произвести разведку местности на предмет выявления вооружения и техники, которые в ближайшее время можно будет задействовать. И понимай как хочешь…
— Санис, я рядом с тобой пойду. Можно?
Голос какой знакомый… Уклус! Я же совсем забыл о ней со всей этой суматохой! Какая же я скотина!
— Не можно, а нужно! — нежно приобнимаю девушку за плечи. — Мне сейчас жизненно необходима твоя поддержка! Ты себе даже не представляешь насколько!
— И мама так же сказала. — Уклус почему-то опускает глаза. — А я сначала решила, что больше тебе не нужна…
Ну вот, поздравляю. Первый семейный выговор. Замечательно.
— Мама твоя полностью права, а ты — нет. Ты мне очень нужна, я просто не хотел тебя загружать всем этим. Понимаешь?
— Да. — Наступает неловкая пауза. — А правильно ты меня не взял с собой тогда.
— Я знаю.
Она кивает, и дальше мы идем молча. Да и говорить-то, собственно, не о чем. Я затеваю революцию, а Уклус… Даже не знаю, что для меня сейчас Уклус. Или кто? Голова начинает медленно наполняться чем-то липким. Мозги ворочаются с большим трудом. Кажется, я не очень готов к тому, что свалилось мне на плечи. Хотя к чему тут готовиться? Все идет по накатанному сценарию, и мне, похоже, не придется предпринимать никаких титанических усилий, чтобы этот сценарий докатился до своего логического завершения. Впрочем, все размышления на эту тему надо оставить на потом: сейчас я скорбящий командир.
Центральное городское кладбище находится возле самого собора, возвышающегося над старыми кварталами Городка. Здание Администрации отсюда прекрасно видно, так что Пилус будет лежать практически возле того самого места, где в него вогнали пулю. Вот такая странная ирония судьбы.
Обычно жителей Городка здесь уже давно не хоронят: кладбище очень старое, и места на нем в общем-то и не осталось, но для Пилуса сделали исключение. Еще бы! Вину-то заглаживать надо. Вот и заглаживают. Интересно, кому будет легче от того, что гнить Пилус будет не за городом, в сырой глине, а в самом центре и в песке? Хотя легче нам: ближе идти, если решим проведать. Что значит «если»? Конечно же, решим! И не единожды. Вот и первый покойничек, которого на тот свет спровадили мои дурацкие идеи… А почему, собственно, мои? Тут скорее старому козлу Альтусу «благодарность» выносить надо. И мне тоже. Нечего было у него на поводу идти! И тогда, и сейчас. Странное дело: сколько лет прошло, а мы все еще выполняем его план. Сначала сами были дураками, идущими как бараны на бойню. Теперь вот детей подставляем… Что значит подставляем? Опять морально-нравственные искания? Ну уж хватит! Мне тривиально хочется выжить. И остальным нашим, надо полагать, тоже. Вот мы и затеяли все это. Тут даже не умысел, а рефлексы — крыса, если ее загнать в угол, идет в атаку и на значительно превосходящего ее противника. Причем нередко выигрывает. Не хрен было загонять меня в угол! Глядишь, все бы было вполне пристойно.
Процессия сворачивает к кладбищенским воротам. Уже почти стемнело, и мне поневоле становится жутковато. На старом кладбище, о котором в Городке ходят самые мрачные легенды, ночью находиться очень не хочется. Я понимаю, что все эти сказки не более чем игра воображения обывателей, но по спине пробегает неприятный холодок: ведь мы идем хоронить человека, который погиб из-за нас. Даже — из-за меня. Я ведь… Хватит! Собраться и изображать из себя скорбящего командира, готового отомстить за смерть боевого товарища. Отомстить… За смерть скольких еще мальчишек мне предстоит мстить? Не дороговато ли мы платим?
Платформа, переоборудованная в катафалк, останавливается. Дальше гроб надо нести на руках. Нам это, естественно, не доверяют. И правильно делают — не хватало, чтобы четырнадцатилетние пацаны уронили покойника на его последнем пути. К платформе подходят шестеро дюжих мужиков, наверное, кладбищенские рабочие, берут гроб, поднимают на плечи и медленно несут к свежевырытой могиле. Оркестр взвывает так, что у меня мурашки пробегают по спине. Тут же начинает голосить мать Пилуса. Визгливый, с надрывом, голос разносится над притихшим Городком. Кажется, что он проникает в каждый его уголок. Мы входим на территорию кладбища. Покосившиеся кресты, уродливые бетонные постаменты с аляповатыми украшениями, ангел с отбитым крылом, украшающий чей-то мавзолей. Мы медленно проходим мимо. Сегодня мы здесь в качестве посетителей. Пока. Что будет завтра — неизвестно. Так что самое время присмотреть себе местечко. Юмор у меня сегодня какой-то висельный! Юмор… Я очень надеюсь, что это именно юмор. Но чему удивляться? Меня всегда угнетали кладбища. Нет, не новые, где могилы роют экскаватором и хоронят квадратно-гнездовым способом, а старые, полуразрушенные, покрытые мхом, с памятниками, которые вросли в землю и на которых уже нельзя прочитать имена людей, покоящихся под ними. Странно, а ведь я даже не знаю, что меня пугает. Покойники? Вряд ли. Я четко знаю, что умерший человек уже не опасен. Он мог быть опасен при жизни, но никак не после смерти. Тишина? Чушь собачья! Нет на кладбище никакой тишины! Звуки те же, что и везде. Если людей нету. Тогда что? Наверное, какая-то особая аура… Если она есть, эта аура. Если она не плод воображения обывателей, которые с громадным удовольствием наделяют подобные места сверхъестественными свойствами…
Оркестр стихает. Гроб уже стоит на возвышении у могилы. Факелы коптят и слегка потрескивают. На какой-то момент только их звуки нарушают тишину ночного кладбища, но тут же по ушам бьет женский вой: «И на кого же ты нас покинул?!» Я морщусь, как от зубной боли. Оглядываюсь по сторонам и нахожу взглядом Арнуса.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108