– Смотрел, – кивнул Михалыч. – Справки писал. Нормальные трупы, чистенькие.
– В смысле – «чистенькие»?
– В смысле – без разворотов, отрывов и грязи, – пояснил Михалыч. – Восстановительный туалет делать не пришлось. Помыли, одели в новые «комки» и отправили. Хорошенькие такие «двухсотые»…
– Меня интересует, от чего они умерли. – Иванов едва заметно поморщился – его несколько покоробило такое утилитарное отношение врача к покойникам.
– Отчего… Хм! Отчего и все остальные. От войны. – Михалыч усмехнулся и покачал головой. – «От чего»! Когда машина наезжает на мину, люди в кабине умирают.
– Не обязательно, – возразил Костя. – Это как попадет. Бывает, что и выживают.
– Бывает, бывает, – послушно закивал Михалыч. – Всякое бывает, голубчик… Но не в этот раз. В этот раз – увы…
– Ну, понятно… – Иванов почесал затылок. – Видимо, зря побеспокоили…
– Нет, не зря, – Михалыч плутовато подмигнул. – Раз уж интересуетесь, намекну: у обоих были сломаны шейные позвонки. Причем весьма характерно…
– Это что значит? – насторожился Иванов. – Это что – аномалия?
– Нет, отчего же, такое случается. – Михалыч пожал плечами. – Сильный удар, черепом об кабину… Гхм… Бывает, в общем. Но вот у этих… У этих совершенно однообразные поломы. Один в один. Вот этого – уж извините, при подрыве двоих на одной мине не бывает. Разное месторасположение, разное воздействие…
– Вывод? – Иванов принял позу охотничьей собаки, обнаружившей дичь.
– Вывод – кто-то свернул хлопчикам головенки, а потом взорвал. – Михалыч зевнул. – Но это – из области моих личных заключений.
– А ты прокурорским об этом сказал?
– А они спрашивали? – Михалыч развел руками – мол, на нет и суда нет. – Все просто. Подрыв, два трупа. Картина предельно ясна. Кому надо копаться? Они и так в бумаге по уши, каждый день десятки дел заводят…
– Да, дела… – Иванов спохватился:
– А справки? Что в справках написал?
– Как положено по классификатору. Обширное кровоизлияние, множественные переломы, проникающие осколочные ранения.
– Причина?
– Причина – минно-взрывное ранение. Утешил?
– Угу. Утешил… Спасибо за помощь.
– Коньячок у тебя хороший, – похвалил Михалыч. – Не то что наш трудовой ректификат.
– Кизлярский, люди для себя делали… – Иванов вдруг хлопнул себя по лбу:
– Вспомнил! Еще пара вопросов…
– А это уже другая бутылка, – подмигнул Михалыч. – Информация – такая штука…
– Я потом занесу, у меня еще есть, – пообещал Иванов. – Пол-литра – нет проблем… А вот меня еще один труп интересует. Что скажешь по поводу генерала?
– Генерал… – Михалыч заметно поскучнел. – Извини, голубчик, – не попал. Генерала скоблили эксперты чекистов. Меня и близко не подпустили. Тебя ведь железо интересует?
– В смысле – пули? Ну да, пули меня интересуют…
– Ну так вот, нету у меня генеральского железа. – Михалыч покосился на стоявший в углу ящик из-под выстрелов «ПГ-7ВМ». – Всякого хватает, а вот генеральского… А! Свита тебя не интересует?
– Свита?
– Ну, десантура, что в охране у генерала была. – Михалыч горько усмехнулся. – Они же вместе были, умерли рядом, на равных… Но то ж – простые рабочие войны, серая кость. Это тебе не генеральское мясо. Я их ковырял, как обычно.
– Свита… Пожалуй. – Иванов поскреб подбородок. – А что – не выкинул?
– А я ничего не выкидываю. – Михалыч посунулся к ящику, открыл крышку и принялся шуршать пакетами, бормоча себе под нос:
– Урус-Мартан… Аргун… Лермонтов… Ага, вот – Хелчу Ме. Вот, извольте видеть…
На оцинкованный стол с глухим стуком брякнулся пластиковый пакет с искореженными пулями и осколками. Внутри пакета виднелся клочок бумаги с датой и названием населенного пункта.
– Так ты и вправду… все железо, что из тел достаешь… – У Иванова внезапно сел голос. – Но зачем?!
– У меня с первой чеченской шесть пудов – дома, – вполне серьезно сообщил Михалыч. – В Афгане я был еще молод, не догадался… А на первой чеченской посетила мысль… В общем, хочу потом артефакт сделать. Закажу мастеру, чтобы отлил из всего этого огромную винтовочную пулю с гравировкой. Представляете, какой это раритет будет? В мире ни у кого такого нет. Я буду единственный обладатель…
– Ну ты просто маньяк, Михалыч… – Иванов взял пакет, повертел его в разные стороны. – Просто маньяк… Так. 7, 62 – пулеметные… И – «СП-5». Изуродованные до неузнаваемости. Опять – «СП-5»!
– Поэт. – Михалыч опять зевнул. – Я – маньяк, ты – поэт. Константин, вон, утверждает, что все мы тут – психи… Заберешь?
– Если не жалко.
– Ну, это будет стоить…
– Литр коньяка, – твердо пообещал Иванов. – Последнее отдам – слово офицера.
– Ну, забирай. – Михалыч с философским спокойствием кивнул. – Я еще наковыряю. Война эта будет долгой. Так что пуля получится безразмерной…


***

После обеда Костя с Лизой присели на первую попавшуюся колонну и прогулялись в грозненский университет. «Пробивали» линию, предложенную Ивановым в части, касающейся идентификации заманчивого парня Руслана Балаева. В университете, как и следовало ожидать, визитеров приняли холодно. Ничего конкретного они там не «пробили», но получили еще один хвостик, для проверки которого следовало прогуляться в Моздок.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121