– Переживу, – сказал Стил, направляясь к двери.
– Уверен? – спросил Кейси.
Спустя три долгих часа Стил открыл дверь своей квартиры и повалился на диван. Все оказалось ложью. Абсолютно все. Меган Джеймс родилась не в Лос-Анджелесе. О ней не было никаких сведений до тех пор, пока она не подала заявку на открытие антикварного магазина. В заявлении, которое она подала в банк на получение ссуды, – Стилу пришлось показать свой значок, чтобы увидеть его, – Меган написала, что она уроженка Калифорнии, не замужем, родственников не имеет, окончила Лос-Анджелесский университет. В списках выпускников университета она не числилась. Она солгала.
Стил провел рукой по лицу, чувствуя нездоровый жар кожи. Холодная дрожь прошла по телу. В голове словно стучал тяжелый молот, грудь сдавило. Получая очередное подтверждение лживости Меган, Стил чувствовал новый приступ физической боли. Он ожидал, что его охватит ярость, но ярости не было. Он вообще ничего не чувствовал. Ничего. Только опустошенность и тупое равнодушие.
Заставив себя подняться, Стил подождал немного, пока голова перестанет кружиться, и медленно направился в ванную.
Тихонько напевая что-то себе под нос, Меган высушила феном только что вымытые волосы и надела новые джинсы и зеленый свитер под цвет глаз. Потом сунула ноги в туфли без каблуков и слегка надушилась. Пушистые блестящие волосы мягкими волнами рассыпались по плечам, ясные зеленые глаза радостно сияли.
В семь часов Дэннер Стальной Клинок постучал в дверь ее квартиры.
– Привет, Стил, – сказала Меган с улыбкой. – Проходи.
– Спасибо, – ответил он, незаметно оглядывая обстановку и переводя глаза на стройную фигуру Меган в джинсах и свитере. – Ты Прекрасно выглядишь. Ты мне нравишься в такой одежде.
– Тебе не нравится, как я одеваюсь на работу? – засмеялась она, окинув взглядом его подтянутую фигуру в тесных джинсах и черном свитере. Он не улыбнулся, отмстила она про себя, не попытался поцеловать или коснуться ее. Выражение глаз хмурое, непроницаемое; даже на расстоянии чувствуется, как он напряжен. О Господи, что случилось?
– Хочешь чего-нибудь выпить? Вина? Виски?
– Виски, пожалуйста.
– Одну минуточку. Присаживайся.
Стил сел на диван, поставил локти на колени, переплел пальцы и невидяще уставился в пол. Меган солгала ему, думал он с горечью. Она родилась не в Лос-Анджелесе. Словно с неба свалилась в свою «Аллею памяти». Когда он вошел, ему хотелось схватить ее в объятия и поцеловать. И еще ему хотелось хорошенько потрясти ее и потребовать, чтобы она сказала правду. Но он не сделал ни того, ни другого. Вместо этого он попросил налить ему виски и уселся на диван, словно случайный знакомый.
Стил вздохнул и устроился поудобнее, положив голову на спинку дивана и закрыв глаза. Господи, что же ему так плохо? Каждая косточка в теле болела, его бросало то в жар, то в холод. Если бы голова у него хоть чуть-чуть соображала, он бы остался дома и лег в постель. Но тогда он лежал бы и беспрерывно думал об одном: кто же ты, Меган Джеймс?
– Стил? – позвала Меган.
– Что? – встрепенулся он, выпрямляясь, и взял у нее из рук стакан с виски. – Спасибо. – Их пальцы на мгновение соприкоснулись.
– У тебя такая горячая рука, – сказала она, садясь рядом, и потрогала его лоб. – Стил, ты весь горишь.
– Я в порядке, – отозвался он, залпом опрокинул стакан и закашлялся.
– Ты очень болен!
– Пойдем в ресторан.
– Ни в коем случае! Тебе нужно немедленно лечь в постель!
– Это что, предложение? – усмехнулся он, искоса взглянув на нее, и вдруг почувствовал, как комната закружилась перед глазами, словно волчок. Почему все вокруг куда-то несется, думал он. Меган что-то говорила, ее губы двигались, но он почему-то ничего не слышал. В ушах нарастал нестерпимый гул.
– Вставай, Стил, – сказала Меган, потянув его за рукав.
– А?
– Поднимайся, Стил.
– Разве я лежу?
– Да. Лежишь. Ну давай, потихонечку, обопрись на меня, хорошо, теперь ставь левую ногу вперед, потом правую…
– Куда мы идем? А-а, есть пиццу.
– Боже мой, какой ты тяжелый. Еще немного. Ну вот, дошли. Теперь садись на кровать.
– Кровать? – сказал он, встряхнув головой. Мысли разбегались, он ничего не понимал. Вот проклятье!
Меган положила ему под голову подушку и перенесла его ноги на кровать. Он глубоко вздохнул и закрыл глаза.
– Стил? – сказала она, наклоняясь над ним и вглядываясь в его покрасневшее лицо. – Ты меня слышишь? – Кажется, не слышит… Вот это здорово. Что же мне с ним делать? У него высокая температура. Нужно обтереть его влажной губкой. Правильно. Но для этого его нужно раздеть. О Господи!
Меган стянула с него туфли и носки и бросила их на пол. Потом начала ворочать его с боку на бок, чтобы снять с него свитер. Когда она увидела его мощный торс, у нее перехватило дыхание. Пот лился с него градом, узлы мышц бугрились под блестящей бронзовой кожей, на груди курчавились влажные завитки темных волос. Заметив серебряное украшение у него на шее, она осторожно приподняла его, чтобы рассмотреть получше, и тихонько опустила.
Как он красив, думала она, разглядывая его грудь, плечи и руки. Словно великолепная бронзовая статуя, в которой все совершенно. Теперь придется снять с него джинсы. От этой мысли у нее потемнело в глазах.
Щелкнув пряжкой пояса, Меган расстегнула молнию. Дюйм за дюймом она начала стягивать джинсы с его бедер и ног, отворачиваясь, чтобы не смотреть на темно-синие плавки и на то, что под ними скрывалось. Стил застонал, но не очнулся.
С бьющимся сердцем Меган смотрела на спящего Стила. Совсем недавно он казался воплощением мужественности, силы и энергии.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45