Изменений нет.
Доктор прищурился: от него не укрылся чуть заметный призвук фальши.
"А может, рассказать, - мелькнуло у Эрона, - вдруг доктор поможет,
наконец, мне разобраться в себе? Хотя нет... Если бы он был способен на
это, я бы уже знал о себе все. Почти все, по крайней мере. А так я всякий
раз выворачиваюсь перед ним наизнанку и ничего не получаю взамен. Сколько
может так продолжаться? Не лучше ли прекратить напрасную трату денег и
отказаться от его услуг?"
- Ну, ничего, - с расстановкой проговорил доктор. - Вы ведь не
рассчитывали, что все это пройдет у вас за один день? Поверьте,
большинство из моих коллег вообще не взялись бы за...
- Я знаю, - поморщился Эрон.
Конечно, этот докторишка, как всегда, занят больше саморекламой и
демонстрацией собственной значимости, чем его проблемой. При мысли об этом
Эрону вдруг стало скучно.
И тут все то же... Во всем мире - одно и то же: никому нет дела до
его страдающей души и до всего того, что тревожит его и сводит с ума.
- Подумать только, - продолжал Дейкер, - как странно все это звучит:
плохие сны, город Мидиан... Мне остается надеяться только на собственные
новейшие методики: они довольно эффективны, и я думаю, рано или поздно они
пойдут вам на пользу.
"Пойдут? Что-то я не вижу, чтобы от них был какой-то толк. Но во
всяком случае, доктор меня слушает, и с ним я могу быть откровенен. К тому
же, вдруг он действительно способен мне хоть как-то помочь? Пусть я -
последний идиот, раз надеюсь на это, но должен же я надеяться хоть на
что-то..."
Эрон нахмурился, затем вновь поднял глаза - и складки на его лице
разгладились. Надежда оказалась сильнее недоверия.
- Поймите, доктор, - быстро заговорил он, - я в отчаянии. Я просто не
знаю, что мне делать! Мне кажется, что у меня нет своего места в этой
жизни! Мне вообще нигде нет места. Я просто не знаю, куда мне уехать...
Пожалуй, любой художник, увидевший выражение лица Эрона и сумевший
адекватно перенести его на бумагу, прославился бы как новый гений
реализма, но Дейкер не питал особых чувств к изобразительному искусству и
вообще считал любое чрезмерное проявление своих чувств патологией.
В его представлении Эрон был психопатом. Самым обыкновенным
психопатом, как и все остальные клиенты. В самом деле, станет ли
нормальный человек обращаться к психиатру? А метания души и все такое
прочее, придуманное другими добившимися известности психами вроде
писателей и особенно - поэтов, казались ему чушью.
Да и чего еще можно ожидать от людей, принадлежащих к вырождающейся
нации? Хорошо еще, что хоть у некоторых хватает самокритичности, чтобы
признать собственную неполноценность...
- Вы никуда не можете деться, - заскользил он по Эрону
изучающе-снисходительным взглядом. - Потому что все дело в вас самом. Куда
бы вы ни уехали, воображение все равно перенесет вас в ваш выдуманный
город.
Эрон на мгновение зажмурился.
"Ну что, добился? - спросил он себя. - Нет, отношения с доктором надо
было прервать в самом начале. Ну разве это проблема - сны? Все их видят, а
содержание... Никому не должно быть до этого дела".
- Но ведь это всего лишь сны, доктор! - воскликнул он. - Неужели это
так серьезно? Сон, мысль - это ведь нечто словно и несуществующее...
Внезапно Эрон осекся. В самом деле - плохие сны снятся многим и
многие обращаются с ними к врачам, но никогда и никто не относился к ним
так серьезно. Так значит ли это, что доктор знает о нем что-то еще - то, о
чем сам Эрон еще не догадывается? Да и сами сны - не слишком ли они
необычны и осязаемы, чтобы заподозрить, что за ними стоит нечто большее?
Липкий неприятный холодок прополз по его спине. Да, Дейкер наверняка
что-то скрывает!
И действительно, лицо доктора вдруг посерьезнело.
- Понимаете, Бун, - проговорил он, - я внимательно изучил все, что вы
рассказывали. В ваших снах постоянно звучит мотив смерти, убийства. А
когда речь идет об убийствах, - при этих словах Эрон напрягся, жадно
впитывая в себя каждое слово, - ваши мысли легко могут превратиться в
дела. Вы не задумывались об этом?
Кровь отлила от лица Эрона, когда он услышал эти слова.
Убийства... Они действительно слишком часто повторялись в его снах.
Убивали странных людей. Убивали его самого. Убивал и он сам. Он зажмурился
и тут же увидел льющуюся отовсюду кровь. Густые глянцевые капли текли по
стенам, набухали на потолке и срывались с него, вляпываясь в пол
звездчатыми пятнами. Их становилось все больше и больше, и вот уже весь
пол покрывался таким же красным, резко пахнущим слоем жидкости.
- О чем вы, доктор?! - срывающимся голосом повторил Эрон, вновь
открывая глаза.
Дейкер смотрел прямо на него, и Эрону показалось, что на его лице
можно прочесть приговор.
- Вы не знаете, что происходит в нашем городе в последнее время? -
каждое новое слово все больнее ударяло Эрона.
Убийства... убийца...
Но ведь это всего лишь сны!
Или - не только?
Как капала в них кровь! И как приятно было ее видеть... Так неужели
разгадка именно в этом?
- Нет, не знаю... А что? - Эрон впился взглядом в лицо доктора.
Есть ли хоть какая-то надежда? Может, он скажет, что все это так,
одни догадки, нехорошие подозрения... Ведь нельзя же в самом деле быть
убийцей, даже не подозревая об этом! Конечно, нельзя...
Но нет, если бы все было в порядке, разве Дейкер стал бы смотреть на
него так жестко и безжалостно?
- Дело в том, - продолжал чеканить слова доктор, - что на днях ко мне
приходили за помощью из полиции.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71