— Как Индре?
Словно рану задел — Кристина напряглась, застыла. Сейчас отдышится и выпалит: «Ты еще спрашиваешь? Сам виноват и спрашиваешь, как Индре?»
— Прости,— Марцелинас снял очки и кончиками пальцев потер усталые глаза, лоб.— Прости.
Столько лет она молчала, но сейчас скажет, пускай знает Марцелинас, как тяжело ее одиночество. Ты виноват, Марцелинас, что нет Индре, что все так...
— Весточки не получала? Где Индре? Где она? Голова идет кругом.
Кристина все-таки подождала, справилась с волнением и гордо ответила:
— Что бы ни было, Индре меня не забудет. Успокойся.
— Конечно,— поддакнул Марцелинас.— Я только не понимаю... я много чего не понимаю.
Ты виноват, Марцелинас, ты один виноват,— витали над ними несказанные слова, и чем дольше Кристина молчала, тем больше удивлялась себе: она может молчать... она все еще может молчать...
Руки Марцелинаса вяло лежали на коленях, пальцы все время как бы тискали что-то, двигались без устали. Кристина глядела на них. Должна же была на что-то глядеть.
— Индре было восемнадцать, когда я пришел ее поздравить. Тогда ты сказала: «Поговорите, я оставлю вас одних» — и надела пальто.
— Почему ты разрешил тогда мне уйти? Почему сам ушел? Почему не посидел с Индре? Может, ваш разговор... Иногда человеку одного доброго слова достаточно.
Марцелинас потряс головой, потом обеими руками пригладил лохматые, с проседью волосы.
— А тебе не кажется, Криста...—наконец произнес он ее имя, помолчал, пальцем приподнял очки на носу.— А тебе не кажется, Криста, что ничего больше не осталось? Ничего больше нету. Ничего.
Зачем он пришел? Оправдываться? Обвинять ее? Не раз уже они разговаривали за эти годы жизни порознь. Встречались на улице, останавливались, перебрасывались словом, другим, больше о дочке, однако Марцелинас никогда не позволил себе никаких намеков, всегда был степенным, даже галантным, и, глядя со стороны, никто бы не подумал, что беседуют бывшие супруги.
Пока Индре здесь жила, я знал... мы оба знали... мерили, ждали. Нету. Ничего больше нету! Почему все всегда выскальзывает из рук, течет между пальцами как летучий песок?
Он не отличался сентиментальностью; он ум, ну маком по столу («Это последнее мое желание ). Он мог целый день не раскрыть
ничего. Пара мой рок не только своих подчиненных но и дочку, однако, бывало, начнет рассказывать какую-нибудь уличную, историк) (автомобиль старика дымил, дети кидались камнями и одному — в голову; контролер и троллейбусе набросился на деревенскую женщину, которая не знала, что делать с билетом), и теш увлажняются, он прячет их, отворачивается, к старости стал еще жалостливее. А может, не
лысо возраст виноват?
- Все ускользает — дни, годы, вера... Что нам остается-то?
Не слишком ли поздно задумался, Марцелинас? Где ты раньше был? Что предпринимал?
- Раньше, раньше,— он снова мотнул головой; Кристину всегда раздражала эта его привычка «отпугивать мух».— Где раньше были, вот именно? — выпучил
круглые затуманенные глаза.
Кристина поднялась со стула, отвернулась к окну, « жала пальцами краешек занавески.
— Ты непременно хочешь... ты хочешь, чтоб я... чтоб мы...— ее голос - сорвался.—Какой смысл опять затевать спор, осыпать друг друга старыми попреками?
Марцелинас снова встряхнул своей пышной шевелюрой.
— Да, да,— сказал он покладисто.— Ты права, Криста, я совсем зря.— Встал, одернул пиджак, застегнулся. Полы пиджака мятые, словно он возвращается из далекой поездки.— Почему ты до сих пор не в отпуске?
— Не в отпуске? — Кристина обернулась, поглядела с удивлением. Не в отпуске... Разве могла она хоть на день оставить дом? После работы бежала в пустую квартиру и ждала, вдруг зазвонит телефон, и она услышит... вдруг придет письмо, телеграмма... Ах, Индре...
— Отдохнуть необходимо. И если понадобится моя помощь... Правда, недельки две мою машину еще в сервисе подержат. Авария была как будто и пустяковая...
— У тебя была авария?
— Мы даже ничего друг о друге не знаем.
Кристина снова устремила глаза в окно, но лишь на
миг.
— Спасибо, не понадобится мне твоя помощь.
— Я бы подвез. Если к морю... сейчас ведь не достать билеты ни на автобус, ни на самолет.
— Благодарю, не стоит.
Дернулась щека, лицо как-то вдруг посерело.
— Ты ведь зашел не просто так, верно? — спросила Криста у Марцелинаса уже в прихожей.
Он не оглянулся, смотрел на дверь.
— Я хотел... хотел кое-что сказать, но тебя это, пожалуй, не заинтересует.
Кристина покачала головой.
— Не заинтересует. Нет, нет.
Марцелинас без стука закрыл дверь, но через нее все равно проникали звуки удаляющихся шагов. Почему я здесь торчу? — всполошилась Кристина, вернулась в комнату и только теперь увидела корзину с яблоками. Так и не предложила ему, забыла.
Несколько дней спустя Марцелинас снова позвонил. Да, грешен, своим визитом нарушил ее покой, и на сей раз ей, наверное, хочется повесить трубку, но он просит разрешения хоть раз в неделю поинтересоваться: «Как поживаешь, Криста? Нет ли весточки от Индре?..» Неважно, ответит она или нет, но ему хочется хоть изредка услышать... В другой раз, выйдя после работы на улицу, она обнаружила Марцелинаса около своей троллейбусной остановки. Прошлись вместе только до
моста, и Криста солгала: ей, дескать, надо к портнихе, всего полчаса осталось. «Ты никогда меня ни о чем не спрашиваешь»,— сказал Марцелинас, не выпуская из своей крепкой руки ладонь Кристы. «У тебя своя жизнь».— «И впрямь, у меня своя жизнь,— ответил так, будто это дошло до него только теперь.— Индре все не отзывается?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81