Ты почаще такие вещи говори, жить веселее
станет!
Ржать-то он ржет, но в глазах что-то весьма интересное мелькнуло, и
надо бы разобраться, но не успеваю. Эльфы клясться согласны, торжественно
начинают. Клянутся звездным небом и западным морем - вроде сойдет. Все
по-честному, и в конце стандартная оговорка - если, мол, кто-нибудь из
компании условия те же самые не выполнит, то всему договору конец, и беды
всякие на его голову призываются. Я доволен - эти светлые народы имеют
много слабых мест, и одно из них - вот эти самые завязки на клятвах и
проклятиях. Ах да! Спрашиваю:
- А все же звать-то вас как-нибудь надо? Не все же орать "Эй, ты!"
Ответ довольно неожиданный:
- А как хочешь, так и зови.
Ладно, сейчас окрестим.
- Ты, - показываю на эльфа, что справа, - будешь Барон. Ты, - в того,
что прямо спереди, тычу я и запинаюсь. А, пусть тоже аристократ будет, -
Граф ты будешь, во. Ну, больной так и будет Хворый.
Тот, который Граф, бурчит:
- Не больной он, а ослабевший. Через день силы свои восстановит
совсем, а идти сам сможет уже завтра.
Безбровый подает свой хриплый голос:
- Меня тогда тоже назови. И его вон. Чтобы уж по справедливости было.
Что ж, и тебе имя уже готовое есть, я безбрового про себя уже давно
паханом называю, а воришка за паханенка сойдет. Растолковываю значения -
пахан доволен, паханенок, видимо, не очень, но бунт поднять не решается.
Эльфы на мою зажигалку нет-нет да и глянут, и приходится им на пальцах
объяснять, откуда там огонь берется и почему его ни вода, ни ветер не
тушат - головами кивают, но глаза все одно непонимающие. За разговорами да
спорами дело подходит к вечеру. Солнце над озером висит низко, но совсем
не красное, а только чуть-чуть с желтизной, тусклое и неяркое. Эльфы
здоровые за дровами ушли, паханенок рвет траву для подстилки. Травы мало и
дело идет медленно, хотя я ему и помогаю. Пахан роет яму для костра,
ворчит:
- Надо бы, конечно, дальше уходить, ну да ладно, и так сойдет. Озеро
за один день посуху не обойти, а ночью - хе, посмотрел бы я на того, кто
ночью там бродить будет.
Я про себя думаю: "Ты бы лучше посмотрел - хе - на нас. Жрать нечего,
огонь маленький, оружия - мой кинжал да твой ятаган трофейный. Вздумает
кто к нам придраться - руками возьмет". Дров по-настоящему мало. Тепла от
костерка будет на грош, дымом греться будем. Ветки, обломки невесть какой
старости, корни кустарниковые - вот и все топливо, а еще ведь и Хворому
под спину веток напихали, и травки помягче - забота!
Солнце наконец заходит, и становится темно, очень резко темнота
наступает, отчетливо. Я своей зажигалкой развожу костер, его со стороны не
видать, а тепла он дает даже больше, чем я ожидал. Сторожить - у костра и
вообще - решили по-честному, кто сколько сможет или сочтет нужным. Не знаю
кто как, а я несмотря на пустой живот и комаров, завывающих вокруг,
засыпаю почти мгновенно, а растолкали - как и времени не прошло, но небо
уже серое. Растолкал Паханенок, сам без лишних слов залез в мою ложбинку и
засвистал себе носом колыбельную. От озера потихоньку расходится туман - я
вижу, как его стена медленно поднимается из воды и движется вдоль берега.
Если смотреть на него долго и не шевелясь, то в его клубах и слоях
начинают казаться то лица, то фигуры, один раз я даже какую-то батальную
сцену разглядел, но отвлекся и потерял картину, снова только бесформенные
глыбы, тихо плывущие над водой. Зрелище жутковатое, и гораздо приятнее
любоваться дымом костерка. Он-то без всяких вывертов льется в небо
жиденькой струйкой. Тишина стоит вокруг - мягкая такая, ватная, и даже
посвистывание каких-то мелких птичек не нарушает, а только оттеняет ее.
Интересно, чем можно бы этих птичек ловить? Силков, что ли, наделать или
какое-нибудь подобие лука соорудить и эльфов вооружить. И для охоты, и для
вообще. Они ведь все прирожденные стрелки - и рука твердая, и глаз верный,
и своего рода чистоплюйство - не своей рукой у врага требуху вытаскиваешь
и полосуешь, а на расстоянии, быстро и чисто. Хотя из людей, кого я хорошо
знал, большинство здесь тоже не любители такой грязи. То ли дело призрака
рассеять - одно удовольствие. Ага. То-то я о призраках задумался - идут,
колыхаются, и не от озера, как можно было бы ожидать, а наоборот,
спускаются со склона, шесть сгустков темноты, размерами с хороший дуб
каждый. Костерчик им сверху, конечно, виден, но такой жидкий вряд ли их
отпугнет, и я стараюсь побыстрее сообразить, что бы в такой ситуации
сделать умное. Но черным до нас дела нет, они движутся к озеру, а оттуда
им навстречу поднимаются белые туманные фигуры, в них все яснее
различаются человеческие пропорции - руки, ноги, голова в шлеме, щит на
груди. Видимо, намечается схватка. Да, так и есть. Такого я еще не видел -
медленный и бесшумный бой черных и белесых громадин, которые кромсают друг
друга со всей скоростью, на которую способен туман под дуновениями легкого
ветерка - настолько легкого, что даже дымок орт костра почти не
отклоняется от вертикали. По ходу битвы небо становится все бледнее и
бледнее, чувствуется, что за склоном утро уже наступило вовсю, а черные и
белые постепенно теряют свои формы и всякую координацию движений между
отдельными частями, и наконец все расползается обычным холодным и
промозглым туманом. Пахан проснулся и тоже смотрел представление, хотя и
не сначала.
- И вот так каждое утро, когда вода не замерзшая, - говорит он под
конец.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131