашивался, чтобы его сбили. И еще называет себя профессионалом.
Но он как-то отпрыгнул вверх и в сторону и убрался с дороги, так что ему повезло. Я вывернул на Фрайер-стрит и поехал в верхнюю часть города. Справа как раз выезжали две черных «Марайи».

19

Город был почти пуст, большинство народу толклось около «Хопперз». Я почти час проездил по городу, стараясь приноровиться к управлению «Вивой». И честно говоря, немного изменил свое мнение к лучшему. И только потом понял, что ехать мне некуда. Дома уже наверняка легавых под завязку. Сэл дома нет. Финни в больнице. Легз… о нем я думать пока что не хотел.
Нужно было где-то тормознуться. Ненадолго. Просто посмотреть на дружеское лицо, с полчасика поговорить за футбол, и я буду в порядке.
Я поехал в «Длинный нос».
Лицо у Нейтана, конечно, было, но ни хера не дружеское. Как только я вошел и сказал: – Здоров, Нейтан, – он нахмурился чуть ли не половиной морды и начал мрачно качать головой. Я, как всегда, заказал пинту, но он только руки на груди скрестил.
– В моем баре ты пиво пить не будешь, – процедил он.
– Почему? – Я посмотрел на себя в зеркало за баром и заметил, что все еще в костюме Мика Рантера плюс грязная рубашка, торчащая спереди из штанов. – А, – сказал я, заправляясь. – Неряшливо, что ли?
– Неряшливость меня не скребет. Это паб для работяг, тут не воротят нос от честной рабочей грязи. – Он уперся руками в стойку. – Куда больше меня интересуют поступки. Покажите мне поступки человека, и я расскажу о его характере. А что до тебя, Ройстон Блэйк, я вообще не уверен, что у тебя есть характер.
– Не уверен?… – Но больше я ничего не сказал.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75