..
- Разница?! Рисковать, чтобы какие-нибудь чернозадые бездельники жрали халявный рис с маслом?
- Ага, сидит перед телевизором благополучный работяга и думает - какого хрена мы всем помогаем, да чтоб они передохли, чище станет. А сидит хозяин фабрики, на которой работает этот благополучный, и думает - надо бы уволить часть работников, только хлеб зря едят, а на сэкономленные деньги построю-ка новый бассейн. И вот, идет он купаться в новый бассеин, а там уже плавает микроб. И думает микроб - на хрена мне эта толстая тварь в бассейне? Только место занимает. А в этот момент, находясь неподалеку, молекула хлора вообще ничего не думает, ей, молекуле, просто не нравятся микробы. Ну, не нравятся, и все тут, что поделаешь, - он развел руками.
- Все, теперь уже точно пора, - перебил его собеседник, глядя на зависший в метре от земли вертолет. - А ты подумай на досуге, сколько стоит мешок риса, а сколько, - он поднял с земли увесистый тюк и взвалил на плечо, - сколько заработает Полковник вот на этой посылочке, когда она прибудет в конечный пункт...
Лопасти гнали пыль, и от пыли першило в горле.
- Сразу перехожу к конечному пункту, - заторопился другой.
- Желания всех исполнились. Чернозадые бездельники умерли с голода. И старики, и взрослые, и даже дети, которые еще не знали, что они бездельники. А уж какого цвета у них зад - тем более. Благополучного человека уволили с работы, он запил и скончался, замерзнув на улице, на том самом месте, где просил милостыню. Хозяин фабрики долго мучился, прежде чем откинул копыта от случайно подцепленной в бассейне инфекции. Счастливая концовка, все умерли, и микроб тоже сдох, нанюхавшись хлора. И только молекула хлора осталась целой и невредимой... А вот мне не хочется быть молекулой, хотя ничего не имею против дезинфицирующего средства.
- SAVOIR VIVRE.
- Чего?
- Уменье жить. Житейская мудрость. Кому какое дело, что из меня мог бы вдруг получиться великий режиссер, а из тебя... Или наоборот... Мы не востребованы цивилизацией, ей, цивилизации, не нужны художники, а вполне устраивает чизбургер на рекламном плакате. Поэтому - живи и радуйся, и делай, чего тебе велят.
- По-русски это называется - играть по правилам? - уточнил собеседник.
- Во-во...
Они обменялись рукопожатиями, почему-то стараясь не глядеть в глаза друг другу. Потом один из них повернулся спиной и зашагал прочь, к расчищенному и выровненному участку земли, служащему аэродромом.
- Следующий раз прихвати какого-нибудь приличного пойла - крикнул вслед тот, что оставался. - Следующий раз, когда мы встретимся. И крепких сигарет.
Но другой уже ничего не слышал из-за шума заходящего на посадку вертолета.
Через сорок девять минут полета пилот вертолета был смертельно ранен одиночным выстрелом из автомата "калашникова", который произвела пятнадцатилетняя девочка с красивым именем, которое можно было бы перевести как "Телка С Высокими Бедрами". "Телка" никого не собиралась убивать, ей просто стало любопытно бабахнуть в белый свет. Она обожала громкие звуки, и всегда заливисто смеялась, когда кто-нибудь громко пукал.
Всего один выстрел...
Пуля прошила пилота от ягодицы до ключицы, попутно продырявив кишечник и разорвав селезенку и легкое. Других жизненно важных органов она не задела.
Всего один выстрел, сделанный неумелой рукой.
Пилот умер за мгновение до того, как ему удалось посадить вертолет. Высокобедрую Телку побил сожитель за то, что она попусту истратила патрон.
Судьба груза и единственного пассажира "борта" с гуманитарной помощью осталась неизвестной.
* * *
- Полковник? - гонец сидел на корточках. Он был грязен и нищ, и даже армейская куртка на нем была в рваных дырах, откуда следовало, что он снял ее с трупа убитого им солдата. - Полковник? Colonel? - повторил он, надеясь привлечь к себе внимание.
- Говори, - разрешил тот, кого назвали Полковником и взял тонкими, почти женскими пальцами абрикос сорта "шеллак" с серебряного подноса.
- Вертолет не прилетел, - был ответ.
Полковник сдавил у кулаке бледно-желтый фрукт так, что мякоть выступила между пальцев.
- Нашли только место аварии, - сообщил гонец.
- А груз? - резко спросил хозяин.
Гонец ничего не ответил.
Полковник махнул рукой, отпуская гонца, сообщившего ему неприятную новость. Он уже подсчитал, сколько человек умрут из-за того, что "борт" не прибыл в пункт назначения. И одним из первых в списке станет он.
Про гонца он даже не подумал. Расходный материал.
Зато человек в оборванной камуфляжной форма все понял сам. Поэтому, пройдя с полкилометра по пыльной улице, по бокам которой в канавах бежали мутные потоки воды, он достал из под тряпья пистолет, блеснувший на мгновение вороненой сталью, и выстрелил себе в живот.
Крича от боли, гонец откатился в канаву и там умер, где-то через полчаса.
* * *
Дождь шел каждую ночь. Высокие стропила намокли до такой степени, что казались мягкими, как банная губка. Просачиваясь сквозь кровлю, капли дождя срывались вниз и разбивались о каменный пол, словно компания невидимых шалунов громко цокала языками.
Посреди комнаты на коленях стоял мужчина. Седые волосы были зачесаны назад, отчего лицо его казалось хищным. Смуглая, словно обожженная кожа противоречила серым, почти прозрачным глазам, холодным, как льдинки на лужах в период ранних заморозков.
- Все правильно, - сказал он вслух, - Хороший игрок не тот, кто всегда выигрывает. Хороший игрок тот, кто не боится играть всякий раз.
От собственного голоса, так странно прозвучавшего в пустом здании, ему вдруг стало легче.
Человек, которого все знавшие звали Полковником, и даже забыли, как его зовут на самом деле, давно уже стоял на коленях, не замечая, как вода на полу добралась до брюк цвета хаки.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71