Их ничем не возьмешь. В крысоловки не лезут, газом их не отравишь, какой яд не подсыпь им в жратву - сразу определят и хоть с голоду подохнут , а приманку не возьмут. Однако есть и слабина, как у мужиков. Алкоголики.
- Крысы?
- Вот именно. Их на водку тянет, как проститутку на деньги. Наверняка знают, что отрава, но удержаться не могут. - она снова присмотрелась к этикеткам на бутылках. - Так .Ликер "Курасава" для бомжей и крыс. Ну, а сами дернем водочки.
- Так крысы - алкаши? - недоверчиво спросила Мартышка.
- Ага. Так же, как обезьяны - наркоманы.
- Как?
- Да если мартышке один раз закурить дать, то она уж потом пить-есть не станет, пока свою сигарету не получит. Ты что, вовсе деревенщина, ничего не знаешь?
- Да нет...
Из того же холодильника сноровисто появилась колбаса, вскрытая банка кильки, хлеб и всякий овощ. Стол сервировался с солдатской простотой, однако быстро. Мартышка присмотрелась к хозяйке. Все же - не только интересная женщина, но и красивая. Не меньше двадцати пяти-семи лет, а если перекрасится в блондинку, то и на двадцать два-три потянет. Социального статуса её Мартышка определить не сумела, сообразила только, что не проститутка. Но женщина - сильная, жизнь вела рисковую - это во всем светилось. Неожиданно для себя Мартышка перешла на "вы".
- Вы какая-то странная. Так выглядите и вообще... А в этом подвале, с крысами...
- Такой период выпал. Ну, квакнем, потолкуем.
Мартышка протянула руку к стаканчику с водкой и вздрогнула - ну, а если обретенная подруга перепутала бутылки?
Но Ольга залпом замахнула свой стаканчик в рот, щелкнула крупными зубами, охнула и закусила огурчиком - замертво не упала.
Мартышка повторила упражнение.
- Колись, корифанка, - весело сказала Ольга. - Давно этого Леху Толбуева пасешь?
- Я его весной видела. На дискотеке. - неуверенно ответила Мартышка и тут же натолкнулась на острый и подозрительный взгляд собеседницы. Ольга смотрела на неё сильно щурясь, словно только что увидела. Потом по губам её скользнула насмешливая улыбка.
- Увидела его и, стало быть, разом втюрилась?
- Понравился - И танцевала с ним? На дискотеке?
- Да...
- Врешь. - обрезала Ольга. - Пургу несешь!
- Почему это?
- Лешка Толбуев на дискотеки не ходит. Лешка Толбуев, милаха, мужик крутой, деловой с размахом. Со своим дядей большую фирму держит. А влюбляться тебе, цыпленок, в Лешку Толбуева оченно не рекомендую.
- Почему?
- Да так, - неопределенно ответила Ольга. - Опасно.
Последнее слово она проговорила тяжело, разом словно посерела, неахмурилась и молча наполнила стаканы вторично.
Они снова выпили и Мартышка поймала на себе настолько внимательный взгляд собеседницы, что ей стало неуютно.
- Значит, ты студентка? - спросила Ольга.
- Числюсь.
- Москвичка?
Это уже напоминало допрос и Мартышка ответила резко.
- Твое какое дело?
- Есть дело. - тяжело сказала Ольга. - Есть дело, на котором можно хорошие башли получить. Настоящие башли.
Мартышке стало непориятно под неотрывным взглядом новоявленной подруги, а от следующего вопроса, её бросило в жар.
- У тебя случаем нет корифанки, чтоб СПИДом болела?
- Что? - переспросила Мартышка, на миг потеряв над собой контроль. Я? Нет. С чего ты взяла?
- Нужна мне такая девка. - жестко произнесла Ольга. - Позарез нужна. И я её выручу и она меня.
- Как? Выручишь? - спросила Мартышка, едва расслышав собственный голос.
- Выручу. Деньги будут и вылечится.
- Разве... Лечат?
- Есть шанс. За границей. В Америке. Я знаю. Но стоит больших башлей.
Мартышке казалось, что взгляд вульгарно размалеванной женщины словно прилип к её лицу и она не сдержала судороги во всем теле.
Ольга спросила тихо.
- Ты, случаем.... Сама не подхватила?
- Я? Да ты что....
- Не бойся. Мы сейчас допьем, жопа об жопу и разлетимся без будущих встреч. Но если у тебя есть подруга с этой заразой в крови... Так я её выручу.
- Есть. - решилась Мартышка.
- Верняком? - глаза Ольги вспыхнули и она приблизила к Мартышке свое лицо.
- Да... Кажется...
- Ты? - как удар прозвучал вопрос и Мартышка отпрянула.
Ольга сгорбилась, покусала себе губы и проговорила глухо.
- Я тоже ВИЧ-инфицирована. Уже два месяца. И за эту нашу болезнь можно получить большие бабки. И вылечиться.
- Как? - непроизвольно спросила Мартышка.
- Так... СПИД этот... Хуже пистолета. И тебе могут очень хорошо заплатить, если ты из своего пистолета будешь стрелять.
- Я не понимаю. - с трудом ответила Мартышка.
- Нечего понимать! - резко засмеялавсь Ольга. - Допустим, одному бизнесмену надо убрать другого! Что делают? Киллера нанимают! Деньги платят! А потом ждут, пока на них менты выходят! И "вышака" или пожизненное заключение получают. А ты, со СПИДом - ничего не получишь. Кроме денег. И вылечишся. Поняла меня?
Ошеломленная Мартышка - поняла. Смертельный СПИД - как оказалось мог быть оружием. И его носительница сама превращалась в бомбу замедленного, но неотвратимого действия. И этой "бомбе" заинтересованные люди - платили.
- Так ты... Заражаешь за деньги? - немного пришла в себя Мартышка.
- Обо мне разговору нет. - Ольга судорожно рассмеялась. - А вот такой девчонке я могу помочь. Очень просто все. Переспишь раз-другой с указанным человеком, получишь башли и поезжай лечиться. Всякий поимеет свой интерес.
- Не вылечивают эту заразу. - слабо ответила Мартышка.
- Лечат. - твердо прозвучало в ответ. - Английский язык знаешь? Читать можешь?
Ольга полезла в сумочку и вытащила из него затрепанный газетный лист.
- Нет. Плохо знаю.
- Тогда поверь мне так. Лечат. Во всяком случае - останавливают. И работы сейчас во всем мире такие ведут, что ещё немножко, годик - другой, и найдут верняковое лекарство.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90