"Ладно, молчу".
Мы выходим с кладбища и усаживаемся в "ЗИМ". Одинокий мотоциклист,
как гусь, отбившийся от стаи, с ревом догоняет своих. Не гусь, пожалуй, а
козел. Павлик плюет ему вслед через форточку и заводит "ЗИМ".
Не заводится.
Хорошо поговорили, хотя ничего не сказали. Зато теперь я точно знаю,
что должен делать, чтобы провести ЕГО... Но об этом пока молчок! Об этом
даже думать нельзя.
Завелись и поехали.
О чем же мне можно думать по дороге в гостиницу? Моргал, конечно, не
дьявол и мне не соперник. Война закончилась его поражением, не успев
развернуться. Так, не война, а достоевщина - приграничная стычка с
каким-то Ведмедевым. И сокращать никого не надо. Без потерь, значит.
Тогда, может быть, в самом деле, если уж мне все дозволено, назначить
Михаила Федотовича вместо Моргала директором "Перспективы"? А Олю Белкина
своим заместителем вместо Михаила Федотовича? Или кого?
Что-то я не к добру расхозяйничался.
"А что? - телепатирует Софья Сергеевна, трясясь на заднем сиденьи
"ЗИМа". - Захватывайте издательство, берите власть в свои руки".
"Там работы на триста лет".
"Как раз для вас. А Миша был бы хорошим директором. Он бы эту
"Перспективу" наладил в три дня".
"Интересно: как?" - удивляется Михаил Федотович.
"Молча. В первый день ты походил бы по коридорам и позаглядывал в
кабинеты. Во второй день ты бы их всех поувольнял. Ни слова не произнося.
А в третий день написал бы заявление по собственному желанию".
Надо сказать, что Софья Сергеевна принадлежит у нас к той злорадной
породе прокуренных редакционных дам, которые генетически напрямую
происходят от нигилисток позапрошлого века. У нее так развито чувство
справедливости, что в те времена она, не сомневаюсь, швырнула бы бомбу в
царя. Ее замашки даже меня иногда ввергают в состояние невесомости. И смех
и грех... Недавно она вогнала в столбняк самого Моргала, когда тот, согнав
всех сотрудников "Науки и мысли" (кроме меня, разумеется) в издательскую
типографию, заставил их исправлять политическую ошибку какого-то пьяного
типографского стрелочника: выдирать из журнала портрет Президента,
поворачивать его на сто восемьдесят градусов и вклеивать обратно - и так
пятьсот тысяч страниц, весь январский тираж. В обеденный перерыв эти
политкаторжане понуро брели в издательский буфет жевать холодные пирожки с
мокрым рисом и запивать их кофейной бурдой из граненых стаканов,
размешивая сахар привязанной на шнурке чайной ложечкой, - но однажды,
когда сам Моргал, подмигнув смазливой буфетчице, бесцеремонно полез без
очереди за бутылкой минеральной воды, Софья Сергеевна не выдержала,
тронула его за плечо и доверительно предупредила:
"Не пейте эту воду, товарищ директор. Я, например, брезгую".
"Почему?" - испугался этот чистоплюй, запиравшийся с этой самой
буфетчицей в потайном кабинете первоиздателя Лыкина и, запустив левую руку
ей под юбку, правой набирал номер телефона нашей редакции и, охраняя
нравственность "Перспективы", требовал у Михаила Федотовича исправлений в
"чересчур вольной" статье по генетике.
"А потому, что в ней рыбы ......, как вы в своем кабинете", -
меланхолично, но так, чтобы все услышали, ответила Софья Сергеевна,
употребив то самое слово, от которого синие чулки перекрашиваются в
лиловые.
И смех и грех. Представляю, как обалдел Моргал, как онемела очередь,
и как буфетчица, глупо хихикнув, налила Софье Сергеевне настоящий двойной
кофе в настоящую чашку с ручкой и с персональной ложечкой.
Такая вот у нас Софа.
Подъезжаем к гостинице. Там опять происходит какая-то суета. Я
сегодня везде поспеваю и кручусь по Кузьминкам туда-сюда, как это самое в
проруби.
- Ну, не прощаемся, - говорю я Владиславу Николаевичу, и он понимает,
что это "не прощаемся" сейчас лучший способ прощанья.
Софья Сергеевна целует Владика, Михаил Федотович жмет ему руку.
- Татьяне передавайте привет, - говорит Владик.
- Передам. Прилетишь в Москву - позвони. Я все равно спать не буду.
- Позвоню уж лучше из госпиталя.
Зря он произносит это слово, зря.
- Держи... Будешь там чай пить.
Я сую Владику на счастье серебряный подстаканник и выбираюсь из
"ЗИМа".
Все-таки получилось прощанье.
"Вы бы лучше вместо подстаканника подарили мне наган", - телепатирует
Владислав Николаевич.
- Самому нужен, - отвечаю я вслух и хлопаю дверцей. Опять он за свое.
- Трогай! - машу я Павлику.
Но Павлик не спешит. У гостиницы под елкой опять что-то стряслось...
Опять мотоциклисты, опять милиция, опять Оля Белкин оправдывается,
показывая пальцем на мое окно. Сделать, что ли, Белкина своим
заместителем? Конечно, с условием: пусть женится на Маринке.
Что там у меня в окне?.. Ба, да там же окна нет! Мне окно выбили! И
не просто выбили, а раму вынесли! Вместо окна в моей комнате зияет черная
дыра оконного проема, а оконная рама повисла на верхушке канадской ели...
Что бы это значило?
А это значит, что охота за мной не прекращалась, а я, как дурак,
потерял бдительность, решил, что мне уже все дозволено, уши развесил,
назначаю своих людишек на тепленькие местечки, а сам не владею поступающей
информацией и не понимаю, что здесь происходит: то ли милиция остановила
мотоциклистов на этом рубеже, не давая им перерезать железную дорогу, то
ли, наоборот, эти дьяволы обложили гостиницу и пытаются взять ее штурмом?
Нет, они, кажется, собрались отомстить Андрею Ивановичу за то, что он
у Дома ученых дал по соплям ихнему предводителю, - они, не обращая
внимания на двух милиционеров, боязливо прижимают Андрея Ивановича к елке
и помахивают цепями, а он, скинув пиджак на руки царице Тамаре, закатывает
рукава.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55