Отец Доннелли долго смотрел на двух молодых людей, стоящих перед ним.
— Я не могу одобрить вашего жизненного выбора, но мучительно больно видеть, как умирает любовь, любая любовь, в нашей бесчувственной стране… — С этими словами, резко повернувшись, он исчез в темном проходе.
Флинн понял, что, пока он спал, Морин рассказала священнику обо всем происшедшем с ними в последнее время. Белфаст, пожилая женщина в автобусе, аббатство, священник, который, проповедуя христианство, использует языческие легенды, отчужденность Морин… Ситуация явно выходила из-под его контроля. Какое-то время он стоял неподвижно, погруженный в свои мысли. Затем, очнувшись от тягостных раздумий, обратился к Морин:
— Я рад, что ты снова подумала о Дублине.
Не поднимая на него глаз, она покачала головой.
— Прошу тебя остаться… не только потому, что я… я имею в виду… — начал Флинн.
— Я знаю, что ты имеешь в виду. «Вступают раз, не выходят никогда». Я не боюсь их.
— А бояться нужно. Но я не могу защитить тебя…
— Я и не прошу об этом. — Морин с надеждой посмотрела на него. — Лучше бы нам уехать обоим, — сказала она.
— Наверное, ты права. Ты понимаешь эти вещи лучше, чем я, — тихо проговорил Брайен.
Морин хорошо понимала его интонации. Голос отчужденный. Насмешливый. Воздух в подземелье сразу стал густым и гнетущим. Священное это место или нет, но оно вызывало у нее тревогу. Она подумала о гробе, сквозь который они попали в это святилище, и решила, что сейчас они сами стали в чем-то походить на мертвецов. Когда она выйдет отсюда, то постарается вычеркнуть из памяти это место, а заодно и все воспоминания о войне.
Морин настороженно посмотрела на кольцо, надетое на палец Флинна.
— Оставь эту проклятую штуку здесь, — попросила она.
— Нет, Морин. Даже больше чем нет. Я возьму не только это кольцо, но и имя, связанное с ним.
— Какое имя?
— Мне необходимо новое кодовое имя… Финн Мак-Камейл.
Морин чуть было не рассмеялась.
— В любой другой стране пришли бы к выводу, что ты страдаешь манией величия, и отправили бы тебя на лечение. В Северной же Ирландии тебя посчитают вполне нормальным, Брайен.
— Но я действительно нормален.
— Что-то сомневаюсь…
Флинн удивленно посмотрел на нее, освещенную мерцающими бликами горящих свечей. Он подумал, что Морин никогда еще не выглядела так прекрасно, и вспомнил, что, когда они направлялись сюда, он ни разу не обратил внимания на то, как она выглядит. А сейчас она была очень взволнована предстоящими возможными изменениями в своей жизни, лихорадка окрасила ее щеки легким румянцем и заставила глаза ярко блестеть.
— Ну, ладно, ты права.
— В чем права? В том, что ты сумасшедший?
— Если хочешь, то и в этом тоже. — Он улыбнулся ее милой, безобидной шутке. — Но я имел в виду твой отъезд в Дублин.
— Прости.
— Тебе не нужно извиняться. Это я должен извиняться за то, что не могу поехать с тобой.
— Но, Брайен, возможно, через какое-то время ты сможешь приехать ко мне.
— Маловероятно.
— Нет? Не приедешь?
— Я буду по тебе скучать.
— Очень надеюсь на это, — сказала Морин. Некоторое время оба молчали.
— Я до сих пор не знаю, можем ли мы полностью доверять ему, — прервал тишину Флинн.
— Ради Бога, Брайен! Он же священник! Ты должен быть благодарен ему за то, что он оказался таким.
— Он оказался здесь неспроста. Во всем этом есть нечто странное… В любом случае, мы еще не на свободе.
— Да, я знаю.
— Если что-нибудь случится и у меня не будет времени попрощаться…
— У тебя было достаточно времени за все эти годы, чтобы сказать, что ты чувствуешь. Время — это не проблема… Хочешь еще чаю?
— Да, пожалуйста.
На некоторое время в комнате воцарилась тишина, чай они пили молча.
Флинн первым поставил чашку.
— Твоя сестра…
Морин нервно мотнула головой:
— Шейла не нуждается в нашей помощи.
— Может быть, и нет, но если ты ошибаешься…
— Я не хочу, чтобы убили кого-нибудь еще…
— Есть разные дороги… — Флинн ненадолго замолчал, подбирая нужные слова, а затем продолжил: — Разные дороги… Но ключи к тюремным воротам Ольстера лежат в Америке…
* * *
Через месяц, когда весна уже вступила в свои права, и спустя три недели с тех пор, как Морин Мелон уехала в Дублин, Брайен Флинн отправился на такси в Уайтхорнское аббатство, чтобы поблагодарить отца Доннелли и попросить его о возможной помощи в будущем.
Ворота аббатства оказались запертыми. Флинн долго стучал в надежде, что кто-нибудь услышит, но все было тщетно. Проезжавший мимо в двуколке местный фермер объяснил, что за аббатством присматривают местные жители, нанятые епископом. А постоянно в нем много лет уже никто не живет…

Книга вторая
Нью-Йорк
Англичане, шотландцы, евреи — все всегда жили в Ирландии припеваючи. Ирландцы же — никогда. Даже ирландскому патриоту, чтобы к его словам прислушались, приходится уезжать на чужбину.
Джордж Мур, английский философ
Глава 5
Брайен Флинн, облаченный в черную сутану с белым воротником католического священника паствы Папы Римского, стоял неподалеку от южного входа в собор святого Патрика. В руках он держал пакетик, завернутый в белую оберточную бумагу, расписанную растительным орнаментом. В нескольких шагах от него мерзли в холоде туманного серого утра три пожилые женщины и двое мужчин.
Одна из двух створок огромных дверей распахнулась — появился церковный сторож и кивком пригласил ожидавших войти. Кучка людей медленно поднялась по ступенькам и вошла в собор. Флинн последовал за ними.
Войдя, он встал на колени перед престолом. Мраморная стена и алтарь были празднично украшены, и он разглядывал убранство.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174 175 176 177 178 179 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 190 191