- А есть ли вообще хоть какое воздействие литературы на жизнь?
Ухватывается за вопрос наш брат-медик, или лучше сказать, медбрат Миша. Он мне напоминает не обычного врача, а одновременно и Булгакова и Чехова:
- Варечка... - говорит Миша, а точнее мне это слышится как "Варечка",
- ...никакой литературы вообще не бывает. Не бывает, потому что есть только жизнь, а буквочки, то есть словеса обличенные в крупную форму, представляют собой лишь попытку, то есть даже не попытку, а именно предисловие, к настоящей жизни, так сказать туман над озером, а не само озеро, или туман над землей, а не саму землю с человеками...
- Туман?! - задумывается Наташа Щеглова поправляя поседевшую прядь за ухо.
- Например, - усмехается Миша.
- Значит это воздух и мы им дышим, - догадывается Наташа.
- Да, нет же, - нервничает медбрат. Он вообще неспокойный, и, кажется, не совсем здоров.
- Этот туман только следствие почвы, как запах болота, а почва, то есть жизнь...
- Тогда причем тут предисловие, - вступает муж Наташи,
- Тогда уж послесловие.
Вениамин, грузный мужчина, наш бывший сокурсник подавшийся еще со студенческой скамьи в комитет государственной безопасности, и потому долго с нами не встречавшийся, представляется мне теперь русским патриотом, но, конечно, не в старом, квасном смысле.
- Вот вы все хватаетесь за слова, ну назовите мне хоть одну книгу, которая изменила бы мир к лучшему? К лучшему! - повторил Миша убедительно подняв к верху указательный палец.
- Скажи им Володька, - обращается он ко мне.
- Что ты, только хитро ухмыляешься, да лицо такое делаешь будто знаешь что-то несусветное. Конечно, ты скажешь - вопрос банальный и изъеден временем, как сыр Чэдлер крысами, конечно, мы не о примитивном субъективном идеализме говорим. Ну что же плечами жмешь, скажи сам-то веришь?
- Сомневаюсь, - отвечаю я и замечаю как иеромонах прижал губы жилистой кистью.
- Во-о-о, не знаешь, потому что нет такой книги милый друг, нету! Ну а насчет дряни, здесь - пожалуйста, потому что почва-то провонялась!
- Ну ты это хватил, обухом по китайскому фарфору, называется, как-то все-таки выползаем потихоньку, вон даже дворники с машин перестали красть...
- Погоди Вениамин про дворников, ты ж сам знаешь дети и то нищие, милостыню просят... - поправила Наташа.
- Куда заехали, я вам про идеальное, вот возьмем Кьеркегора...
- Кто такой? - удивился Веня.
- Философ датский, да, знаешь ли у них в Дании кроме Андерсона еще и философ был в прошлом веке, Сереном звался, так вот он чтобы уберечь свою любовь в первозданном виде, то есть в том начальном этапе который только и возможен между не знающими друг друга людьми отказался от возлюбленной, напрочь, жил бобылем и книги писал о том как сохранить себя от жизни!
- Отчего имя у него русское а фамилия - язык сломаешь? - опять спросила Наташа.
- Да не Сирин, а наоборот, и вообще господа-товарищи, туман рассеется и останется голая правда...
Так мы и спорим дальше, как вдруг, на крутом повороте, половина двери откатывается и в вагоне появляется странный гражданин в черных очках.
Впереди, на перекинутых за спину ремне, покачивается лоток книжной продукции, а в правой руке он держит в черном переплете увесистый томик.
- Новый роман самого загадочного писателя новой волны... интеллигентно предлагает продавец книг.

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54