Скорее всего, они аквалангисты. Они же перетаскивали деньги братским партиям по всей планете? Зомбированный партийный казначей — это удобно, надежно, с гарантией. Как в сбербанке.
Полковник согласился. В принципе. Но предложил не торопиться с выводами. Нужно аккуратно и достойно отработать эту версию. Для этого у нас есть маленькая зацепка. В образе некоего Георгия Гараняна. Великолепный Гоша работает как бы научным сотрудником в санатории. На самом деле он спивающийся пегеушник, бабник, подлец без рода и племени и любитель поиграть в рулетку.
— И что мы будем с ним, говнюком, делать? — удивился я в который раз.
— У Гоши есть дядя. И не простой дядя, а профессор физико-математических наук…
— …и этот профессор кислых щей в этом Центре? — догадался я.
— А вы телепат, батенька, — усмехнулся Орешко. — Чувствуется, что вы хорошо грызли гранит науки. Как гиббон банан!
— Иди ты к черррту! — завопил я. — Говори, что будем делать, или я за себя не отвечаю.
Полковник понял, что недельная пытка наукой не пошла мне на пользу. Я окончательно озверел, как вышеупомянутый примат, и шуток человеческих не воспринимаю. Чтобы отвлечь меня от дурных желаний, Орешко выудил из пакета… смокинг. Черный, как мои мысли.
— Что это? — прохрипел я, не веря своим глазам.
— Мы едем в казино, — последовал достойный ответ.
— В казино?
— Отныне ты, друг мой, Александр Смирнов-Сокольский.
— Чего? — оторопел я, если не сказать точнее — охренел, как гиббон на баобабе от львиного рыка. — Что все это значит? Какой еще, к черррту, Смирнов-Соколовский?
— Сокольский, братец, Сокольский, и ещё Смирнов впереди, — проговорил Орешко и вручил мне листочек с легендой. Именно по ней я и должен был работать в скором будущем. Из легенды следовало, что я Смирнов-Сокольский, сукин сын, в прошлом сотрудник секретного НИИ «Полюс», уволенный за пьянство и прогулы, бабник, имеющий на стороне четверых детей.
— Детишек не многовато? — засомневался я.
— Как у настоящего Смирнова-Сокольского, — пожал плечами полковник. Будем блюсти правду жизни.
— Кобель какой-то этот Смирнов, — вздохнул я. — А где он сам-то?
— Лечится. От белой горячки. — Орешко был краток.
— Достойная болезнь, — сказал я. — Надеюсь, мне не до полной достоверности нужно вживаться в этот образ?
— По мере возможности, — туманно ответил полковник. И предупредил, чтобы к вечеру я выглядел клифтовым франтом.
— Зачем?
— Чтобы соответствовать зеленому сукну стола, — находчиво ответил мой приятель и удалился прочь, жутко таинственный. С такой конспирацией быть ему генералом.
Я остался один. Впрочем, я уже был не я. На столе лежали серпасто-молоткастый паспорт и водительское удостоверение. С чужой, двойной фамилией, как у опереточного графа. Радует только то, что сохранилось имя.
Чувствую, опять вляпаюсь в историю с летальным исходом для многих участников. Надеюсь избежать печальной участи быть вечным жмуриком. Лучше жить, быть богатым и здоровым, чем разлагаться вместе с подземной флорой и фауной. И потом: науке пока неизвестно, куда уплывает лептонно-волновое поле человека. Ах, да, выражаюсь слишком заковыристо для простых смертных. Лептонно-волновое поле — это та самая субстанция, которую церковники бесхитростно именуют душой. Так вот неизвестно, куда душа отправляется после физической смерти того, кому она принадлежала. Полнее всех разработана, если можно применить этот термин, теория реинкарнации. Для задержанных в развитии могу повторить: теория реинкарнации. Согласно ей, лептонно-волновая оболочка (душа) поступает в некий «банк душ», откуда вновь вселяется в новорожденных. Эта теория якобы получила весомое практическое подтверждение. И что же получается: моя относительно безгрешная душа после моего взбрыка в вечность окажется у младенца, решившего, например, с младых дет покорить огнем и мечом дикие племена в устье Амазонки. Нет, лучше мне пожить и посмотреть на этот быстро, как презерватив, изнашивающийся мир. Мир пока ещё нуждается в таких героических, как я, исполнителях, если говорить без ложной скромности. Исполнитель по фене — это хороший игрок, никому не проигрывающий. Так что банкуйте, господа, ход — за мной!
Я попрыгал перед окном с прекрасным зимним пейзажем. Для собственного физического и душевного равновесия. Потом отправился в ванную. Там, всем вспотевшим организмом плюхнувшись в кипяток (как бедуин с верблюда в горячий песок), я вспомнил почему-то о шкатулке, которую мне передала Аня. Вернее, о письмах отца. Это были нейтральные весточки с полыхающего войнами и солнцем континента. Но мне казалось по прошествии времени, что линялые страницы, испещренные крупным солдатским почерком, хранят некую напряженность. Предчувствие смерти? Не знаю. Быть может, это мои лишь пустые домыслы? Однако верить в то, что боевой разведчик пал смертью храбрых от малярийной твари?..
Я попросил полковника Орешко вытащить из архива личное дело бывшего сотрудника ПГУ. Может, где-то там, в лежалых страницах, сохранились крупицы правды?
Тревожная, продолжительная телефонная трель заставляет меня выпрыгнуть из ванны мокро-мыльным домушником-светляком, застигнутым на месте преступления. Цапнув трубку, я услышал далекий родной голос:
— Алло? Это Москва?
— А это Париж?
— Саша, это ты? Ты где?
— В Москве. А ты где, Аня?
— В Париже.
— А почему там, а не здесь?
— Что-что? Здесь хорошо, тепло…
Такой вот содержательный разговор двух сердечных друзей на телефонной линии СССР — Франция, где слышимость такая, что казалось, моя собеседница совсем рядом, в районном ДК имени XX Партсъезда.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174 175 176 177 178 179 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 190 191 192