- Да.. Впрочем, надо бы еще сходить за хлебом.
- Хорошо, жена. Пусть это будет мой скромный вклад в борьбу за.. ну,
сама знаешь за что.
- Послушай, а почему ты все время называешь меня "жена"?
- А что такое? Ты ведь действительно моя жена. Совершенно официально
- Это так. Но почему ты меня так называешь? Не котеночек, не Надежда,
а - жена?
- Мне просто нравится. Ты ведь у меня первая жена. А мне нравится
быть женатым мужчиной.
- Вот бы никогда не подумала.
- Тебе нравится стрелять в парадниках, а мне - называть тебя женой.
Должен же я чем-то отличаться от остальных.
- Поняла.

Поль вышел из дома и пошел по набережной в сторону памятника Рип Ван
Винклю, любимому герою генерал-губернатора. Пахло весной. На чахлых
деревцах уже кое-где проклюнулись слабенькие зеленые точки, словно, нежные
огонечки. Солнышко припекало и привычный серый колер города, оставаясь,
впрочем, серым, стал как-то более приемлемым, как-то похорошел. Вот
именно, было хорошо. Красиво. Оптимистично. В аптеке на углу появилась
новая продавщица. Высокая стройная блондинка с обалденными карими глазами.
Блеск. Впрочем, надо будет посоветовать ей изменить прическу - Поль
терпеть не мог голые женские ушки. Да и улыбаться ей следует почаще, не
помешает.
Мимо проехал красочно разукрашенный рекламой фирмы "Разухабистый
младенец" трамвай, мелодично вызвякивая ноту "соль"...
Хорошо. Поль любил ходить за хлебом. Только отсидев три месяца в
подполье, можно понять, что это значит - свободно таскаться по улицам, не
опасаясь при этом получить пулю в зоб. А если вспомнить, что подполье, это
вовсе не какое-то там социальное явление, а вонючая двухкомнатная квартира
в трущобах, где кроме страха всегда ощущаешь нехватку кислорода, то даже к
самому загаженному тротуару начинаешь относиться с нежностью.
Поль проскользнул мимо постового полицейского, изобразив на лице
гордость и независимость. Он изо всех сил старался не показывать виду, что
где-то внутри у него все еще теплится страх, не так-то легко оказалось
избавиться от него. Полицейский - крепкий, краснощекий, отлично
тренированный парень, который за пару секунд свернул бы Полю шею, поступи
соответствующий приказ - сморщился, будто проглотил гнилой абрикос -
узнал.
Ничего ты мне не сделаешь, с удовлетворением отметил Поль. И это
хорошо. Амнистия. Нет больше подполья. Не надо прятаться. Наука опять
разрешена. Честное слово - хорошо.

Распределительный пункт сверкал, как рождественская елка, но очереди
не было. Как ни странно, очередей здесь никогда не было. За время Запрета
экономика неожиданно сделала гигантский шаг вперед, совершенно
неправдоподобный, потому что объяснить его разумными причинами было
невозможно. Приходилось верить своим глазам - после Амнистии снабжение
населения продовольствием было отменное. Магазинов, правда, больше не
было. Вместо них устроили Распределительные пункты, которые, надо
признать, отлично справлялись со своей задачей. В понедельник и четверг
выдавали мясной паек, в среду и пятницу рыбный, во вторник - птицу.
Остальные заказы можно было получить в любое время. Некоторое ограничение
выбора, конечно, было, но зато всего было в достатке. Функционеры подполья
пытались объяснить это изобилие перераспределением, - мол, в других
районах ничего нет, а здесь обычная показуха. Но факты не подтверждали это
утверждение. Скорей всего дело было в удачной внешней торговле каким-либо
сырьем, нефтью, например. Хотя власти и ссылались на эффективный контроль
и справедливое распределение.
Поль подошел к окошку.
- Здравствуйте, - сказал он вежливо, протягивая бюджетную карточку. -
Хлеба, пожалуйста. На два человека.
Чиновник засунул карточку в кассовый аппарат и через мгновение вернул
ее вместе с двумя пакетами "хлебного пайка".
- Так вот где ты отовариваешься?
Поль оглянулся. Ленка.
- Привет, - смущенно сказал он.
Лена ничуть не изменилась, может быть, немного осунулась. Поль
почувствовал, как в нем просыпается прежняя нежность к этому славному
человечку, что было явно лишним.
- Ну, как живешь? - спросил он, чтобы разрушить эту дурящую голову
паузу.
- Все хорошо.
- Вот и у меня все хорошо.
- Женился?
- Да.
- Что пишешь?
- Ничего не пишу.
- Почему это? Ты же любил?
- Это было давно. Разве ты не знаешь, я завязал. Ах да, ты наверное
не знаешь - я попал в подполье, а теперь после Амнистии никак не могу
заставить себя сделать вид, что ничего не произошло. Как бы это сказать -
я не хочу быть у них писателем.
- Ты думаешь, вас обманули?
- Обманули? Почему? Нет.. А впрочем, я не знаю. Постой, кто это нас
обманул? Кому это нужно? Конечно, желающих много. Но зачем?
Поль растерялся. Как-то до сих пор он никогда не смотрел на
происшедшее с этой стороны - кому выгодно...
Лена улыбнулась.
- А мне нравились твои книги. "Гнилые яблоки". И еще про мальчика,
который поджог древний храм. Тебе надо писать и печататься.
- Это было очень давно. Я попробовал написать кое-что для себя, не
для продажи, но ничего не получилось. Знаешь, подполье это такое занудное
времяпрепровождение, там не до литературы... Как зовут твоего мужа?
- У меня нет мужа.
- Но почему тогда...
- Не надо об этом. Мне пора.
Поль взял Лену за руку.
- Я очень рад, что встретил тебя.
- Я тоже рада.
- Тебя проводить?
- Не надо.
- Ну что ж.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29