Генерал находился в возбужденном состоянии, будто по возвращению на Лубянку ему обещали дать медаль. Или орден. Понятно, он видел в экспозиции то, что хотел видеть. Но я тоже видел то, что хотел. Кто-то из нас обманывался. Кто именно?
Или, возможно, на Орехова плохо влиял неэстетический вид трупов, над которыми начинали свою трудолюбивую, ассенизаторскую работу мухи, жучки и паучки.
— Эй, майор Бляхин!
— Бяхин, товарищ генерал!
— Покройте все это безобразие!
— Есть!
— И выполняйте свои оперативные обязательства. В полном, понимаешь, объеме.
— Есть!
Ладно, генерал, сказал я. Себе. Я не майор, потрусивший с подчиненными на поиски тряпок. Я — другой, надеюсь. Не люблю, когда есть вопросы. А ответов нет. Любопытен без меры. Это мой единственный недостаток. Если все остальное, считать достоинством.
От сложных умозаключений я был оторван воплем исполнительного служаки:
— Это подойдеть, товарищ генерал?!
Молодые сержанты с веранды трепали праздничную скатерть с крупными маковыми разводами.
— Давай её, — отмахнул генерал. И мне: — Во, фараоново племя!
— Какой фараон, — заметил я, — такое и племя.
— Что этим хочешь сказать? — обиделся, посчитав себя, верно, Хеопсом.
— Командуйте-командуйте, товарищ Хеопс.
— Сам такой, в Бога-душу-мать! — заорал в сердцах, удаляясь для руководящих указаний.
Я понял, что мне тоже лучше ретироваться. До лучших времен. Генералишко метит на медаль. И помогать ему в этом опасно. Как говорится, каждый воздвигает свою пирамиду вечности.
… Подходя к джипу, услышал лошадиное ржание. Нет, это так смеялись люди. Затейник Резо, собрав группу товарищей из отставников, сказывал байки. О новых русских. Что само по себе было смешно. При этом все хрумтели яблоками, конфискованными из соседнего сада.
Мое появление сбило выходной настрой. По всей вероятности, я тоже выглядел Хеопсом, недовольным строительством пирамиды имени себя.
— Мужики, кто что видел?
Все застеснялись, то ли моих некорректных вопросов, то ли своего пустого существования на планете. Увы, никто ничего не заметил. Подозрительного. Машины катают туда-сюда, трасса-то рядышком. Заезжают водички попить, молочка взять, яблочек там, чтобы закусить самоделку-самогонку… Нет, трах-бах слыхали, да толку-то — каждый на своем саду-огороде, как в крепости. Самойлович, вроде добрый хозяин, да уж больно был дичковый. Встречал с ружьецом. Всех соседушек отвадил. Да, не уберегся. Двустволка слаба против судьбы.
Что сказать на такие верные слова? Ничего. И поэтому надо удаляться. Я плюхнулся в джип — возвращаемся в город. На исходные позиции. Враг провел разведку боем и ушел в глубокие и разветвленные окопы и штабные блиндажы. Сражаться по всей линии фронта тяжеловато. Даже для нас. Узнать бы квадрат, где затаилась гадина. И никаких проблем — огонь! Пли! Из эффектно-эффективной «Шилки».
Авто выкатилось на скоростную магистраль. Залп солнечной «Шилки» ударил в лобовое стекло. Щурясь, я смотрел перед собой. Антрацитовая шоссейная полоса накручивалась на рифленые колеса нашего вездехода. Вперед-вперед!
Кружились в миражной дымке летние сельхоз, простите, угодия. Я пытался подвести итог, да гармоническая картинка из калейдоскопических событий последних дней не складывалась. Точно не хватало одного мелкого сланца без которого никуда.
— Эй, братцы, а мне худо, — вдруг выступил с заявлением Резо-Хулио. Революция в пузе, да?
— И у меня, — прислушался к себе Никитин.
— Что такое? — насторожился я.
— Ну революция же.
— Путч, — хекнул я. — Вот что значит жрать немытые яблоки. И падут бойцы от поноса, как сказано в Библии.
Ёрничанье мое было оставлено без внимания. Хулио нервно взвизгнул: Никитин, тормози, а то я за себя не отвечаю. Водитель с готовностью выполнил просьбу товарища. И два любителя дармовой фрукты сгинули в кювете с чахлой и пыльной растительностью.
Хороши, что говорить. Халява всегда выходит через одно место, которым большинство из нас думает. И результат налицо: два бойца в кювете, как в окопе, небоеспособны. Их голые зады можно использовать в качестве удобных мишеней. М-да. Славно, что я на посту и защищаю друзей с тыла.
— Эй, Алекс, — из пыльной расщелины раздался прочувственный голос Хулио. — Будь добр… это самое…
— Чего вам?
— Ну это самое… газетку бы.
— Почитать?
— Прекрати издеваться, еть! — залп из кюветного окопа.
— Поищите крапиву. Или репейник, — посоветовал я. — Жаль, что мы не в Мексике, где много кактусов, — и проговаривая, я скорее машинально похлопал себя по кармашкам рубахи. И почувствовал… бумагу?.. Что за черт?.. Ах, это фото Маслова, уже благополучно почившего. Фото, где он целится из ружьишко в невидимую для меня цель. Про фотку я совсем забыл. Ох, голова дырявый мешок. С этой мыслью я открыл бардачок — там оказалась молодежно-газетная сплетница, удобная для подобных аварийных случаев. Скомкав её, заслал бумажный мяч страждущим. Они поймали его и принялись читать криминальные новости. Вслух. А я сел на теплую подножку джипа и заново выудил фото из кармашка.
Когда человек жив, то в изображение его на глянце нет загадки. А вот в случае его смерти…
Дальнейшее трудно объяснить словами. Наверное, Боженька решил мне помочь. За мои муки и страдания.
Солнечный зайчик прыгнул на глянец — и словно пелена ниспала с моих глаз.
Я увидел как держит Ижовку охотник. На фотографии.
И я «увидел» как он лежит в кустах шиповника с развороченным брюхом.
И все понял! И заорал благим матом. На весь прожаренный солнцем тракт Москва-Тверь. С его запыленными кюветами.
— Сланец! — драл я глотку.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123