– Что вы имеете в виду – запасные компьютеры или удаление файлов из памяти?
– И то и другое.
Паренек утвердительно кивает.
– Удаление из компьютерной памяти файлов официального характера – широко распространенная практика?
– Да ЦРУ занимается этим каждый день! За год набегает до двух миллионов файлов. Современный способ писать историю заново, господин судья.
Мартинес отупело кивает. Он не принадлежит к современному поколению, не то что этот самодовольный панк.
– А как насчет запасных компьютеров?
– В учреждениях они встречаются сплошь да рядом. Полиция, ФБР, военные... и больницы. Информация теряется в два счета. На редкость надежный метод, как у доктора Стрейнджлава.
– У какого доктора?
– Проехали! Это шутка для посвященных. Сразу видно, господин судья, что вы не сходите с ума по Кубрику.
От такого нахальства Мартинес лупится на него во все глаза.
– Мне кажется, что эти запасные компьютеры не предназначены для общего пользования, – помолчав, говорит он.
– Точно, сэр. Ни в коем случае.
– Тогда как же вам удалось проникнуть в память?
Дегенерата буквально распирает от самодовольства, у него вид, как у бейсболиста после того, как он стрелой пронесся по бейсбольному полю и его команда получила лишние очки.
– Господин судья, не создан еще такой компьютер, в память которого я не смог бы проникнуть! Были бы только время и силы, чтобы хорошенько с ним повозиться.
– А сколько времени ушло на то, чтобы проникнуть в память этого компьютера?
– Тридцать секунд.
– Тридцать секунд? Вы, наверное, настоящий гений в своем деле! – Мартинес явно восхищен, что довольно любопытно, если учесть, что дегенерат фактически признал, что преступил закон.
– Так оно и есть. – Бонфильо делает паузу. – Конечно, я уже заранее знал пароль. Так получилось, что в прошлом году мне понадобилось забраться в этот самый компьютер, чтобы помочь кое-кому из друзей проверить заложенные туда их данные, когда речь зашла о выписывании рецептов на некоторые фармацевтические препараты.
Если у меня когда-нибудь возникнет потребность побаловаться шикарными наркотиками, надо будет дать ему задание загнать на меня в память компьютера соответствующий рецепт точно так же, как он это проделал со своими друзьями в больнице Пресвятой Девы Марии. Наверное, парень зарабатывает кучу денег на таких вот темных делишках.
Мартинес пропускает его слова мимо ушей.
– Итак, вы проникли в память запасного компьютера... – Он останавливается на полуслове.
– ...где масса всяких необработанных данных, которых нет и в помине в основном компьютере, так оно и есть, наконец-то до вас дошло, – договаривает дегенерат. – А там, в самом центре – эта крошка, Рита Гомес. Компьютер не врет, господин судья. Врут только люди, которые ошиваются вокруг да около.
Все проще простого. Полицейские не могли рисковать, в официальном порядке доставив Риту Гомес в больницу. По той простой причине, что кто-нибудь еще начал бы задавать ей вопросы, прежде чем они настроят ее на нужный лад.
Утро следующего дня. Я стою перед Мартинесом. Все так же, как и вчера, за исключением того, что на слушании отсутствуют Санчес и Гомес. Готов поспорить на что угодно, что больше они сюда не явятся, если только их не вызовут в суд повесткой.
– Все это домыслы, – говорит Робертсон. Он словно в воду опущен, даже его возражение звучит как-то вяло.
– Это мы выясним, причем достаточно скоро, – говорит в ответ Мартинес и, обращаясь ко мне, добавляет: – Продолжайте то, с чего начали, Уилл.
Уилл! Фамильярность в устах Мартинеса – большая редкость. Никак мы делаем успехи!
– Вот что я думаю, господин судья. Если бы в то время ей дали высказаться свободно, кто знает, что бы она сказала? Теперь она говорит нам, что ее силой вынудили сделать ложное заявление. Исходя из новой информации, я полагаю, что сейчас она говорит правду, а тогда потому солгала, что в буквальном смысле слова опасалась за свою жизнь. Если они на самом деле поступили так, как она говорит, то кто знает, насколько далеко могли бы зайти?
Мартинес кивает в знак согласия. Он поворачивается лицом к Робертсону.
– Вам есть что сказать по этому поводу?
– Это еще не доказывает, что мои люди солгали, – отвечает Робертсон, отчаянно хватаясь за последнюю соломинку, – просто это означает, что в определенный период, а когда точно, никто не знает, данные, заложенные в компьютер, были кем-то подтасованы. Позднее кто-то, возможно, подменил данные для того, чтобы попытаться нас скомпрометировать.
– Вы что, на самом деле думаете, что я в это поверю? – с изумлением спрашивает Мартинес.
– Я просто говорю, что такую возможность не следует исключать, – упрямо повторяет Робертсон. – Если компьютерный пират, которого вчера представила нам защита, с такой легкостью может проникать в файлы, где хранится конфиденциальная информация, и вносить туда изменения, что он и делал, как сам признался, то он или кто-то еще, обладающий такими же, как он, навыками, мог заложить туда новые данные на нее.
– Согласен, – отвечает Мартинес. – Но я не вижу, какое это имеет отношение к данному делу. – Он делает паузу. – Да и вы, по-моему, тоже в это не верите.
Робертсон молчит. Он тяжело опускается на стул, переводит взгляд на Моузби, потом неприязненно отворачивается. Постепенно он начинает сомневаться в своих же людях, что отчетливо читается на его лице.
Но при этом он не считает моих подзащитных невиновными. Если только Иисус Христос самолично не спустится снова на землю и не заявит об этом, Джон Робертсон сойдет в могилу с убеждением, что именно они убили Ричарда Бартлесса.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174