— Нет, — ответила я честно. — Правда, если ты думаешь, что я пришла по твою душу, ты тоже ошибешься.
— Тогда что же?
— Просто почувствовала знакомый почерк. Решиться на твой пафос мог только один человек. Монгол молча развел руками.
— Ты доволен тем, что делаешь?
— Я никогда не бываю доволен, я всегда ищу чего-то нового. Ты должна помнить. Мне скучно.
— Сочувствую. Значит, сюда ты попал из…
— Нет, нет. На моем счету это уже седьмой проект. Иногда я начинаю думать об иллюзорности мира. Все эти корпорации, все эти НИИ, наука, открытия… Фантомы. Я потерял счет корпорациям и лабораториям, в которых работал. Но мне по-прежнему скучно.
Монгол изучающе смотрел на меня с экрана. Казалось, что он ждет каких-то моих слов.
— На самом деле, если тебя это интересует, я занимаюсь сейчас совсем другим проектом. “Спящий Бог” — это так, мелкие брызги.
— Догадываюсь.
— Хотя сейчас нет ничего, что бы удерживало меня… — и снова этот странный взгляд, снова пауза, ожидание слов.
— Совсем ничего? — неуверенно спросила я.
— Абсолютно. Я хочу идти дальше. Вперед, на гребне волны.
Тут стало слишком тихо.
— Понимаю. На самом деле у меня к тебе есть один вопрос.
— Слушаю Кали, — улыбка Монгола стала шире.
— Проект “Спящий Бог” существует? Кто его автор?
— Автор? — по его лицу пробежала легкая тень разочарования. — Ну, ты же все правильно рассчитала, девочка. Автор — я. Ты должна знать, что такое “спящий Бог” по Ницше.
— Конечно. А по поводу первого вопроса?..
Монгол покачал головой. Этого ответа мне было достаточно, но он добавил:
— Это своеобразная шутка. Видишь ли… Я занимаюсь не только техническими разработками. Последняя моя работа была связана скорее с социальными процессами. Ты сильно удивишься, узнав, сколько нового можно “изобрести”, когда на твоем лабораторном столе целое Общество.
— Я догадываюсь. Значит, ты занялся социальным моделированием.
— Нет, нет, — Монгол покачал пальцем перед экраном. — Моделированием занимаются другие, те, кто любит конструкторы. Но до них кто-то должен этот конструктор разработать.
— Так это…
Монгол кивнул. Мне показалась странной его откровенность.
— Так проект “Спящий Бог”…
— Почему он так тебя интересует? — перебил меня Монгол. — Твоя беда в том, что ты ходишь вокруг да около главного.
— Главного? И что же главное?
— Твой вопрос, то, что скажешь ты. Давай! Я уже дал тебе всю возможную информацию.
— Ты ждешь, чтобы я что-то сказала, но…
— Я не похож на невесту. Давай, Кали. Я жду, — Монгол развел руки в стороны. — Что ты хочешь предложить мне?
“Скучно, — подумала я. — Я искала человека, а нашла утопленника”.
Порыв ветра бросил мне в лицо щепоть пыли. Я зажмурилась, протерла глаза. Монгол терпеливо ждал.
— Ты думаешь, что я пришла забрать тебя отсюда? Дать тебе новую работу, переманить? Ты решил, что я пришла за тобой?
— А разве это не так?
— Не так. Я даже сама не знаю, зачем я набрала твой номер. Меня интересовала сама вероятность существования материалов или технологий, способных поглощать радиацию. Как оказалось, это была часть созданного тобой социального конструктора.
— Не часть, — поморщился Монгол. — Это брызги…
— Я просто хотела на тебя посмотреть. Ты слишком дорого стоил, Монгол. Я хотела знать, имела ли смысл игра.
— Ну и как?
— Чувство собственной значимости, Монгол. Слышал про такую штуку?
— И что?
Я молчала. Монгол, прищурившись, следил за мной.
Крак! Щелкнул тумблер выключателя. Серфер не смог справиться с волной. Он утонул. Он не сумел обогнать Систему, которая оказалась слишком умна. Невозможно справиться с Системой, работая на нее же,
— Ты все говорил правильно и справедливо, — сказала я. — Мне только кажется, что в своей вечной скуке, в своем вечном движении вперед ты проскочил нужный поворот. Тот самый, единственный, что ведет к Мосту через пропасть. Помнишь? Мост к Сверхчеловеку. Над пропастью человека. Или может быть, в твоем колчане кончились стрелы? И больше не пустит человек стрелы тоски своей…
Я говорила в пустой монитор. Я плакала перед пустым монитором.
Тоненький “Ericsson” так и остался лежать на прилавке. Никому не нужный товар на иллюзорном рынке, где-то на карте Индии.
Гений должен творить. Его бездеятельность — преступление. Бесконечные начала и ни одного конца, пусть в пустоту.
Из Дели я связалась с Джамалем.
— Привет! — задумчиво улыбаясь, сказал мой начальник. — Я уже начал волноваться. У тебя все в порядке? Нашла что-нибудь?
— Нашла.
— Ну?
— Это фикция. Такого проекта не существует в реальности. Как сказал один мой знакомый, это деталь социального конструктора. “Утка”, проще говоря.
— Очень хорошо. Подобного стоило ожидать. Не знаю, следила ты за прессой или нет, но сейчас вокруг этой темы крутится много статеек, слухов и тому подобного околонаучного бреда.
— Они хотят сформировать общественное мнение. Статье можно не верить, но информация отложится. А там можно уже играть на настроениях. Включится “испорченный телефон” и пойдет плодиться информационная гидра: от “радиация сейчас для человека не опасна” до “новые материалы защищают на N процентов”.
— И результат?
Джамаль выглядел плохо: круги под глазами, серый цвет лица. Создавалось впечатление, что он не спит уже несколько ночей.
— В Индию будут ввозить ядерные отходы. Скорее всего, из Евросоюза через третьи руки. Похожий сценарий разыгрывался в России. Давно.
Джамаль воспринял новость спокойно, без лишней мимики.
— Я тебя понял. Возвращайся. Абдул тебя хотел видеть.
— Хорошо… У меня еще остались незаконченные дела, я думаю, что это займет дня два.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97