Авин Виктор
Тепло еще вернется в твой Дом
Авин Виктор
Тепло еще вернется в твой Дом...
Сборник стихов
****
"А пути на России алигарховы".
Россия, моя, лапотная мама
о чем ты в поле сына крестишь матом
в батонном поле, чуть подслеповата
размахивая лИняной косынкой?
Россия моя, мамочка с полынку
обмыв его, рядя в унИвертепы
куда ты его гонишь от газеты
желтеющей, в коробке, с похоронкой?
Россия моя, жилистая матерь
оглохшая от пОдков для начальника
куда ты отправляешь кровью харкая
сыночка, в город, в счастие ебархово?
Россия моя, мачеха мочальная
куда ты отправляешь свову сынку?
- В барак, к Корейко на узкоколейке
считать мильоны, добытых Копейкиным
и штоб
проснулся БОГОМ - рожью алигарховой
и чтоб невидим был на поле лопуховом...
*****
"Мама, забери меня отсюдова сюда..."
Сквозняк на пятой авеню
труба из точек "А" и "ХУ"
цветочки в месте Близнецов
прощай, прощай, прощай
"Рубцов"...
Замело, умирает Нью-Йорк
я под снегом, прости меня Бог
не смогу, не смогу убежать
ты прости меня, Родина
типа мать.
*****
"Еврейский шкаф".
сорок бревен мне до финишной черты
под венец плывут порогами реки
перепрыгивая с истины на ложь
я бегу на остров под названьем "Грош".
Сорок ветров мне до финишной черты
под венец несутся образуя смерч
перепрыгивая с облакОв на плечи
я петух - несусь в распахнутые рты.
Сорок сосок мне до финишной черты
под венцом Отец мне вынет их "на ты"
перепрыгвая с ног и "да" на "нет"
я c икон увижу group "Nazaret"
Сорок "жи" с ней мне до финишной черты
под венец ползем поземкою реки мы
У Собора "медный таз" - троянский конь
я в коне - "пароль" - на дне матрешки сна:
"сорок лет славян сажать в еврейский шкаф"...
*****
"Шел Витя Авин по Москве..."
Февральский день, морозный воздух
прозрачный ум, раздуты ноздри
бежит, бежит вприпрыжку "козлик"
стишок мой этот молодой!
Февральским днем, морозным утром
за ним летит тот самый - "критик"
Я - Витя, ветер и пройдоха, но
просчитан каждый "вист" у лоха
Стишок мой в дохе - Витя гол
Февральским днем, морозным утром
Козленок снял овечью шкуру
(чтобы согреть своего Гуру)
под ней в натуре сам "Пушистик"!
Пушистик сел в сугроб и плачет
Февральским днем, морозным утром
Скрестил копытца, хвостик прячет
А мимо вдруг бежит Аленка
ей в ушко льется мой стишок
и в мозге прыгает как мячик
Февральским днем, морозным утром
звенит звенит ее мобильник
душа под шубкой запотела:
"Але-але", - Аленка плачает
(Аленка так стихов хотела)
Февральским днем, морозным утром
Пушистик к ней залез на тело
девичье , бархатное, белое
Под мышкой тычет влажным носом
уже внутри совсем - под грудкой
Аленке с ним совсем не жутко!
Февральским днем, морозным утром
считая в небе стай напильников
включив на полную "мобильник"
Шел Витя Авин по Москве
*****
"Душа и Роза".
На пламенной Душе она жила
на клумбе словно, под окном у Замка
прикованная к постоянной Планке
в скафандре, Роза, грудки, два шипа.
А над Душой стояла голова
на столике, на блюде, сзади рамка
гусиное перо и свиток бланка
на нем спиралью скручены счета.
Над головой короной - черный ворон
набитый, из опилок древних мыслей
сидит и ждет когда в окне Тень свиснет
и привидения войдут со всех сторон.
Вошли. В плащах. Течет поверх плащей
на черном, вниз, парное молоко
но киснет тут же, пенится, в окно
спадает хлопьями на летний мир Вещей:
купальник, мяч, резиновый бассейн
гамак, дорожка, шлепанцы, ракетки
доска от шахмат, ароматной ветки
черемухи отлом, очки, таблетки...
у сетки Тени завершают гейм
мангал дымится, паж кладет салфетки
на пламенной Душе из мяса, редкой
красы медаль: "За выпитый глинтвейн".
*****
"Царя!"
вспышка...улица.. дымится
вентиляционный люк, пара
клубы сносит ветром..утром
летом будет пусто...ночью
где ты, сволочь, этой ночью
вспышка, вспышка..стоп!
мимо медленно проносят
мой же ЛОБ!...
Вспышка...улица...салют...
у мечети "Петроградской"
лица...выкрики "Ура!"
братцы...твердая рука...
и портвейна "три семерки"
струйка жгучая как с горки
льется внутрь с языка. УРА-а-а-а!...
Вспышка...улица...волна
прямо как на стадионе
руки...море.."Невский"...люди
разноцветные шарфы,
вспышка...все в комбинезонах
красных, синих и зеленых...
люди делают волну на ходу...
в гуще красочной народной
на ходулях, возвышаясь
Путин, с нами...по дороге
на колесах, но на задних
кружат, кружат вальс авто...
вспышка...вспышка...все равно
поле черное в асфальте...
пусто...пусто...но полно...
мир мерцающих зрачков...
впереди портвейн стекает
по стене картонной, скраю
Сталин...Сталин...а навстречу
Путин...Путин...тянут руки
к пистолетам...между ними
стонет Пушкин на земле
и протягивает руку
как в Последний день
Помпеи...крикнул выпучив
глаза: "А подайте мне ЦАРЯ"!
Бля. Подают. Предавая
руки
- в руки,
с рук, с рук..покатилась
голова по асфальту
и уперлась
дом из смальты посреди
и ПРОСТРАНСТВО бесконечно...
но вокруг...стук...стук...
люки, люки, люки, клубы
пара..сносит зимним ветром...
люди в касках вылезают
в черно-белых, на поверхность
ось...ось...колесо велосипеда
в небо шиной, а над, а над
головой
педаль...
и подошва от сандалии..
спиц хромированных веер
ш-ш-ш-ш-ш..по асфальту..
...по краям - вспышки...вспышки..
от салюта цвета "серый"...серый
мягко...высунув язык..пробегает
сквозь картонную стену.
На стене сова: "Угу!"...КРИК!
в небе смайлик...но об этом
никому не говори.
*****
"Еще раз про бекон".
1 2 3 4 5 6 7