Позади выстрелы раздаются с новой силой - тот автомобиль, что преграждал нам дорогу, теперь гонится по пятам, продолжая на ходу поливать нас свинцом.
В принципе в реальном бою дальность выстрела не имеет ничего общего с официальной - сказываются дополнительные факторы и состояние стрелка. В среднем, прицельная дальность пистолетов - не больше 5 метров, короткоствольных автоматов - до 25 метров, обычных автоматов и пулемётов - около 90-100 метров, снайперской винтовки - порядка 500 метров. При превышении этих значений меткость резко падает. Я видел, как стрелок промахивался из пистолета по бегущему в десяти метрах от него человеку, хотя в тире он легко поражал мишени на расстоянии в 100 метров.
Точнее тот, у кого нервы крепче.
Сейчас меня эта статистика безумно радует. Пули проносятся мимо, не задевая пока никого.
Впереди дорогу перекрывает ещё одна машина. Крис смещает руку и жмёт на гашетку вмонтированного под руль байка пулемёта. Чтобы создать веер из пуль, ему приходится выписывать восьмёрки.
Из-за чёрной машины дважды огрызается дробовик. Несколько дробинок бьются о щиток, прикрывающий ногу Криса, и отскакивают прочь.
Второй Кот, подняв байк на заднее колесо, просто перепрыгивает машину, одновременно оставляя им гранату.
Взрыв, летящие осколки и вопли...
Крис опять что-то кричит. На этот раз я понимаю и отстёгиваю висящий у него наискосок ремень с гранатами. Парочка тут же летит под колёса машине преследователей.
Крис сворачивает в переулок - со мной на заднем сидении ему не прыгнуть. Внезапно байк заваливается на бок, и мы скользим в таком положении метров десять.
Несмотря на боль в плече, я вскакиваю, быстро помогаю подняться Крису и, пока он ставит мотоцикл на колёса, с пистолетом в руках слежу за переулком.
Слышны сирены полиции. Стрельба усиливается. А Крис улыбается:
- Let's go 'til dey gonna fuk da cops! (Поехали, пока они отбиваются от копов!)
- Кто это?
- Us col them da blaks. Don'no hou dei col de'selvs. (Мы зовём их Чёрными. Не знаю, как они сами себя величают.)
Он некоторое время возится с байком, потом заявляет:
- No wey, men. Us gotta da wok (Ничего не получится, друг. Нам придётся прогуляться.)
Он стаскивает с себя красную кожанку и прячет её в сумку. Его чёрная майка не скрывает мускулистых рук.
Мы сворачиваем в следующий переулок и выходим на улицу, по которой нас гнали, немного дальше от места событий. Крис не отказал себе в удовольствии полюбоваться результатами нашей работы.
Там уже стоят три полицейских машины. Двое стражей порядка описывают арену боя, протоколируя всё сразу в портативные компьютеры. Другие двое укладывают на носилки тело своего товарища. Одна из чёрных машин ещё горит - в неё стреляли из гранатомёта. Во второй роется полицейский.
Я обращаю внимание на трупы Чёрных. Они действительно любят этот цвет - одеты в чёрную кожу, чёрным выкрашены их ногти и губы, длинные волосы тоже чёрные. А вот лица у них намазаны чем-то белым, отчего и при жизни, видимо, выглядят, как у мертвецов.
Крис по дороге рассказал мне, что его банда воюет с Чёрными: делят районы влияния. Поэтому и случаются постоянно перестрелки. Если Коты ездят на байках и предпочитают такую одежду, в которой удобно, то Чёрные маниакально любят шикарные чёрные машины, костюмы, кожу, шнуровку, латекс и другие подобные штучки. Крис отметил со смехом, что у них и не поймёшь, кто девушка, а кто парень: все выглядят как нечто среднее - даже мышц ни у кого нет.
Через полчаса прогулки Крис вывел меня ко входу в подземный гараж одного из домов. Дверь открылась, не успели мы приблизиться.
Наши шаги гулко отражали влажные стены. Наконец, при тусклом свете немногих целых ламп я увидел несколько красных мотоциклов, Огненных Котов и поставленный на капот чьей-то машины ноутбук.
- Мы думали, что вас прикончили, Крис, - улыбнулся один из Котов. - Зак нам всё рассказал.
- Чтобы меня прикончить, надо быть немного покруче, - ответил Крис, пожимая всем руки. - Сейчас надо поскорее закончить работу. Знакомьтесь, это Анри. Он сумел взломать тот диск.
Собравшиеся уважительно покачали головами.
- Что надо сделать? - спросил я, направляясь к ноуту.
- Ты должен обнаружить на этом компьютере вирус Чёрных, блокировавший доступ ко всей информации, а также определить, откуда он взялся. Если сможешь - вот анонимная карточка на 3000 кредитов! - произнёс один из Котов.
Полчаса я усиленно изображал упорную работу, не забывая иногда стучать по клавишам. Это даже смешно - специально тянуть время, дабы не показалось подозрительным, что ты можешь всё сделать за пару минут. Коты сидели вокруг, слегка раскачиваясь.
- Ты молодей, хакер, - сказал один из них, когда я исполнил всё требуемое. - Бери кредитку, ты её заработал. В следующий раз мы можем рассчитывать на тебя?
- Несомненно.
* * *
Выйдя из гаража, я отправился примерно в ту сторону, откуда мы ехали, но вскоре заблудился в тёмных улицах. Я стоял посреди тротуара, соображая, куда дальше идти, и вдруг увидел идущего ко мне человека в длинном плаще. Его лицо надёжно скрывал капюшон. Насторожившись, я молча ждал, готовый ко всему.
Он, видимо, почувствовал напряжение и, приблизившись, высвободил из капюшона голову. Лицо его ничем особо не выделялось, только глаза какие-то глубокие... у людей таких не бывает.
- Привет. Меня зовут Ивар, - представился он. - Видел тебя пару раз в клубе вместе с группой Неро. Обычно я тоже там сижу, хотя и не связан никак с компьютерами. Просто нравится атмосфера их заведения... Ты, надо понимать, заблудился?
Киваю.
- Нам по пути, - говорит он. - Сегодня просто волшебная ночь!
- Замечательная, - отвечаю я.
- Пошли, выведу тебя.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141