– Абсолютная правда. – Вот тут я, наверное, и завихлял.
– Здоровая у вас собака, – согласился полицейский.
– К тому же своенравная, – поддержал Твилли. – Извините за беспокойство.
– Не возражаете против теста на алкоголь?
– Нисколько.
– От вас явно пахнет пивом.
– Я не пил, оно на меня пролилось. – Уточнять, как это произошло, Твилли не стал.
Он подышал в трубку, и цвет не изменился. Полицейский запросил по рации последние сводки, но Твилли нигде не значился. Офицер вернулся к пикапу и снова осветил его фонарем; луч задержался на старом чемодане в багажном отсеке.
– Не против, если я в него загляну? – спросил полицейский.
– Лучше не надо, – ответил Твилли.
– Что у вас там?
– Вы не поверите.
– Я свяжусь с отделом К-9, мистер Спри. Сами создаете сложности.
– На побережье есть такой отдел? – удивился Твилли. – Что они вынюхивают? Контрабандное слабительное?
Вторая патрульная машина привезла обученную немецкую овчарку по кличке Штырь. Твилли с Макгуином велели отойти в сторону и наблюдать. Твилли перехватил недоуменный взгляд лабрадора и буркнул:
– Ты прав, я идиотина.
Полицейский откинул борт, и натасканный Штырь впрыгнул в пикап. Он нюхнул и тотчас с возбужденным лаем и повизгиванием завертелся вокруг чемодана, скребя лапами по замкам.
– Ничего себе, – сказал инструктор.
– Я купил чемодан на распродаже, – пояснил Твилли. – Сказали, он с корабля «Куин Мэри». – Наверное, так и есть.
– Да что у тебя там, парень?
Твилли вздохнул, подошел к пикапу и спросил:
– Открыть?
– Давай, – сказал молодой полицейский.
Твилли отпер замки и откинул крышку. Когда Штырь, обученный искать наркотики, увидел, что лежит внутри, он выскочил из пикапа и с воем спрятался в своей клетке в патрульной машине. Полицейские посветили фонарями в чемодан.
– Что за дела? – спросил инструктор, стараясь не выдать изумления.
– Он мертвый, – сказал Твилли.
– Я слушаю.
– Это всего лишь сухой лед, не наркотики.
– Какой сознательный парень! – сказал инструктор.
– Закон не запрещает возить мертвых собак, – не очень уверенно заявил Твилли.
Полицейские уставились на сбитого машиной лабрадора.
– А что с ухом? – спросил один.
– Стервятник, – ответил Твилли.
– И чего ты разъезжаешь с этой… штуковиной в машине? – спросил молодой полицейский.
– Наверное, сильно мозги скособочило, – предположил инструктор.
– Я собираюсь его похоронить, – объяснил Твилли.
– Где?
– На пляже.
– Ага. Потому что лабрадоры любят воду?
– Ну, примерно, – кивнул Твилли.
Молодой полицейский молча выписал Твилли штраф за неверную смену ряда и не ответил на вопрос, терял ли кого из домашних питомцев.
– Послушайте, вы все неправильно поняли, – пытался объяснить Твилли. – Его сбила машина. Нужно пристойно похоронить.
– Это ваше дело. – Полицейский протянул квитанции. – Можете оплатить почтовым переводом.
– Вам это кажется странным, я понимаю.
– На всякий случай, – сказал инструктор, – Даже если не наврал, не вздумай его хоронить на общественном пляже.
– Почему? Разве закон запрещает?
– Не знаю и знать не хочу. Ты понял?
Молодой полицейский потрепал Макгуина по загривку.
– Если я еще раз тебя остановлю, – сказал он, – и у тебя в машине окажется две мертвые собаки, отстрелю тебе задницу, невзирая на закон.
– Благодарю за прямоту, – ответил Твилли.
Полицейские уехали, а он направился в Форт-Лодердейл и припарковался у Байя-Мар. Выволок из пикапа чемодан и, пятясь, потащил по песку. За отелем «Янки Клиппер» Твилли больше часа руками копал яму. Никто не спрашивал, чем это он занят, но вокруг чемодана собралась небольшая толпа любопытствующих туристов, в основном европейцев. Они предвкушали какую-нибудь потеху – выступление фокусника или бродячего актера. Перед тем как закопать чемодан, Твилли откинул крышку и показал им, что внутри. Потом один турист, худощавый седобородый человек, подошел к свежему холмику и прочитал молитву на датском. К нему присоединились остальные – все благоговейно бормотали молитвы на своих языках. Твилли растрогался. Он обнял датчанина, а затем по очереди всех туристов. Потом сбросил одежду и нырнул в океан. Когда Твилли вышел из воды, на пляже никого не было.
Он подобрал Дези на федеральном шоссе у южного выезда из тоннеля «Нью-Ривер».
– Нечего сказать, выбрали местечко, – буркнула она, забираясь в машину. – Меня принимали за уличную шлюху. Человек двенадцать притормозили спросить, сколько я беру за минет.
– И сколько вы назначили?
– Очень смешно!
– Вы совсем не похожи на проститутку.
– Приятно слышать.
– Надо же, сколько сарказма.
– Извините, – сказала Дези. – У меня был паршивый день. И, если вдуматься, не менее паршивая ночь. Где моя собака?
– В безопасном месте.
– Хватит уже этих игр, Твилли. Пожалуйста.
– Я должен был удостовериться, что вы пришли одна.
– Ну что, вотум доверия вынесен? Куда вы смотрите?
– Никуда.
– Джинсы, босоножки, пуловер от «Донны Каран» – что, так сейчас одеваются уличные девки?
– Вы классно выглядите, – сказал Твилли. – Потому и смотрю.
– Не надо. – Дези смущенно собрала волосы в конский хвост и перетянула голубой резинкой, отчего взгляду Твилли открылась ее восхитительная шея.
– Что у вас в сумке, миссис Стоут?
Дези показала, и Твилли заулыбался: «Жутко лимонное небо» в мягком переплете, упаковка «Тик-Так», большая коробка с сэндвичами и компакт-диск «Возвращение из Рио» – сольный альбом Роджера Макгуина, тезки собаки.
Твилли вставил диск в проигрыватель.
– Необычайно приятный сюрприз. Спасибо.
– На здоровье.
– В чем дело?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116