- Террористка, что ли?
- Точно.
- Вот повезло!
- Это как посмотреть. Хлопотное дело разбираться во всем этом дерьме.
Кто ее, за что, почему здесь. Придется повозиться.
- За что - понятно. Провинилась. Там выговоры не объявляют.
- Давай ее сюда, на носилки.
- Красивая.
- Матерая. Сам знаешь, у них у всех руки по локоть в крови.
Значит, эта мертвая девочка террористка. Удивительно. Никогда бы не
подумал, что в подполье есть девочки. Девочка с автоматом наизготовку.
Девочка, вгоняющая в человека кусочек свинца. Девочка, валяющаяся под
ногами полицейского. Удивительно.
К Полю подошел полицейский.
- Документы.
- Одну минуточку, - вмешался Федор. - Я должен объяснить, что мы с
приятелем абсолютно не в курсе дела, Просто прохожие.
- Документы, - повторил полицейский.
- Мы ничего не видели, - сказал Федор, протягивая ему какой-то
листок.
Поль предъявил удостоверение на право ношения значка "Литератор 2
класса".
Не обратив на слова Федора никакого внимания, полицейский записал
что-то в свою записную книжку и отошел в сторону.
Глупо, как глупо, подумал Поль.
- Ну что, ты этого хотел, - заходясь в страшных ругательствах,
зарыдал Федор. - Теперь мы глотнем горяченького до слез.
- Помолчал бы. Надоело.
- Ах, тебе надоело... Посмотрим, что ты будешь говорить следователю!
- Слушай, иди в задницу. Понял? Трус паршивый.

Не только заснуть, но и просто забыться хотя бы на миг Поль так и не
смог. Тело наказало его, подло подгадав тот самый момент, когда он больше
всего нуждался в покое. Голова раскалывалась, горло высохло до желудка,
проклятые кости ныли с безжалостным остервенением, будто до краев
наполнившись раскаленным свинцом.
Наконец рассвело.
Лежать дальше было глупо, и Поль заставил себя подняться. После рюмки
коньяка и чашки черного кофе его голова немного прояснилась, и он сразу
вспомнил мертвую девочку, лежащую ничком перед полицейским. К нему
немедленно вернулся вчерашний животный страх.
Как все просто, думал он, уставившись в пустую рюмку. Все дело в том,
что мы прокляты. Бежать, спасаться - глупо, разве можно уйти от проклятья.
Мы прокляты. Триста раз прокляты. Умные, честные, подлые, добрые, какая
разница. Все прокляты. Одни больше, другие меньше, но прокляты все!
Зачем она умерла? Кому, спрашивается, от этого стало лучше? И ничего
не изменилось, только горя стало чуть-чуть больше. Пострадала за идеалы.
Что это такое? И-де-а-лы?

Сумрак. В просторной пустой избе за верстаком сидят два мужика.
Колеблющееся пламя свечи освещает их помятые, небритые лица. Грязь и
запустение. То, что с первого взгляда кажется дорогим пушистым ковром,
оказывается обыкновенной зеленой травой - пола-то нет. В углах газетные
обрывки и пустые водочные бутылки.
Праздник какой-то, потому что мужики приоделись - строгие темные
костюмы, белые накрахмаленные рубашки, модные галстуки. Немного портят вид
тяжелые кирзовые сапоги, но без них далеко ли уйдешь по распутице. На
верстаке вышитая салфетка, на ней огурчики, грибочки, селедочка, баночка
красной икры.
Пьют давно, это сразу видно. Странно, но оба кажутся абсолютно
трезвыми. Мужик постарше протягивает руку с тяжелым золотым перстнем к
бутылке, разливает.
- В чем отличие идеалов от убежденности? - спрашивает он у своего
молодого напарника. - На конкретных примерах, пожалуйста.

Забавно. Но почему ее убили? Перестрелки не было. Значит, свои?
Почему? Нарушила какую-нибудь клятву или как там у них это называется -
устав, положение, закон, правила? Нарушать правила нехорошо. Это мы знаем,
это нам объяснять лишний раз не надо. За нарушение - смерть. А на
апелляцию не подашь. И никакие идеалы не помогут. Боевая организация - не
игра в бирюльки.
Поль представил себе, как парень готовится привести приговор в
исполнение. Приседает, разминает ахиллесовы сухожилья, вставляет обойму,
прячет автомат под плащ, старательно улыбаясь при этом, потому что никто
кроме него самого не должен знать, как он любит эту девочку, которую
должен убить через полчаса...
Как там...
Убил я милую свою.
В упор, из автомата.
Семь пуль нашли свою тропу,
Оставив мне лишь дрожь приклада.
Лежала милая в грязи,
Рукой семь точек закрывала.
А у меня, в моей руке
Сталь автомата остывала.
Нормально. Поль стащил очки и вытер глаза. Нормально. Черт меня
подери, а ведь я их не люблю, этих террористов.
В дверь позвонили. На пороге стоял высокий хиловатый парень в джинсах
и мятом грязном свитере. Увидев Поля, он улыбнулся.
- Не узнаете? - спросил он, продолжая улыбаться.
- Проходи, - хмуро сказал Поль. Этого парня он уже видел где-то, но
вспомнить где и при каких обстоятельствах, было выше его сил.
- Я - Володя, - напомнил парень. - Вчера мы говорили о Боге.
- Как ты меня нашел?
- Кто же не знает Поля Кольцова?
- Узнал, значит.
- Узнал.
- Молодец.
Хорошо, что он пришел, подумал Поль с неожиданным энтузиазмом. Выпьем
кофейку, поболтаем о чем-нибудь, о Боге, например, может быть и
рассосется...
Он сварил для Володи кофе, стараясь изо всех сил, как умел, пожалуй,
только он один, как варил для своих самых дорогих гостей. И кофе Володе
понравился. Он допил его, вежливо поблагодарил и стал объяснять, зачем,
собственно, пришел.
- Идея давно носилась в воздухе, - говорил он, постепенно распаляясь.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29