Брат шмыгнул в подворотню слева, а я понёсся чуть прямо, а потом направо, а уж там начал вилять, как мог, меж домами, чтобы запутать преследователей.
Когда мне показалось, что они отстали, ноги предали меня. Навалилась усталость такая, что я упал на месте и не мог подняться. Тут я услышал позади себя топот и тяжёлое дыхание милиционеров и из последних сил подполз к стене и прислонился к ней спиной. Раздался выстрел, на долю секунды стало светло, и тепло где-то в ноге начало разливаться медленно, как стекает густое варенье по стенке банки. Тёмный силуэт промелькнул мимо меня, кто-то подхватил меня за руку и поднял. Тут же резкая боль пронзила мою ногу. И я лишился чувств.
Потом воспоминания обрывочны и выглядят как покадровая съёмка.
«Маленький мальчик по крыше гулял…» Вот чёрт, дальше забыл.
Кадры сменяют друг друга медленно: я помню, как меня тащили куда-то в подвал, в темноту. Помню, как было больно, и кто-то кричал рядом со мной. Помню, как лежал за пределами города на песке. Помню смутно лицо, нависшее надо мной. А потом я оказался здесь.
28 июня
Нет, меня это начинает утомлять. Они даже не знают, что делают. Я здоров, я сам чувствую, что не болен, а они упрямо продолжают меня лечить и контролировать. Я решил бежать. Сегодня же ночью уйду отсюда. Во всяком случае, у меня будет реальная возможность узнать что-нибудь про моего брата, да и про остальную родню.
Я видел сегодня поутру в окне одну из тех огромных птиц. Не знаю почему, быть может, я становлюсь параноиком, но мне кажется, что за мной следят.
(позже)
Уже почти стемнело, персонал понемногу покидает больницу. Ко мне недавно заходила последняя сестра, как и все остальные, переписала данные с аппарата и ушла. Ничего нового, я привык к этому.
29 июня
Ночь. Занятно, с каждым разом я пишу всё быстрее, пытаясь всё больше довериться дневнику. Надо учиться стенографировать.
Побег из больницы был лёгким – я просто вышел из неё, захватив из стоящего на входе шкафа первую подошедшую мне одежду. После чего я отворил дверь и спокойной походкой проследовал до своего дома, где влез по стене до своего второго этажа и открыл окно (странно, его не удосужились закрыть). Комната осталась нетронутой, только появилась парочка новых вещей: закоптившийся чемодан и небольшая коробка с бумагами. Видимо всё это уцелело после пожара, и было доставлено сюда за время моего отсутствия. В чемодане не было ничего особенного, лишь старая одежда, да несколько игрушек, с которыми я играл в детстве.
А вот насчёт коробки с бумагами было намного интереснее. Сразу бросилось в глаза, что она была сделана из дорогого жаропрочного материала с хитрым замком, который, увы, был к тому моменту сломан. Но, когда он был сделан, он, по всей видимости, не рассчитывался на удар той силы, который он получил при пожаре, отчего и раскрылся. Внутри лежали какие-то наброски рисунков, которые я делал ещё в детстве. А под ними, и это самое главное, лежала пачка из двух десятков писем, обвязанная шёлковой нитью зелёного цвета. На них не значилось получателя, равно как и отправителя, но я смутно ощущал, что они были адресованы мне.
В тот момент, когда я доставал письма из коробки, меня на долю секунды охватил целый поток чувств от недоверия и страха до внутреннего умиротворения. Но, после этого меня посетило чёткое чувство, что за мной следят, кое не ушло до сих пор, хоть я и выглядывал в окно и прислушивался, но ничего не услышал. Одновременно появилось ощущение дежавю, будто бы это уже когда-то было.
Я стал просматривать письма. Смотрелись они на удивление легко, как если бы я уже знал их содержание, и просматривал бы их лишь для того, чтобы освежить память. Какая-то непонятная гамма чувств заставляла меня сомневаться в том, чего я даже не знаю. Писала явно девушка, быть может, даже моя ровесница. Нет смысла приводить эти письма целиком или их цитаты здесь, поэтому для памяти изложу только суть всего этого. А суть в том, что она отвечает на мои письма (не помню, чтобы с кем-то переписывался), и зовёт меня в некое условное место. Я не знаю, что я ей отвечал на это, я также не уверен в том, что вообще это делал, но это точно адресовано мне, ибо она называет меня по имени, а иногда и описывает что-то, чего не всегда знали другие.
Надо что-то делать. Сидеть здесь и дальше – это риск, если и уходить, то куда? Я так и не видел своего брата, его нет в доме, его нет в больнице, я проверил. Не хочу и думать о том, что он мог погибнуть!
30 июня
Сейчас самая середина дня, меня ужасно клонит ко сну – за время, отсчитывая с того момента, как в нашем городе заперли ворота, я перешёл незаметно на ночной образ жизни. Вокруг меня царит сонное царство: все спят как убитые, лишь дозорный не спит. Но с ним не поговоришь, а я пытался – они не разговаривают на посту, у них есть более важное задание.
Мы в столице, а точнее на ста или более метров под ней в катакомбах. Это старые канализации, давно заброшенные: с тех пор, как их построили, город подняли из низины, сделав насыпь, из-за чего стало невыгодно копаться в такую глубь, проще было проложить новую канализацию, что и было проделано. А теперь здесь сидим мы. Это не центр, и не штаб, это просто какой-то барак, сделанный в одном из ответвлений трубы, в котором они собираются для перекуров.
В ту ночь, когда я закончил писать дневник, я вновь решил попасть в столицу. Там был мой брат, я был в этом уверен: живой или мёртвый, но он был там; и моя задача, как родного, была в его спасении. Только я начал собираться в очередной переход, как окно, которое я не прикрыл, когда влезал, резко скрипнуло и разбилось. В оконном проёме появилась огромная чёрная птица с большими глазами, стоявшая там в согнутом состоянии, упираясь крыльями в стены.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31