Все-таки гараж принадлежит ему. Стало быть", он знал, что у него побывали визитеры.Выбираюсь из сарая и осматриваюсь. Ближайшее строение — низенький одноэтажный домишко справа. Иду к нему и звоню. Молчание. Мне не привыкать — жду. Минуту спустя различаю звук шагов. Открывает парнишка, низенький и тощий, как жокей. Руки его болтаются едва ли не ниже колен, а выражение лица — как у человека, который месяц назад продал вам тонну гнилой редиски и вдруг обнаруживает, что вы сидите напротив него в автобусе. Смотрит так, будто мы давно знакомы и меньше всего он ожидал увидеть здесь именно меня. Чего это он?— Ба! — восклицаю я, всмотревшись попристальнее. — Старина Три Гроша!Конечно, я его знаю. Маленький бродяжка с Монмартра. Деловым стал в том возрасте, когда его сверстники еще читали неприличные журналы и ухаживали за подругами своих матерей. Торговал кокаином, потом пустился в спекуляцию оружием, но все по мелочи. За это и получил свое прозвище. Ну и еще за рост. Помню, однажды при задержании мне пришлось его слегка пристукнуть, чтобы не дергался. Он мычал, как теленок — при его субтильности это лишь усиливало впечатление, что я ударил ребенка.И вот он стоит в дверях — бледный, взволнованный, кадык ходит ходуном. Не сомневаюсь: он предпочел бы увидеть жандарма, ростовщика или даже своего исповедника, только не блистательного комиссара Сан-Антонио. Я вталкиваю его внутрь, вхожу сам и каблуком захлопываю дверь. Оказываюсь в узенькой прихожей, провонявшей прокисшим супом.Направо сквозь открытую дверь вижу комнату, которая, судя по всему, служит одновременно спальней, кухней, гостиной, столовой, а при случае и борделем. В ней воняет табачным пеплом, шлепанцами, кислятиной и прогорклым салом.— Тут и живешь? — интересуюсь я. Три Гроша немного приходит в себя.— Чем обязан вашему визиту? — осведомляется он, силясь улыбнуться.Без особого, впрочем, успеха. Так, наверное, улыбается человек, когда ему вскрывают живот.— Догадайся, — предлагаю я. У этих парней обычно такая биография, что простенький вопрос вроде этого производит в их мозгах полный кавардак.— Я.., я не знаю… — бормочет он, багровея, как пылающая головешка. — Положа руку на сердце, господин комиссар, — моя совесть чиста. Ей-богу!— Ну прямо маленький святой Жан, — ухмыляюсь я, усаживаясь в кресло, которое жалобно стонет под моим весом. Так ты, стало быть, решил лионцем заделаться? Не больно-то шикарный городишко, не находишь? Да еще местечко выбрал — сплошное веселье. Особенно это кладбище напротив… По парижской суете не тоскуешь?Он напряженно улыбается, ожидая, что лихорадочно работающие мозги подскажут нужную мысль — я прямо вижу, как они шевелятся. Но напрасно — ничего не придумывается.— Так что ты тут поделываешь, Три Гроша?— Я работаю… — лепечет он.— Браво! И в какой же области, если не секрет?— Я коммивояжер.— Что же ты продаешь, сокровище мое? Поделись со старым знакомым.Святые картинки? Или, может, “томпсон” с укороченным стволом?— Вы ошибаетесь, господин комиссар. Я чист.— Как зовут твоего шефа? Случаем, не Компер? Его кадык застывает, потом медленно опускается, будто он его проглотил.— Что вы.., но.., я…Чтобы прочистить ему мозги, отвешиваю удар — легкий, но этот слабак тут же валится как сноп.— О, господин комиссар, — бормочет он, поднимаясь на ноги, и глаза его наполняются слезами.— Опять то же самое, — замечаю я. — Стоит прищемить пальчик, и ты уже хнычешь, а?— Что я такого сделал?— А это я тебе с удовольствием объясню, мой ангел. Сделал ты то же самое, что один французский король, — помнится, его звали Филиппом Красивым. Фальшивую монету.Это зрелище стоило бы показать по цветному телевидению. Щеки у парня становятся светло-зеленого цвета и вваливаются, губы белеют. Он съеживается, как котлета в забегаловке.— Я.., я.., я… — лепечет он.— Не ты один, конечно, — киваю я. — На это ты не способен. Но в деле ты участвуешь, это точно. — Достаю из кармана сотенный билет и читаю текст, напечатанный в нижнем углу:— “Подделка карается пожизненной каторгой”. Слышишь, малыш? Тут так и написано — “пожизненной”. Это тебе о чем-нибудь говорит?Похоже, Три Гроша слегка приходит в себя.— Не знаю, о чем это вы, — упрямо заявляет он. Раздумываю, не стукнуть ли его еще разок, но по здравом размышлении отказываюсь от этой мысли. Что с него возьмешь? Разревется, вот и все дела. Терпеть не могу, когда взрослый мужчина плачет. Слезы труса. К тому же историей с фальшивыми деньгами я его и так неплохо пристукнул.Попробуем теперь зайти с другой стороны.— Пожизненная каторга, Три Гроша, — штука, что и говорить, невеселая. Но есть кое-что и похуже для здоровья. Гильотина, например.Как считаешь?— А никак. Вы же знаете, господин комиссар, я в мокрые дела не лезу.Знаю, конечно. Я ведь уже говорил вам: Три Гроша — всего лишь шестерка. Ничего не поделаешь: есть люди, которые покупают “роллс-ройсы”, и люди, которые их обслуживают. Но это между нами. Пока что я разыгрываю наивность.— Понятия не имею, малыш. Точнее, знаю, что твой Компер сыграл в ящик. Аккурат в той хибаре, что рядом с твоей. Такая, понимаешь, неприятность: ему пуля в чердак залетела.Три Гроша подскакивает, как карп на сковородке.— Мертв?! — восклицает он.Что исчерпывающе доказывает — для меня, по крайней мере, — о смерти Компера он не знал.— Мертв… — обалдело повторяет он.— Именно, — подтверждаю я. — Причем заметь: погиб он из-за тебя.Сигнализация-то к тебе ведет — скажешь, нет? Я, когда в половине двенадцатого туда полез, ее по нечаянности и включил. Ну а ты, известно: чуть что не так, начинаешь выкручиваться.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35