Лучшей возможности не представится. Лучшего способа
не будет.
Но я ни слова..."

"...вопросительно повернулся к отцу.
- Тебе и впрямь так надо сегодня идти к Володьке?
- Ну как... А что такое, па?
- Понимаешь, мне тоже надо будет вечером выйти часика на три-четыре
по делам, и не хотелось бы, чтобы мама надолго оставалась одна.
- Вот новости! Да ты что, пап? Грабители теперь ходят только по
наводке. К нам их и поллитрой не заманишь!
- Сын, не юродствуй. Я хочу, чтобы ты дома посидел. Хочу, чтобы вы с
мамой были сегодня вместе, друг у друга на глазах.
- Ну дела...
- По высшим политическим соображениям. Это не общее усиление режима,
обещаю.
- Ты меня что, просишь? - обреченно уточнил Бобка.
- Да. Прошу.
Сын отвернулся.
- Хорошо, - мужественно сказал он. - Цум бефель, господин блоковый.
- Вот и ладушки. Не обижайся.
- Чего мне обижаться, - Бобка дернул плечом. - Деньги отдать?
- Зачем? Оставь себе. В будущий выходной пригодятся, или когда там
надумаешь идти шмалать своих монстров...
- Они Володькины, а не мои, - сказал Бобка не оборачиваясь.
Малянов смолчал.
- Ребята! - раздался из кухни Иркин голос. - Неблагодарные! Обед
остынет!
- Пошли? - сказал Малянов.
- Да уж навернем...
По коридору им навстречу вкусно тянуло только что снятым с огня
рассольником. Калямушка уже околачивался на кухне с задранным хвостом -
терся об Иркины ноги, крутился вокруг них по сложной орбите, как электрон
кругом атомного ядра, и подвывал от избытка чувств. Тарелки были уже
расставлены, и разрумянившаяся от готовки Ирка гостеприимно помахивала
половником.
- Давай, Бобка, в атаку, - сказала она. - А то тебе, я так понимаю,
уходить скоро.
- А если б не уходить - что ж, не обедать, что ли? - спросил Бобка. -
Я, между прочим, и не пойду никуда - а обедать все равно буду.
- Ты же в гости собирался.
- Передумал.
Ирка подозрительно прищурилась на него.
- Нездоровится? Горло?
- Да почему сразу горло! Просто раздумал! Книжка интересная, не
оторваться...
В комнате затрезвонил телефон.
- Ну конечно, - сказала Ирка, - как за стол, так телефон.
- Давай не подходить, - сказал Малянов. Сегодня он особенно боялся
всего. И особенно теперь - когда через полчаса надо было идти.
Ирка хмыкнула.
- Я - всегда за. Но из вас кто-нибудь не выдержит.
- Это межгород, - первым сообразил Бобка.
Телефон надрывался. За окном словно смеркалось; от измороси воздух
был густым, мутно-серым, дома напротив скорее угадывались, чем виднелись,
и стекла снаружи затянули мельчайшие капельки воды. Туман налип на стекла.
Слипец.
- Я подойду, - сказал Малянов.
Он поднял трубку и не сразу понял, почему раздавшийся в ответ на его
"Да!" голос ему что-то напоминает.
- Митька?
- Да... Это кто?
- Не узнаешь, собака?
И раздался знакомый с детства горловой, будто подернутый жирком смех.
Это был Вайнгартен.
- Валька... Господи, Валька, ты откуда?! Ты где? Ты что, приехал?
Нет, не было жизни. Лишь на какое-то мгновение, одно-единственное,
задохнулся Малянов от нечаянной радости; полыхнул в душе разноцветный
фейерверк и сразу погас, и только тяжелые темные ошметки разлетелись в
стороны, а в середине, в сердцевине, в сердце осталось: началось. Таких
совпадений не бывает. Началось. Таких совпадений не...
- Отец, ну ты совсем не поумнел! Что я там у вас забыл?
Слышно было лучше, чем если бы Вайнгартен звонил из соседней
квартиры. И не трещало ни черта.
- Так ты что, прямо из Тель-Авива?
Опять жирный смешок.
- Одного идеократического государства мирному еврею на жизнь вполне
достаточно, отец. С лихвой! Второго не надо!
Он говорил теперь с легким акцентом. Едва заметным. Все слова до
единого - как встарь, и даже буква "р", не будь которой, артисты просто
никак, наверное, не смогли бы изображать англосаксов, была нормальной,
питерской, - но интонации... ритм фраз, подъем тона и спуск... "С лихвой",
прозвучало скорее как вопрос: "С лихво-ой?"
- Подожди, Валька, я не понял... Ты что, по принципу "дайте,
гражданин начальник, другой глобус"?
- Ну уж другое полушарие, во всяком случае. Юннатские Статы. Там...
то есть тут... все юннаты!
- Валька, ты что, поддал?
- Сколько ни пей, русским не станешь, - неопределенно проворчал
Вайнгартен. - Только не уверяй меня, что ты не поддал! Ну и что?
На-ар-рмально! Воскресенье! В этот день Штирлицу захотелось почувствовать
себя советским офицером!
Малянов все-таки рассмеялся.
- Как ты там?
- По сезонам скучаю, - не очень понятно ответил Вайнгартен, но после
паузы угрюмо пояснил: - Солнце, солнце... Пальмы эти окаянные... Плюс
тридцать в тени, понимаешь, а в гадюшник спустишься - там якобы русских
водок целая стена, и рекламка полыхает: "Очень хороша с морозца!"
Придурки... Я чего звоню, старик! Я себе подарок сделал ко дню победы.
- Какой победы? - опешил Малянов.
- На исторической родине, я смотрю, совсем охренели от перестройки...
или чего у вас там нынче... Может, русскому уже и по фигу, а еврею всегда
радость. Победы над фашистской Германией, задница ты, Малянов! Мы со
Светкой... Да, вам всем от Светки приветы и поклоны, натурально.
- Взаимно, - сказал Малянов.
- Мы со Светкой вообще все советские праздники празднуем. И двадцать
третье февраля, и восьмое марта, и - хошь смейся, хошь плачь - седьмое
ноября... Кайф обалденный, тебе в Совдепии в него не въехать! Так вот.
Понимай, как знаешь, а только добил я свою ревертазу.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36