В первую секунду, все еще поглощенная ураганом эмоций, она не обратила на эту машину никакого внимания., Раздражение только отчего-то прибавилось, может, от того, что авто было красное, как кровь, яркое, праздничное, дразняще-красивое и чужое. А может быть, от того, что у него была настежь распахнута дверь со стороны водителя. «Что за типы тут обитают? — подумала Катя. — Разъезжают на таких кричащих „мобилях“, да еще вот так совершенно наплевательски бросают их открытыми прямо на пляже — садись угоняй».
Но уже через мгновение досада и раздражение схлынули. Катя подошла ближе и заглянула в салон.
Это был новенький «Фольксваген-Пассат». Припарковали его в укромном месте, за грядой дюн, так что с шоссе было совершенно не видно. Припарковали и ушли, оставив открытой дверь и… Катя увидела ключи, торчавшие в замке зажигания. А на заднем сиденье была небрежно брошена алая итальянская сумочка.
Катя обогнула капот и увидела на песке возле самых колес женскую пляжную шляпку из соломки с шелковой алой лентой, обвивавшей тулью. Шляпка была смята и вдавлена в песок, словно на нее наступили каблуком.
Катя не стала ее поднимать. Оглянулась — никого.
Пляж пуст, но за этими дюнами мало что увидишь.
Возможно, тот, кто приехал на этой машине, куда-то отлучился и вот-вот вернется. Здесь так тихо, так жарко, так спокойно, что, наверное, никто и не помышляет о ворах и угонщиках. Это не Москва-матушка, где вор на воре и ничего нельзя оставить — тут же упрут. Это морской курорт, к тому же — граница с Европой. Здесь и климат, наверное, мягче, и нравы людские лучше под действием целебного морского воздуха.
Справа из-за сосен послышался рев мотора. Ощущение было такое, что какая-то машина, тянущая непосильный груз, с великим трудом штурмует крутой подъем. Карабкается, ревет, свистит, хрипит и… Мотор рявкнул, словно медведь, подавившийся костью, чихнул бензином и заглох. Послышалось громкое, яростное восклицание, потом грохот, скрежет металла и тихий шорох.
Только взобравшись на холм. Катя поняла, что этот шорох издал пласт песка, съехавший вниз, к подножию высокой дюны, и увлекший за собой мотоцикл и свалившегося с него человека. Мотоцикл, увязший в песке, беспомощно лежал на боку — колеса еще крутились. Человек поднялся. Стряхнул песок. И теперь прикуривал сигарету, смотря попеременно то на своего двухколесного друга, то на отвесный песчаный склон, возвышающийся желтой стеной, казалось, до самого неба.
Катя стояла на своем низеньком холме в позе Паганеля, подбоченясь, приложив руку к глазам, изучая эту новую картину.
— Ну, что смотришь? — фамильярно и громко осведомился мотоциклист, точно она была его старинной знакомой. — Никогда не видела, как люди вверх тормашками летят?
— Почему не видела? Только что наблюдала, — ответила Катя, имея в виду прыгуна с колокольни.
Но мотоциклист, видимо, принял это замечание на свой счет.
— А что, в школе первую помощь пострадавшим не учили оказывать? — спросил он.
— А что, кто-то ранен?
— А может, я?
— Вы? — Катя не продемонстрировала ни малейшего желания подходить ближе. — И правда, вы без шлема. Ударились, да? Сильно? Но голова-то цела?
Не оторвалась, не раскололась?
— Откуда сама? Отчего не знаю'? — Мотоциклист бросил окурок.
К этому моменту Катя уже успела его разглядеть и составить о нем полное впечатление. Молодой. Честно говоря — совсем зеленый. Белобрысый, словно солнцем обожженный, как августовский подсолнух. Маленького роста, как Серега Мещерский. Но качок — грудь колесом. Одет просто и незатейливо — в пятнистые камуфляжные штаны, ботинки на шнурках и майку-тельняшку.
Мотоцикл, валявшийся на боку, был самым обычным «Уралом», самодельно, по-байкерски переделанным так, чтобы хоть немного походить на фирменную «бээмвуху».
В принципе, вывод напрашивался простой — юнец, дерзкий и разговорчивый, местный рокер. Однако собровские штаны-камуфляж и тельняшка как-то не очень с этим вязались. Парень чем-то смахивал на «голубой берет», явившийся в День десантника в Парк Горького пить водку с однополчанами и купаться в фонтане. Но берета нигде видно не было. Зато Катя разглядела валявшийся в песке шагах в десяти от мотоцикла шлем. И шлем этот подозрительно был похож на шлем сотрудника ГИБДД.
— А вы что, всех в округе знаете? — спросила Катя.
— Всех. А такое личико точно бы не забыл. Откуда?
Из Москвы?
— Да. — Катя отчего-то смутилась под его пристальным взглядом. — Как вы догадались? Мы приехали отдыхать.
— С подругой? — Он допрашивал ее! Ей-богу, это напоминало допрос.
— С мужем.
Он недоверчиво хмыкнул. На лице его появилось выражение — дудки, мол, не купишь на этот старый фокус.
— А где остановились?
— В Морском, тут рядом. Нам сказали, там есть какой-то отель.
Мотоциклист кивнул:
— В «Спортсмене» у Ильи? Нехило. Только шум будет будить.
— Какой шум? — не поняла Катя.
— Ну, из гаража. — Он нагнулся к мотоциклу. — А зовут-то тебя как, кареглазая?
Следовало, конечно, сразу поставить его на место.
Но Кате стало смешно.
— Меня зовут Екатерина Сергеевна, — сказала она. — А вас, молодой человек?
Он легко поднял мотоцикл.
— А еще говорят, что нет симпатий, любви то есть, с первого взгляда, — он широко улыбнулся. — А еще говорят, что имена ничего не значат. Эх, Катя, Катенька, Катюша…
В этот миг Катя наконец-то вспомнила, кого ей напоминает мотоциклист — неисправимого враля из «Семи нянек»!
— А меня Катюшин зовут, — сказал он, светло глядя на Катю. — Фамилия такая. Сечешь, ромашка? Катюшин. Значит, чей я на этом свете должен быть? Тото. Имя не обманешь. Судьба.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15