Он скрывал это, но я
догадывался. Он чудовищно много работал. Он даже Бетт в такие периоды не
пускал в мастерскую. Но я знаю, я сам слышал - он постоянно разговаривал
сам с собой. Самые серьезные его работы написаны во время таких приступов,
психологически это легко объясняется... Ты вкладываешь в труд все силы, но
получается не то, что ты задумал. Ты злишься. Ты начинаешь бормотать про
себя. Потом замечаешь, что это уже не просто бормотание... Ты пишешь
хребет Ю, ты громоздишь на полотне его черные остроги, а сквозь камень
начинает что-то просвечивать... Какой-то кокон... Нежный эфирный кокон...
Что за черт? Почему?.. Тут взбесишься, правда? Ведь этот кокон явно
нематериален, он - вспышка света, не больше. Но он имеет очертания, свою
динамику. И ты бормочешь, не понимая себя. Ты яростно переругиваешься с
управляющим тобой невидимкой. Ты начинаешь осознавать, что известные тебе
вершины искусства - лишь какая-то ступень, вовсе не высшая. Ты начинаешь
догадываться, что можно сделать еще один шаг вперед. Но как угадать, верно
ли ты понял открывшееся тебе? Представьте, вы находите на берегу моря
ссохшийся неопределенный комок, обезвоженный клочок каких-то волокон...
Как ты, никогда не видавший медуз, никогда не слышавший о их
существовании, поймешь, что твоя находка и есть медуза, только высушенная
временем? Однажды, разглядывая работы Оргелла, я спросил: что это? - и
указал на просвечивающий сквозь камни эфирный кокон. Он ответил просто: не
знаю...
- Думаете, такой сюжет был подсказан Оргеллу Голосом?
Вулич усмехнулся.
- А почему не Воронкой?
- Действительно... - пробормотал я, понимая всю бессмысленность своих
вопросов.
- Почему не другим Разумом?..
Я резко поднял голову.
Нет, Вулич не смеялся надо мной. Он сидел, опустив голую шишковатую
голову, спрятав руки в мощной бороде. Я только и видел это голое
хранилище, видимо, неплохого мозга.
- Почему не другим Разумом? - медленно повторил Вулич. Он тоже поднял
голову. В его черных влажных глазах пряталась печаль. - Были и такие
гипотезы...
- Гипотезы отчаянья, - сухо возразил я. - Когда нечего сказать,
обращаются к другому Разуму. В чем он? В бессмысленном повторении одних и
тех же вопросов? "Что значит никогда?.. Что значит погиб?.. Что значит
навсегда? Разве бывает как-то иначе?.." - и сам поразился своей внезапной
горячности.
- Вот как? Вы слышали _т_а_к_и_е_ вопросы? - в голосе Вулича
прозвучало почти детское любопытство.
- Да, такие. А вы?
Вулич не ответил.
- Ну да, - усмехнулся я. - Вы не бойтесь обсуждать такие вещи. Вы
совсем помешались на этой вашей Воронке.
- На _н_а_ш_е_й_? - Вулич почему прицепился именно к этому слову. -
Она не наша, Аллофс. Нашего вообще ничего нет. Собственный организм - и
тот рано или поздно начинает давать сбои, выходит из подчинения. _Н_а_ш_а
Земля, _н_а_ш_а_ Несс, _н_а_ш_а_ Галактика... С чего вы взяли, что все это
наше? Мы только говорим так. Да, конечно, мы можем при желании погасить
звезду Толиман, разнести на куски ненужную планетку, выставить пограничный
маяк в созвездии Волопаса, но разве хоть что-то станет от этого
действительно нашим? Наконец, мы Воронку можем перекрыть стиалитовым
колпаком, упрятать ее от глаз подальше. Ну и что? Она станет от этого
нашей?
- Послушайте, Вулич... Все это философия двух удрученных людей. Я
привык иметь дело с фактами. Просто с фактами. Меня убеждают лишь они. Не
одна сотня колонистов нашла смерть на Губе, причем мучительную смерть.
Почему? Некто Оргелл свалился прямо в Воронку, есть тому подтверждение, и
все же выбрался из нее. Каким образом? В того же Оргелла несколько раз
стреляли, разворотили ему весь живот, он был мертв, тому есть свидетели, и
тем не менее, убитый Оргелл вновь воскрес. Правда, он ничего не помнит,
ничего не может рассказать. Почему?.. Наконец, Бетт Юрген... Разве она не
знала, чем грозит падение в Воронку? Знала, знала. Но это ее не
остановило. Почему?
- Собственно говоря, те же вопросы мог бы задать вам и я, - Вулич
нехотя, через силу улыбнулся. - Бес сомнений вас еще не замучил.
- Вы о чем-то догадываетесь? - спросил я напрямик. - Не тяните. Что
может стоять за всем этим?
- Но вы же сами подошли к ответу... Умер, но живет. Полна жизни, а
ищет смерти. Чем объяснить это? - он пожал круглыми тяжелыми плечами. -
Почему, в конце концов, не другим Разумом?
- А почему не Воронкой?
- Воронкой? - он взглянул изумленно. - Мы говорим об одном и том же,
Аллофс. Вдумайтесь... Это длится веками... Каменный мальштрем никогда не
стихает. Над ним бились лучшие физики, математики, механики мира, а он
остается не познаваемым. Что мы имеем, кроме длиннейшей библиографии,
всяческих каталогов, классификационных таблиц и отчетов, набитой заумной
терминологией? Очередная гипотеза рождается и умирает. Очередная жертва
рождается, растет, потом отправляется на Губу...
- Отсюда и неприятие, - добавил Вулич, помолчав. - Отсюда и протест,
отторжение. Не знаем и не хотим знать! Станем умнее - разберемся! А пока -
закидать Воронку камнями! Тем более, причина на то есть: Воронка занимает
единственно удобное для космопорта место, мы сильно обижены на Воронку, и
есть за что. Но если мы впрямь имеем место с другим Разумом, разве на него
можно обижаться, разве с ним можно сводить счеты?.. А ведь решение
закидать Воронку камнями, пусть на неопределенное время, но убрать ее с
глаз людских, и есть такая месть.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27