О
ней никто на свете не знает, даже Татьяна; хотя, похоже, эту вещь видел
Михаил Федотович Чернолуцкий - однажды он просветил взглядом птичью клетку
на балконе, удивился и погрозил мне пальцем.
Это строгая, солидная вещь - из тех, на которые распространяется
уголовная ответственность за хранение огнестрельного оружия; не
какой-нибудь газовый пистолет. Выходит, что я - уголовник. Я не сдал эту
вещь ни в ЧК, ни в военкомат, ни в милицию. Дудки! Я прячу ее в тайнике
под днищем клетки моего умершего ангела-хранителя - это отцовский наган с
полным заряженным барабаном, а один запасной патрончик я храню лично для
себя в нагрудном кармане выходного костюма. Вообще-то, я равнодушно
отношусь к всяческому барахлу, но эта вещь вызывает у меня уважение. О
таких вещах шутят только те, кто их не имеет, как мелодраматичный Дроздов:
"Застрелюсь, застрелюсь..."
Теперь я во всеоружии. Сегодня, как видно, эта вещь мне понадобится.
- Дед, уйди с балкона, простудишься!
Татьяна с кем-то говорит по телефону.
- Ничего, не простужусь.
(А если и простужусь - уже не страшно).
- Кто звонил?
- Не президент.
Татьяна права: президенту Академии наук делать больше нечего, как
звонить в Печенежки дряхлому невеселому динозавру, который в прошлом
месяце перевернул его портрет вверх ногами. Зачем президенту звонить мне,
если я для него давным-давно не существую... Вот только похороны почему-то
задержались. Когда я умру, он, конечно, приедет, постоит в почетном
карауле и поможет поднести гроб к крематорию на мемориальном кладбище...
Но зачем звонить покойнику? Татьяна права, президент мне не позвонит.
Мы спускаемся в лифте и выходим на пустой проспект имени академика
Эн. Оглядываюсь. Степаняка-Енисейского нигде не видно. Никого не видно, ни
одной живой души. Даже вороны в предчувствии столкновения двух одноглазых
циклопов улетели в лес. Наган приютился у меня на груди в боковом кармане
и вызывает соблазн. Сегодня состоятся звездные войны и большая стрельба...
Мне прислали повестку, за мной охотятся, даже Моргал настолько осмелел,
что решил не дожидаться моей смерти. Военные действия начались, надо быть
настороже и подтянуть свой шарик-голубой, чтобы не улетал далеко.
Я начинаю ощущать себя боеспособной единицей с русалкой впридачу.
Даже природа встрепенулась, и лед начал таять при виде Татьяны в новой
норковой шубке поверх мембранного платья. А французские сапоги? На эту
шубку, это платье и эти сапоги мы недавно угрохали месячную зарплату
внучки-секретаря плюс мою годовую академическую пенсию и теперь сидим на
диете. Но я не жалею: русалку надо одевать, чтобы выгодно выдать ее замуж.
Голых замуж не берут.
За нами едет черный "ЗИМ".
"Почему бы Татьяне не выйти замуж за Павлика? - меланхолично
раздумываю я, чавкая ботинками по рыхлому льду. - Детишки будут глупыми,
жизнерадостными и здоровыми, а это ли не счастье?"
При этой мысли в знак одобрения над пустынным проспектом сверкает
синяя молния без грома. Павлик открывает дверцу, а Татьяна с треском
распахивает черный японский зонт, когда-то подаренный мне на Чукотке
японской богиней. Сверху начинает валить какая-то рябая суспензия из дождя
и снега. Бр-р... Сыро, мокро... Новые ботинки уже протекают... Пол-века
назад по такой погоде я надел бы галоши - сверху черные, внутри красные,
теплые. Куда, интересно, подевались галоши, кому это выгодно - чтобы не
было галош? Но все правильно: надвигаются два циклона, и в небесной
канцелярии нет дела до теплых галош - там сейчас будет решаться вечный
бюрократический вопрос: кто победит - зима или весна?
Будто неясно. В конце всех концов Солнце остынет, чай остынет, все
остынет, и победит зима.

13
В редакции уже полно гостей, всех сразу и не упомнишь. В коридоре
навалены сумки, шубы да шапки, вешалки не хватает. Чей-то березовый веник
торчит из кучи. Ашот водит гостей по редакции и объясняет, почему обложки
белые. Владислав Николаевич уже здесь, он все глаза проглядел, выглядывая
нас. Он бросается раздевать Татьяну. Пусть, пусть попользуется случаем,
заслужил.
Гостевой стол уже накрыт. Маринка наливает гостям настоящий "арабик",
а Софья Сергеевна Чернолуцкая нарезает торты - без Танькиной "тети Софы",
жены моего заместителя, журнал не журнал, она - хозяйка науки и мысли, и я
устремляюсь к ней на кофейный запах. Сегодня мне все можно, даже "арабик".
В последний раз.
Но дорогу мне преграждает токарь шестого разряда Тронько Андрей
Иванович, невысокий кряжистый человек с такими большими кулаками, что я не
представляю, как он надевает пиджак, если кулаки не пролазят в рукава? Его
любимая песня - "Я был токарь шестого разряда, я получку на ветер бросал",
Высоцкого. Он ее повсюду напевает, как я про свой шарик голубой. Это его
березовый веник торчит из кучи. В Кузьминках в порядке культурной
программы он собирается посетить парную и заодно прихватить меня. Я пойду.
Надо быть чистеньким, на всякий случай. Пусть надает мне несильно по
пояснице и ниже. Мы с ним два Героя Социалистического Труда, но я -
умственного, а Тронько самого настоящего, ручного. Татьяна его побаивается
и за глаза называет "гегемоном". Раз в году он пишет для нас статьи о
своих особых методах научной организации труда (с общей тенденцией "я их
научу работу любить!", а Белкин едва поспевает вычеркивать из них
нелитературные обороты.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55