- Курсант Бегельдинов! К начальнику! Бегу, недоумевая, зачем меня вызывают.
Оказалось, что из окончивших аэроклуб пятерых оставляют для работы инструкторами-общественниками, в том числе и меня. Радости нет предела.
Начались занятия по теоретической подготовке. Теперь мы сидим рядом со своими недавними учителями, сами готовимся стать инструкторами. Занятия идут вечерами, иногда до глубокой ночи. А с утра - в школу. Ведь я заканчиваю десятый класс.
Как-то незаметно пришла весна - волнующая пора выпускных экзаменов в школе и инструкторских тренировочных полетов в аэроклубе.
В один из дней, обычных аэродромных дней, всех нас взволновала весть о том, что приехала специальная комиссия ВВС. Будут отбирать курсантов в военно-авиационные школы.
- Счастливый ты, - грустно произнес Петька. - Тебя могут взять, а меня нет.
Что я мог ответить другу, чем утешить его? Он хорошо сдал экзамены, стал пилотом, но на инструкторской работе его не оставили.
- А ты сам пойди, - предложил я. - Возьмут.
- Да, возьмут. Как бы не так. Ладно. Вот закончу школу, тогда еще посмотрим.
Комиссия между тем знакомилась с личными делами. Бухарбаев доверительно сказал, что мое личное дело отложено. Меня пригласят на беседу.
День, когда я предстал перед комиссией военно-воздушных сил, на всю жизнь врезался в память.
Робко вхожу в комнату, вижу большой стол, за ним - военных с голубыми петлицами. Не успеваю раскрыть рот, чтобы отрапортовать о том, что явился по вызову, как слышу вопрос:
- Тебе что, паренек? Оборачиваюсь, думая, что кто-то стоит за спиной. Никого.
- Мы тебя спрашиваем.
Стараясь придать голосу солидность, рапортую:
- Инструктор-общественник Бегельдинов явился по вашему приказанию.
Все смотрят на меня с изумлением. Авиатор с тремя "шпалами" на петлицах выходит из-за стола, подходит почти вплотную. На лице его написано искреннее удивление - я много ниже его плеча.
- Инструктор, говоришь? - с украинским акцентом произносит он. - Ай да хлопчик! Молодец! Ладно, иди. У нас времени для шуток нет.
- Дяденька... - невольно вырывается у меня.
Все смеются. Я окончательно растерян. Цуранов что-то шепчет военным. Те рассматривают меня уже без смеха.
- Мал уж больно, - слышу я. - Ноги до педалей не достанут.
- Достают же!.. - вмешиваюсь я.
Опять хохот. Теперь смеюсь и я. Вдруг тот же авиатор с тремя "шпалами" делает свирепое лицо и, в упор глядя на меня, спрашивает:
- Сколько скота имел раньше твой отец?
Я растерянно молчу.
- Что замолк? Наверно, байский сын?
Я растерялся вовсе. Стою, хлопаю глазами и не знаю, что сказать.
- Могу справку показать, могу доказать, могу принести, - бессвязно бормочу я.
- Неси! Посмотрим на твою справку.
Опрометью бросаюсь вон из кабинета. Лечу домой. Мать пугается моего вида. Никак не могу толком объяснить ей, какой документ нужен. Вместе роемся в бумагах отца. Нашел! Вот она, справка, подписанная самим Михаилом Васильевичем Фрунзе. Стремглав кидаюсь в аэроклуб. Поздно. Никого уже нет.
Едва дождался утра. Во дворе жду прихода членов комиссии. Наконец они пришли, вошли в кабинет. Вхожу следом и протягиваю справку. Тот самый авиатор, что строго смотрел на меня, вначале никак не может понять, какой документ я принес и зачем. Потом вспоминает, смеется.
- Вы прочитайте, - с обидой говорю я, - прочитайте.
- Хорошо, малыш, - сквозь смех говорит он. - Давай сюда свою документину.
Он берет справку в руки, лицо его становится серьезным.
- Что ж, партизанский сын, - произносит он. - Ты зачислен в Саратовскую военную школу пилотов. Это было решено еще вчера. Поздравляю, - и он протянул мне большую сильную руку.
* * *
... Лето 1940 года. Я стою на перроне фрунзенского вокзала. Еду в военную школу. Начинается посадка.
- Береги себя, сынок, - утирая слезы, говорит мать.
- Мама, не беспокойся за меня.
- Смотри, Талгат, пиши нам, не забывай.
- Конечно, отец. У меня, кроме вас, никого нет.
Гудок. Медленно плывет назад здание вокзала. Я высовываюсь из окна, вижу отца, который бережно обнимает мать, уткнувшуюся ему в плечо. Прощайте, родные! В этот момент я был далек от мысли, что увижу отца и мать лишь через пять с лишним лет, пройдя через горнило войны, самой жестокой из всех, которые знало человечество.
Трудные годы
Апрель. В горах еще лежит снег. И вечерами легкий весенний ветер приносит в город его запах. Степь после зимней спячки начинает дышать все глубже и глубже. Красные и желтые тюльпаны, а между ними - нежные подснежники. Красиво...
Я думал об этом, стоя у окна вагона. Поезд все шел и шел на север. Давно уже нет гор, а куда ни кинешь взгляд - безбрежная степь. Там, впереди, ждет летная школа, ждут новые друзья. Поэтому неприветливые приаральские пески казались близкими и родными...
Саратов. По величественной волжской глади деловито снуют катера, лодки. У причалов стоят пароходы. Я впервые попал за пределы Киргизии, впервые вижу реку шире Чу, и пароходы кажутся мне гигантскими, чуть ли не сказочными. Смотрю во все глаза, впитываю новые впечатления. До чего же ты велика, моя Родина!
Настроение самое праздничное, хочется петь, с кем-то говорить. Рядом со мной Сергей Чехов - товарищ по аэроклубу. Заговариваю с ним, толкаю его локтем в бок, но Сергей почему-то угрюм и не хочет разделить моих восторгов.
Идем строем через город. Он намного больше нашего Фрунзе и, как мне кажется, красивее. Опять заговариваю с Сергеем.
- Зелени маловато, - угрюмо бурчит он в ответ.
- Зато Волга! - не сдаюсь я.
- Наш Иссык-Куль куда шире.
Нет. Сергей просто несносный человек.
Приходим на территорию школы. Для начала всех нас стригут под нулевку.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36