– Вас понял. Приступаю к исполнению.

Огромная чужая квартира, затаившись, ждала их вторжения.
Старая – заставленная громоздкой мебелью, частично укрытой полотняными чехлами, пожелтевшими от времени.
Сумрачная – тяжелые, плотные шторы на всех окнах были задернуты.
Вымершая – словно пустовала не три коротких дня, а целую вечность.
Неприветливая и неуютная.
Похоже, она не хотела, а быть может, не могла подпустить посторонних к своим опасным, пугающим тайнам.

Москва, 6 ноября 2002 г., среда, 16.10


Вчерашние планы нынче исполнены не были.
Возможно, поездка Лизы по старым московским коллекционерам, знакомцам Игоря Всеволодовича, а прежде его покойного отца, могла оказаться очень важной и принести наконец недостающие крупицы информации. Те самые, без которых все прочее, известное теперь, никак не складывалось в единую, внятную картину. Не сплеталось в одну прочную нить, которая в итоге должна была привести к развязке, к ответу на все вопросы, коих с каждым днем становилось все больше.
А совсем не наоборот, как хотелось бы.
Будто неведомая злая сила, глумясь и насмешничая, уводила в сторону от основной дороги, манила на новые тропинки, убеждала, что они короче и вернее, но в конце концов заводила в тупик. В этой связи недостающее звено или заветная карта, что становится залогом сложившегося пасьянса, могли обнаружиться где угодно. И потому – конечно же! – ехать было надо.
Однако ж Лиза вдруг будто закапризничала, сослалась на давешнюю усталость, так и не отступившую, расквасилась.
В итоге оба остались в постели.
На самом деле волевой подбородок Игоря Всеволодовича, бессильно запрокинутый к потолку, показался ей таким беспомощным, что стало страшно.
После непомерно радостной вспышки – ну как же, в биографии любимого художника вдруг обнаружилась такая неожиданная, потрясающая деталь! – он сразу сник. Словно протрезвел после короткого пьянящего восторга, на фоне которого действительность показалась еще более удручающей. Опрокинулся на спину, пустыми, невидящими глазами уставился в потолок.
Заглянув в них, Лиза испугалась всерьез и не захотела оставлять Игоря одного хоть на минуту.
Остальное – усталость, капризы, нытье – было делом техники, причем пустячной.
Он так ничего и не понял, и даже успокоился немного, хотя отрешенность жила в душе – Лиза остро ощущала ее холодное дыхание.
Они позавтракали, не вылезая из-под одеяла.
А потом зазвонил телефон.
И стало ясно – хорошо, что Лизавета никуда не уехала.
Правильно.
Звонил Вишневский, и не просто так – собирался приехать.
Причем немедленно.
Собственно, как сообщил в конце разговора, был уже на подъезде к дому.
И отрешенность сменилась надеждой.
Особенно после того, как энергичный, с осунувшимся лицом, но живыми, яркими глазами, Юрий Леонидович появился на пороге гостиной.

– Есть хотите?
Лиза едва успела привести себя в порядок, но все равно готова была расцеловать подполковника за этот внезапный налет.
– А знаете, пожалуй – хочу. Я, кажется, не ел с утра. А утром… Дайте-ка вспомнить. Да! Утром пил кофе.
И все.
– Безобразие.
Закуски появились на столе быстро и так же быстро исчезли.
Похоже, подполковник Вишневский действительно был голоден. Однако с едой покончил быстро – и вроде не обратил особого внимания на то, чем, собственно, угощался.
– Значит, так. Игорь Всеволодович, вам фотографию Галины Щербаковой предъявляли для опознания?
– Собирались. Но не успели.
– Понятно. Взгляните.
Игорь и Лиза вдвоем склонились над фотографией.
– Боже правый!
– Да, Елизавета Аркадьевна, выглядела наша дама не лучшим образом. Полтора года интенсивной химиотерапии. К тому же фотограф запечатлел ее не в самый счастливый момент жизни. Хотя кто его знает? Смерть для нее, возможно, стала избавлением. К тому же яд быстродействующий. Вряд ли она успела понять, что происходит.
Лицо женщины на фотографии было лишено жизни.
И почему-то было ясно – таким или почти таким оно было всегда.
Мелкие, заострившиеся черты.
Широко распахнутые светлые глаза, почти без ресниц.
Маленький, не правильной формы череп, покрытый редкими слипшимися волосами.
– Нет, это не она. Нет. Та была, конечно, нехороша собой, но не настолько. Простите.
– Не спешите с ответом, Игорь Всеволодович. Вы, помнится, что-то говорили о странности лица, очках с дымчатыми стеклами, за которыми не видно глаз. Поминали вроде бы парик. И неестественно темные брови.
– Да, мне действительно показалось, что на ней парик. И брови тоже были какие-то странные.
– Правильно показалось. Парик, кстати, мы нашли.
Теперь смотрите.
Вишневский придвинул к себе фотографию, из внутреннего кармана пиджака достал ручку – бесцеремонно, короткими резкими штрихами стал рисовать что-то прямо на поверхности фото. Со стороны смотрелось забавно и чуть нелепо – респектабельный, взрослый господин действовал будто расшалившийся ребенок.
Казалось, в следующую минуту он подрисует на лице, изображенном на фото, усы. Как водится.
Д° усов, однако, дело не дошло.
– Художник из меня, конечно, скверный. Но суть вроде схватил верно. Взгляните. Если так?
– Так? Ну, в общем, – да. Что-то есть. Похоже.
Возможно, действительно она.
– Полагаю, так и есть.
– А собственно, что это дает?
– То есть как что дает? Едва ли не главное – подтверждает версию Игоря. То есть Галина Щербакова действительно являлась ему на салоне.
– Вот именно, что являлась. Как призрак. Но – простите мою неблагодарность, Юра, – мы, собственно, и не сомневались в этом.
– Вы, может, и не сомневались, но…
– Это она не сомневалась.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89