Этот безмолвный диалог остался незамеченным девушками. Кремнев повалился на диван, Ира скромно пристроилась на стуле.
- Ну, выкладывай, - потребовал Шатилов, предлагая Кремневу сигареты. Как ты, что ты? - Я, брат, решил заняться издательской деятельностью, важно изрек Кремнев. - Издательство "ВОЛК", слышал?
- Никогда, - признался Шатилов. - Что за волк?
- Всероссийская Объединенная Литературная Корпорация... - Кремнев рассмеялся. - Шучу, конечно. Никакая не всероссийская и тем более не корпорация, а просто "ВОЛК". Ну, крутой такой зверь... И слышать о нас ты вряд ли мог, потому что мы только что организовались. Ни одной книги ещё не выпустили.
- Гм... Вот не думал, что ты заинтересуешься книгоизданием. Неисповедимы пути Господни... И что будете штамповать - детективчики? Конкуренции не боитесь?
Кремнев зажег сигарету и выпустил кольцо дыма.
- Не боимся, потому что у нас особая политика.
- Ох ты... Если не секрет, какая?
- Секретов нет. Видишь ли, Юра, детективы, боевики, триллеры, фантастика - все это у нас выпускают сотни издательств. Да вот беда, если наши российские авторы, то уровень пещерный, а кто поприличнее - спошь буржуи. Многие читатели справедливо ругаются. Люди уже объелись дерьмом, хотят читать наше, русское, но качественное - те же детективы и фантастику, но на уровне настоящей литературы. И ведь есть у нас талантливые авторы, молодые ребята! Но из коммерческих издательств их гонят - мол, тетя Маня не поймет. Гонят и из элитарных - там наоборот, высокомерно нос воротят. На рынке образовалась ниша, дыра, понимаешь? Вот мы и решили её заполнить. Дали рекламу в газеты, объяснили, что требуется... Не поверишь - портфель забит рукописями. Процентов тридцать - шедевры, будем издавать... Ребята пишут не хуже Стивена Кинга. Мы их, конечно, раскрутим - телевидение там, пресса... Ты видел у нас в России писателя, раскрученного наподобие Кинга или Шелдона - абсолютные бестселлеры? То-то. Даже самых популярных знают сравнительно мало. А мы возьмем и сделаем!
Слушая воодушевленную речь друга, видя его горящие глаза, Шатилов мысленно радовался за него. Опасения, что Кремнев предстанет перед ним сломленным, сдавшимся человеком, не сбылись.
- И ты здесь по делам издательства? - спросил он.
- Не по делам, а по одному делу. Московский автор прислал исключительно интересную рукопись. Хочу с ним встретиться, предложить долгосрочный контракт... И все-таки главное было - повидаться с тобой, иначе я послал бы в командировку помощника. Кстати, что это у нас за встреча всухую? Наливай!
Шатилов сконфуженно развел руками.
- Извини, не купил, закрутился... Расскажу - поймешь и простишь. Мы тут с Мариной тебе такой детектив преподнесем, твои доморощенные Стивены Кинги от зависти лопнут... Правда, Марина?
Он подмигнул девушке, та несмело улыбнулась в ответ.
- Да ладно, я сбегаю, - проявил великодушие Кремнев.
- Давай я, как хозяин...
- Нет уж, как хозяин ты развлекай наших девушек... Тут поблизости, наверное, новых магазинов за восемь лет пооткрывали немерено?
- Полно, да только водка в них левая. Иди в "Кристалл", там не обманут. Три квартала налево.
- Угу... Я мигом. - Кремнев легко вскочил с дивана и вышел из квартиры, захлопнув дверь.
- Так, - Шатилов обратился к Марине. - Там в холодильнике... В общем, сооружай закуску.
Марина кивнула и отправилась на кухню, а Шатилов принялся расспрашивать Иру о жизни в Санкт-Петербурге.
В этот момент на лестничной клетке третьего этажа дома напротив парень в кожаной куртке поднял к глазам бинокль. Понаблюдав с минуту, он включил переговорное устройство.
- Макс, их там двое - он и девчонка. Больше никого не вижу.
- Больше точно никого нет? - послышалось из динамика.
- Вроде бы нет.
- Хорошо, иди вниз.
Парень спустился по лестнице и сел в "Тойоту", стоявшую у подъезда шатиловского дома. В салоне сидели ещё трое, а позади "Тойоты" у тротуара приткнулся черный джип.
- Макс, начинаем? - спросил парень с биноклем.
- Инструкции всем понятны? - осведомился тот, кого назвали Максом. Под утвердительные возгласы он скомандовал: - Начинаем.
Шатилов немного удивился, услышав дверной звонок.
- Быстро же он... Человек-ракета! - он прошагал в прихожую и открыл дверь.
Сильнейший удар в лицо отшвырнул его к стене. Четверо ворвались в прихожую, обнажая притаившиеся в потайных карманах курток компактные автоматы "Скорпион". Упавшего Шатилова подняли за воротник, впихнули в кабинет. В дверях встал совсем молодой, невысокого роста парень с автоматом.
- Берите девчонку, - распоряжался Макс. - Живо проверить квартиру!
Марина, возившаяся на кухне, услышала шум и отрывистые команды. Похолодев, она замерла. Это пришли за ней... Прыгать в окно? Слишком высоко. Она метнулась в спальню - из прихожей, гостиной и кабинета её видеть не могли - бросилась на пол и втиснулась под кровать. Почти тут же в спальню вбежал один из боевиков.
- Никого нет, Макс! - крикнул он.
Шатилов лихорадочно соображал. Пистолет лежит в ящике стола... Там только два патрона, но если вывести из строя этого юнца, можно завладеть автоматом...
Сделав вид, что теряет сознание, Шатилов покачнулся, ухватился за ручку ящика, потянул на себя. Через мгновение пистолет в его руке смотрел в грудь вооруженного противника.
Тому было только девятнадцать лет, и раньше ему не приходилось принимать участие в акциях. Он испугался и растерялся. Вместо того чтобы отступить в коридор или попытаться выбить у Шатилова пистолет, он нажал спусковой крючок "Скорпиона".
Пули веером пронзили торс Шатилова, сверху донизу наискосок. Обливаясь кровью, Шатилов рухнул на пол.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122