Никита заржал, а Сати, чертыхнувшись, потерла пятно салфеткой и вздохнула.
– А, плевать! Буду всем говорить, что это так и задумано. Модный дизайнерский штрих. Слушай лучше, что я скажу. – Сати оживилась. – Вот ты говоришь, что сайты – дурацкие… А я вот вчера нашла там изумительную маску для лица. Берешь сто грамм черной икры и растираешь ее с яйцом… – Сати внимательно поглядела на себя в зеркало, висевшее на стене напротив, тщательно отыскивая признаки собственного старения. – Молодеешь буквально на глазах! Или вот еще: берешь парную, боже ты мой, телятину…
Никита замер, держа в руке вилку с наколотым на нее пельменем.
– И все это ты мажешь на лицо? – сдавленным голосом спросил он. – Зачем?
Сати вздохнула.
– Нет, это я только планирую, с зарплаты. Ну, если нас в тюрьму не посадят, конечно. Икры пока что нет. Телятины парной нет. Да и не парной – тоже.
Сисадмин взволновался.
– Сати! Когда ты это все раздобудешь, ни в коем случае никуда не мажь. Позвони мне. Я куплю бутылку водки…
– Не пью я водку…
– Неважно. Я тоже не пью. Но для такого случая… Так вот. Я куплю бутылку водки и приеду к тебе. Всю эту икру и телятину…
Сати вздохнула.
– Скажешь тоже… Пошли-ка лучше к Марксисту.

Знаменитый нищий сидел на ступеньках парикмахерской «Рубин» и внимательно изучал сверкающий глянцем журнал «Недвижимость в Испании». Вид у Марксиста был сосредоточенный и деловой, словно он колебался между покупкой виллы на море и замка в горах и никак не мог определиться с выбором.
Возле его ног стояла облупившаяся эмалированная чашка. Сати пересчитала медяки на дне, потом перевела взгляд на журнал с фотографией виллы и хмыкнула: на недвижимость в Испании Марксисту пока что явно не хватало.
Нищий оторвался от вдумчивого изучения статьи и поднял глаза.
– О, Сати, – проговорил он без особого удивления. – Ты что, к Дориану? Он сегодня не работает.
– Да я знаю. – Сати помялась. – Вот, знакомься, это Никита. Он у нас в газете сисадмином работает. Большой спец по компьютерам, ну и вообще. Если что – можешь всегда к нему обращаться.
– Я учту, – солидно кивнул Марксист.
– Насобирал уже на виллу в горах?
– Нет пока что. – Нищий оглядел наличность. – Впрочем, еще не вечер.
– Слушай, у меня к тебе небольшая просьба. – Сати вытащила листок с портретом Тильвуса, развернула и сунула под нос Марксисту. – Это вот твой… э… коллега. Ты его случайно не видал? Мне срочно найти его надо!
Марксист взял листок и с минуту разглядывал, сдвинув брови.
– А кто это?
– Это? А, так… никто, в общем-то. Совсем никто.
– Где фоторобот делала? В милиции?
– Тебе какая разница? Ну, в милиции! Да ты скажи, ты видел этого деда или нет? Нужен он мне, и чем скорее, тем лучше!
– Так его менты ищут? Он в розыске?
– Я его ищу, а не менты! Я! – Сати, потеряв терпение, топнула ногой.
Марксист вернул листок.
– Да, если ты – это гораздо серьезнее, – заметил он. – Не, не видал такого. – Он снова потянулся за журналом. – Зачем он тебе?
– Да так, дельце одно пустяковое. – Сати с огорчением убрала листок.
– Пустяковое, ага, – пробормотал нищий, углубляясь в чтение журнала. – Оно и видно. Ладно, иди, видишь, занят я. Дел по горло, виллу выбираю.
Сати пошарила в карманах и бросила в миску пару монет.
– Ну, пока ты еще не выбрал, хоть скажи, где ваши все собираются?
– На вокзале глянь. В парке возле стадиона. На оптовой базе еще.
И Марксист потерял к ним всякий интерес.

В редакцию подельники вернулись в подавленном настроении.
– Давай проверим, как там Странник, – предложила Сати.
Она вылезла из машины и, помня наставления приятеля, осторожно прикрыла дверцу.
– Лучше не надо. Вдруг ему это не нравится, – шепотом предостерег сисадмин.
– Что не нравится?
– Ну, то, что ты шастаем к нему каждые пять минут. – Никита многозначительно поднял палец: – Тревожим.
Сати задумалась.
– Да, правда. Может, это его нервирует, как знать? Ну ладно. Тогда сегодня вечером после работы на овощебазу поедем.
– База-шмаза… поедем, куда деваться! Я заодно помидор там куплю.
На крыльце редакции курили сотрудники рекламного отдела, бурно и шумно обсуждая что-то.
– У рекламщиков сегодня помешательство. – Сати ткнула пальцем в сторону дискутантов. – О, гляди, и Хамер вместе с ними! И это вместо того, чтобы Интерфакс обрабатывать!
– Помешательство у них всегда, – не согласился Никита. – С девяти до шести, каждый день.
– …узнать надо! Узнать точно, есть ли там виагра, – донеслось до ушей Сати.
Она мгновенно насторожилась.
– Есть, есть, я чувствую… – простонал кто-то из менеджеров. – Прямо с утра!
– Как ты это выяснишь? Сдашь конфеты на анализ, что ли? – буркнул начальник рекламной службы. – Так их сожрали уже давно!
Хамер задумался на мгновение.
– Дайте-ка сюда обертку, – сказал он. – Идите в свой отдел и ни гу-гу. Ясно?
Он увидел Сати и поспешно перевел разговор на другое.
– Что-то здесь нечисто, – проговорила она, поднимаясь по лестнице. – Конфеты, виагра… Ладно, Никита. Я сейчас свои дела сверну быстренько, все равно ничего сделать не успею… и поедем на овощебазу. Помидоры тебе покупать.
Она села за стол, открыла файл с текстом о химчистке и постаралась сосредоточиться. В открытое окно врывался шум улицы, автомобильные гудки, голоса с бульвара. Проплыл густой мелодичный звон – часы на городской башне пробили шесть.
– Блин, вот и рабочий день кончился, а у меня еще… Шубы, так… шубы… какие могут быть шубы в июле? Идиотизм какой-то… Что там заказчик-то хочет? – Она раскопала среди бумаг буклет химчистки, на котором записала пожелания владельца. – Так… ну и чего же ты хочешь, дорогой заказчик?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96