- Юрий Васильевич, давно хотел вас спросить... Но, боюсь,
обидитесь...
- Давай.
- Вот вы скажите... Как мужик мужику. Для меня это важно. Вы ту
японочку тогда на Чукотке... это... Ну, это самое... Да или нет?
- На Чукотке - нет. Негде было. И холодно. А в поезде - да.
- Я вами горжусь. Я верил! - радуется Павлик. - Все Кузьминки
рассуждают... Бессмертие без этого дела - зачем? Четыреста лет без этого
дела я бы не смог.
И это выяснили.
Подъезжаем к гостинице. В ресторане оркестр наяривает "стюардессу по
имени Жанна". Там происходит свадьба: невеста в длинной фате и в пиджаке
жениха выходит с подружками на перекур, и ее фотографируют на фоне
чеканного герба города Кузьминок. В одной руке у этой самой Жанны
сигаретка, в другой - шлейф от платья, а над ее головой в третьей
стилизованной руке - электронные орбиты. Пока невесту фотографируют,
наверху дерутся. Ну, это мы умеем. Вообще Кузьминки у нас хоть и не
город-герой, но тоже парень отчаянный с этими играми в мирный атом.
- Хороша Снегурочка, - облизывается Павлик. - Жаль, что беременная, а
то бы увел.
- А ты откуда знаешь, что беременная?
- Глаз-алмаз.
Павлик загоняет "ЗИМ" между вертолетом и автобусом, открывает
форточку и бесцеремонно разглядывает беременную Снегурочку. А я готовлюсь
к очередному испытанию: в гостинице с прошлой пятилетки установлены
электронные двери - как только ступишь на крыльцо, они разъезжаются перед
самым носом и терпеливо ждут, пока ты пройдешь в вестибюль. Я всякий раз
вздрагиваю и не могу привыкнуть... Боюсь, что однажды эта подхалимажная
механика нарочно не сработает и прихлопнет меня в створе ворот. Подхалимы
- они такие. На лифтах я тоже не люблю разъезжать, а уж на эскалатор в
метро меня не заманишь - это все потенциальные ловушки.
Но на этот раз я благополучно вхожу.
Незнакомая дежурная дама за стойкой откладывает вязанье синего носка
и подозрительно обозревает меня. Новенькая. Строгонькая. Не знает, кто я
такой. На ее электронном табло мест нет, а в гостинице уже пахнет жареной
рыбой и луком - Дроздов с Ашотом закусывают, а Белкин никак не может найти
сверток с котлетами, который остался в Печенежках. Эти запахи теперь будут
преследовать меня всю оставшуюся жизнь. Еще лет триста... Это очень-очень
долго.
- Вы здесь что-нибудь забыли, дедушка? - вежливо спрашивает дежурная
дама.
Она, конечно, осведомлена, что в гостинице поселились журналисты,
космонавты и академики, и сейчас прикидывает, на кого из этих деятелей я
похож. Интересно, похож ли я с точки зрения этого синего чулка на
академика? Или она принимает меня за безработного швейцара-луддита,
который примется сейчас крушить электронные двери?
Что же я здесь забыл? Надо вспомнить.
Вспомнил: я должен позвонить в Новосибирск.
Я выкладываю перед синим чулком календарный листок с телефонограммой,
которую она же приняла и передала в Дом ученых. Теперь она знает, кто я
такой. Она разыскивает код Новосибирска и набирает номер.
- С вами будет говорить академик Невеселов, - произносит она таким
голосом, будто звонит из кремлевского кабинета самого товарища Сталина, и
в Новосибирске сейчас все должны обделаться и не жить.
Но из трубки через пол-страны ей громко отвечают:
- А на кой ляд он мне нужен? Я же русским языком просил:
Не-ве-се-ло-ву! Его внучку-секретаршу! Ладно, давайте академика...
Синий чулок в растерянности передает трубку мне.
- С кем имею честь? - не очень сердито спрашиваю я, чтобы случайно не
спугнуть в Новосибирске возможного Танькиного жениха.
- А ты угадай, - отвечает голос Президента.
- А, это ты. - Я немного разочарован, хотя весь день ожидаю его
звонка. - Как ты меня нашел?
- Мне нашли. Сказали, что Юрий Васильевич разыскивает своего
президента. Чего тебе надобно, старче, в столь поздний час?
Мне надобно, отвечаю я, чтобы президент немедленно позвонил Моргалу и
разъяснил, что за свой перевернутый портрет не имеет к издательству
никаких претензий.
Вижу, как синий чулок, догадавшись, с кем я говорю, начинает линять и
голубеть.
- Юра, у нас здесь два часа ночи, - зевает Президент и чешет в
новосибирском академгородке свой живот (в трубке все слышно).
- А у нас десять вечера.
- Ну, это одно и то же. Все равно Моргала сейчас в издательстве нет.
Вообще, ему будет много чести. Но не в том дело... Не перебивай...
Помнишь, я всегда предупреждал, когда тебя собирались бить...
- Меня никогда не били!
- Ты не прав. Тебя били всю жизнь, но ты не замечал. С тебя все, как
с гуся. Значит, всегда получали по морде те, кто рядом с тобой. Возле тебя
стоять опасно!
- Это я уже слышал. Ты давай конкретно!
- Хорошо, конкретно. Почему Владик еще не в Москве? Он как раз стоял
тогда около тебя.
- А что с ним? Плохо? Опять? - пугаюсь я.
- Очень плохо. А ты о каких-то перевернутых портретах. Немедленно
отправь его самолетом. Быстро!
- Понял. Хватит об этом.
- Ладно, давай о другом. Так вот... раньше тебя пытались бить, но
потом это всем надоело. Сейчас тебя не только не бьют, а наоборот:
награждают и просят, чтобы ты делал что хочешь. Разве ты еще не догадался?
Кому бы еще такой журнал разрешили? Объявляю тебе официально: делай что
хочешь.
- Это как?
- Ну что ты хочешь в данный момент? Спать? Иди спать.
- Хочу, чтобы Моргал не преследовал Чернолуцкого.
- А он преследует? Из-за моего портрета? Дурак. Хочешь Моргала снять?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55