- Не поймешь…
Не пойму, да? Действительно, куда уж смертному понять игры богов. И далеко не каждому удается в них стать значимой фигурой. Гордись, Серг.
Теперь главный вопрос
- Кто я?
- Двойник.
- Что такое двойник?
- Лейтенант Серг Кронбергшен погиб в бою за Галахвар. Ты - двойник с планеты-двойника, которого мы поставили на место лейтенанта, наделив импульсом к действию и необходимыми качествами.
- Какой двойник?!
- Двойники. Закон Большой сферы.
Мне вспомнились разговоры с Таланой о двойниках. Что планеты, люди - все в мире имеет двойников И что якобы эта гипотеза подтверждается. Притом двойник - не означает полнейшее сходство. Это какое-то иное родство, неразрывная связь, для которой нет ни времени, ни расстояний,
- Но где моя планета?
- Узнаешь. Вернешься обратно.
- Когда?
- Сейчас
- И все?
- Ты не поймешь… Ты еще понадобишься. Ты справился. До свидания.
В этом потоке мыслей и чувств, заменявшем слова, была теплота - вполне человеческая Я подумал, что «игроки» все-таки ближе к нам, людям, а не мифическим демонам. И «игра» тоже идет вполне человеческая… А может, мы, люди - будущие «игроки»?
Глава двадцать шестая

ДОЖДЛИВЫЙ ГОРОД
Мелкий дождь сочился из низких серых туч. Он падал на тесный, неуютный, серый город. Коробки, коробки, унылые однообразные коробки зданий…
Внизу в палатке продавали пиво в розлив. Дымил дизельный грузовик, пытавшийся пробиться через ворота хладокомбината напротив моего дома и натужно сбросить свой надоевший груз. Я стоял у окна и глядел на все это. Мне было тоскливо. Душа рвалась из тюремной тесноты города…
Я вернулся к компьютеру… Положенные десять минут отдыха позади Опять за работу Первый, второй, третий. Корабли вспыхивали и рассыпались в плазму. Я только успевал их сбивать. Так, еще один… Загорелся, рассыпался… Вот так я их щелкаю, вражеские корабли. Легко и быстро…
Что-то очень легко… Нет, тут нужно немножко усложнить программу…
Работа не клеилась. Настроения не было никакого…
Я оторвался от клавиатуры, потер шею, мышцы затекали от долгого высиживания. Поглядел в зеркало и увидел скучную щетинистую морду. Не слишком красивую, но не лишенную приятности. Девушкам нравится. Не всем. Некоторым. Понимающим.
Работать… Работать…
Проработать долго я не смог. Не получалось сосредоточиться. Да и обрыдло. Я выключил компьютер. Отличный компьютер с плазменным монитором. Последнее слово техники. Мне нужен хороший компьютер. Это мой хлеб.
Мне двадцать восемь. Я - заместитель директора компьютерной фирмы. Помогаем америкосам разрабатывать игрушки. Стрелялки, гонялки, стратегии и квесты. Тут мы собаку съели…
Я глубоко вздохнул. Сегодня мне особенно не хватало воздуха. Простора не хватало…
Я в очередной раз подумал, что не люблю этот город. Он тесен мне. Я окончил здесь институт. Остался в аспирантуре. Потом была защита диссертации, безденежье. И, наконец, эта фирма. Когда она заработала, появились деньги, я купил квартиру, свой однокомнатный угол, который два года назад казался мне подарком судьбы. Сегодня он тяготит меня, и мне хочется сбежать отсюда…
Меня томит этот город. И эти люди, которые озабочены одним - заработать деньги. И девушки - доступные или неприступные, глупые курицы и умные кошки, заявляющие на меня права. Мне осточертели многочисленные знакомые, деловые партнеры, собутыльники. Я их не люблю. Нет, с каждым в отдельности я готов уживаться. Но они утомляют меня скопом, как явление окружающей жизни… Они… Они… Вдруг я нашел нужные слова, которые, как мне показалось, мистически объясняют все: они пришпилены к «плоскости», в них нет полета.
- Ты не от мира сего, - сказала Лена, уходя от меня позавчера в очередной раз навсегда.
Не от сего. А от какого?.. Иногда мне казалось, что в моей жизни должно быть еще что-то, кроме этого проклятого пошлого города, этого компьютера и очередной дурацкой игрушки «Нашествие таргов-5», которую надо закончить в ближайшее время. Я разобран. Рассеян. И мне тесно. Тесно… Я взял лежащую на столике яркую газету. «Мегаполис-экспресс». На первой полосе: «Янки водят мир за нос. Мы все окружены марсианами!» Какая-то дурацкая утка о космических кораблях, якобы зафиксированных системой ПРО США. Будто бы их видели свидетели. Журналисты любят строгать дешевые, доступные сенсации И их любимая тема - пришельцы с других миров…
Я с размаху отбросил газету, и она, повертевшись в воздухе, так и не раскрылась, а спланировала на кушетку.
Поднявшись, кряхтя я поплелся на кухню, дернул дверцу холодильника. Яркий свет высветил девственную чистоту полок. Это означало, что я слишком глубоко ушел в программирование, мне пора кинуть свои кости на улицу - до ближайшего продуктового.
Я взглянул еще раз в окно. Весенний дождик моросил почти незаметно. Ну что же, придется отважиться выбраться из квартиры. Пройти мимо пивнухи, ответить очередному алкашу, канючащему рубь, - «денег нет» или из жалости кинуть ему заветный рубь, спасти от гибели падшего в алкогольный провал соотечественника. Алкашей становится все больше. И использованных шприцев в подъезде - тоже. Город катится к чертям, и мы ничего не можем сделать. Потому что мы лишь микробы, от которых не зависит в этой мутной несправедливой жизни ничего!
Улица. Поток машин. Автобусов и троллейбусов становится все меньше. Машин все больше…
Я зевал, смотря по сторонам, и снова потер затекшую шею. Зажегся зеленый свет. Я сонно шагнул на проезжую часть… И открыл рот, проглотив голос.
Черная, сияющая «БМВ» была, скорее всего, банально угнана. На своих так не гоняют. Она мчалась, как бешеная.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81