«Воронцов Никита Иванович, родился в 1969 г., скончался в 2052 г.». Для пущей ясности я включил изображение.
Образы будущего обычно смутны и похожи на любительскую киносъемку. Это объясняется тем, что возможные варианты прогноза наслаиваются друг на друга. Я видел комнату и кровать, на которой лежал восьмидесятитрехлетний старик. Вокруг сбивались с ног родственники. Он умер дома, во сне, в кругу семьи – чего еще желать? Фаине, конечно, придется подождать, но это ее проблемы…
Легкий толчок. Со стеллажа упало несколько папок. Клавиатура под моими пальцами вдруг задрожала и сделалась горячей… А потом офис затрясло. Мне показалось, пол накренился, я вместе с креслом отъехал к стене и смотрел, как пляшут на столе рассыпанные маркеры.
Все кончилось так же внезапно – я даже не успел испугаться. Убедившись, что пол больше не уходит из-под ног, я вернулся на свое место, чтобы выключить компьютер и как можно скорее выбраться из «Шамбалы». Но программа зависла и не желала закрываться. Вместо этого компьютер жалобно загудел и стал выбрасывать на экран какие-то файлы – все быстрее и быстрее. А когда кончилась эта свистопляска, я снова увидел прогноз Никиты Воронцова…
Цифры изменились на глазах. Теперь в справке стояло: «Родился в 1969 г., скончался 19 июля 2005 г.». Полвека жизни стерлись за секунду. И я увидел горы. Аксаутский перевал, куда Ник отправится на съемки со своей группой. Землетрясение будет не очень сильное – баллов шесть. Но оно вызовет обвал, под которым погибнет Никита.
Прогноз изменился! Что это, сбой в программе? Вирус? Я перезагрузил компьютер. Теперь он работал нормально, однако выдал мне те же новые цифры. Для проверки я открыл последний прогноз, который мы смотрели вместе с Виратой, – по поводу судьбы злосчастной «Тайны, вырванной у смерти». Меня уже терзали мрачные предчувствия…
Но то, что я прочел, было просто невероятно.
«После того как склад, где хранился нераспроданный тираж, сгорел, продажи книги Марио Фриаса резко подскочили. Этому весьма поспособствовали СМИ, которые обвинили в уничтожении книги католическую церковь, неонацистов и эмигрантов-мусульман…» Далее замелькали газетные заголовки: «Поджог связан с тематикой книги?», «Тайна уничтожения „Тайны…“. И – совсем в лоб: „Просто фантазия или знание, посланное свыше?“
Вот тебе и книжка для домохозяек…
Однако это были еще цветочки. В конце концов ажиотаж прекратился так же быстро, как возник. Но один экземпляр попал в руки некоему католическому священнику отцу Мигелю. Задетый за живое обвинениями в адрес церкви, он прочитал «Тайну…» и нашел в ней что-то такое, что руки у него затряслись, и сломя голову он помчался к своему другу Альберто Мартинесу. Это имя я уже встречал на перекрестках прогнозов. Именно этому микробиологу предстояло спустя десять лет совершить открытие, которое перевернет мир. Связь восстановлена. Только откуда это все, мать его, взялось?!
Стоп. Я еще раз впился глазами в текст. «После того как склад сгорел…» Не «сгорит»? «Сгорел»?! Я включил изображение и увидел окна, энергично полыхающие огнем. Картинка была абсолютно четкая. Все верно: это уже не прогноз, а информация о совершившемся событии. А значит, каким-то фантастическим образом изменилось не только будущее, но и прошлое. Невероятно! У меня просто поехала крыша…
Я вышел на крыльцо. Темнело. Ветер, такой сильный, какого я не помнил в Атхарте, едва не сорвал с меня куртку. Он гнал по небу тучи, похожие на черный дым, а вслед за тучами летели стаи птиц. Впереди тянулся косяк белых цапель. Все это было похоже на предвестие катастрофы.
Порывшись в карманах в поисках сигарет, я нашел лишь пустую пачку и с досадой отшвырнул. Ветер покатил ее по траве. Сосредоточившись, я придумал новую, но успел наполнить ее лишь наполовину.
– Закурить не найдется? – раздался сзади голос Вираты.
– Да ради бога. – Я протянул ему пачку.
Вирата на полном серьезе прикурил и затянулся. Потом сказал:
– Это действительно успокаивает. И что, по-твоему, здесь происходит, Гобза?
– Птицы летят, – ответил я.
– Угу, – кивнул бог. – Летят. Ну пошли, что ли, разбираться с прогнозами?
Уже вдвоем мы вернулись к компьютеру.
Я показал Вирате свои открытия. Но он не спешил меня хвалить.
Судьба Никиты Воронцова, миллионы других изменившихся судеб – все это его нисколько не взволновало. А вот увидев сожженный склад, босс расстроился не на шутку. Его растрепанные волосы заискрились фиолетовыми сполохами.
– Видишь, – сказал я, – книжка про Атхарту все же оказалась в руках ученого.
– Вижу, – мрачно кивнул Вирата. – Кому-то позарез надо устроить на Земле очередную НТР. Но, боже мой, зачем этому идиоту понадобилось лезть в прошлое?! Неужели не было способа проще? Впрочем, узнаю людей: вы с начала времен забиваете гвозди микроскопом. Но ты хоть понимаешь, чем это грозит?
Я догадывался… Но решил промолчать. Не дождавшись моего ответа, Вирата продолжил:
– Представь себе, что время – это огромная паутина. Миллиарды нитей, которые связывают события друг с другом. Эти нити тянутся сквозь людей и богов, через Землю и Атхарту, через всю Вселенную. Эти нити запутаны в узелки и в прошлом, и в будущем. Но будущее гибко. Оно, так сказать, снабжено запасными нитями. Вот почему его иногда можно менять, что ты не раз делал, будучи курьером. А вот если порвать какую-то ниточку в прошлом… Всю Вселенную, все Круги мироздания будут сотрясать катаклизмы. Тот, кто проник в прошлое и поджег этот окаянный склад, и не подозревает, что натворил. Хотел бы я знать, кто занимается такими фокусами…
– А что бы ты с ним сделал?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108