И тогда я горько посочувствовал всем пострадавшим в дорожно-транспортных происшествиях. Наверное, много людей умерло под обломками машин, не дождавшись помощи.
Я уже терял сознание, когда, наконец, двое мужчин в оранжевых спецовках стали распиливать корпус машины и освобождать мои ноги. Меня выволокли за руки и положили рядом с машиной на асфальт. Я негромко простонал, чтобы спасатели поняли, что я еще не труп. Большого эффекта на окружающих это не произвело, лишь некто сердобольный подложил мне под голову какую-то тряпку.
Потом подъехали телевизионщики из «Дорожного патруля». Ассистенты налаживали освещение, оператор снимал меня с разных позиций. Это продолжалось еще минут пятнадцать. Только потом ко мне подпустили врачей.
В машине «скорой помощи» я по-настоящему потерял сознание.

3

Сначала я подумал, что это автомобильные фары несутся на меня. Вскрикнул, дернулся, попытался закрыться от них руками и почувствовал острую боль на локтевом сгибе. Женщина в белом зашипела на меня, успокаивая, как на младенца, и прижала руку к холодной клеенке.
Фары превратились в большие затуманенные очки. Глаза человека в марлевой повязке рассматривали мой лоб, нос и губы.
Очнулся, — сказала женщина.
В рубашке родились, Михаил Цончик, — сказал мужчина и выпрямился, унося с собой свои страшные очки.
Я не понимал, о чем они говорят. Сон, который мне бредился, еще наползал прозрачным слоем на реальность, и я с трудом различал, где есть что. Где-то родился Михаил Цончик. А кто это? Фамилия какая-то редкая. Поэт или художник? Но при чем здесь рубашка?
Вы помните, что с вами случилось? — спросил мужчина, помахав перед моим носом едко пахнущей ваткой. Когда я скривился, он скрутил ватку и послал белый шарик куда-то под стол, на котором я лежал.
Взрыв, — с трудом разлепил я губы, прислушался к своим ощущениям и добавил: — Голова кружится.
Небольшое сотрясение мозга, — тотчас поставил диагноз врач. — Несколько ушибов. Жить будете, не переживайте.
Счастливчик, — подчеркнула мое привилегированное положение женщина и выдернула из моей руки иглу капельницы.
А что… А где остальные? — спросил я.
Женщина молча взглянула на мужчину, предоставляя ему право сказать мне тяжелое известие. Врач, сунув волосатые руки в карманы халата, нависал надо мной, как скульптура Петра над Москва-рекой.
— Спасти никого не удалось, — ответил он. — Кто они вам были — родные, друзья?
Я отрицательно покачал головой и только тогда почувствовал на голове повязку, которая закрывала большую часть лица. Врач взглянул на женщину, и она поднялась со стула и тихо вышла.
— Вам не трудно говорить? — спросил мужчина. — Вы можете ответить на несколько вопросов?
Могу, — якобы делая над собой усилие, произнес я.
Хорошо, — ответил врач и тоже вышел. Через минуту дверь снова открылась, и ко мне подошел маленький, аккуратно причесанный, с идеально-ровным пробором молодой человек. Он был в темном костюме, поверх которого, как плащ, был накинул белый халат. Человек держал в руках папку. Лицо его было красивым и приветливым. Мне почему-то захотелось назвать его «товарищ секретарь райкома ВЛКСМ».
— Здравствуйте, Михаил Игоревич, — сказал человек, присаживаясь рядом со мной и участливо, как сын у постели больной матери, обвил мою ладонь своими. — Как самочувствие? Идет на поправку? Врач говорит, что вы легко отделались. Это чудо. За это надо благодарить Бога…
Они нашли в пальто какие-то документы убитого и приняли меня за него, понял я. Это очень хорошо. Это так хорошо, что хуже не бывает.
— Моя фамилия Егоров. Я сотрудник отдела поборьбе с терроризмом, — представился комсомольский активист, пытливо глядя мне в глаза, чтобы угадать мою реакцию. Но мне нетрудно было скрыть свою реакцию под маской бинтов. — Я вынужден задать вам несколько вопросов.
Он выждал такую длинную паузу, что мне нестерпимо захотелось выпростать из-под простыни ногу и пнуть его.
Скажите, пожалуйста, — наконец ожил и задвигался Егоров, — водитель машины или кто-нибудь из числа пассажиров были вам знакомы?
Нет, — ответил я.
А как вы оказались в машине?
Остановил попутку. Попросил подвезти, — произнес я медленно.
— Откуда и куда? — быстро послал очередной вопрос Егоров.
Игра становилась опасной. Я чувствовал себя как на минном поле. Егоров не сводил с меня глаз. Я морщился, облизывал губы, делая вид, что мне трудно и больно говорить.
Я остановил машину около «Элекс-банка». Попросил отвезти меня в центр.
Водитель сразу согласился?
Да, он попросил «полтишку».
Пассажиры, которые сидели в машине, не показались вам подозрительными?
Нет. Я их толком и не рассмотрел. Они были у меня за спиной.
Вас не насторожило, что с набережной машина свернула в проулок?
Нет. Я плохо ориентируюсь в Москве. Я подумал, что так быстрее.
И что было потом?
Потом меня словно по башке грохнули… Вспышка. Грохот. Удар в голову.
Как образно вы рассказываете, — похвалил меня Егоров. — Приятно работать с людьми, которые умеют так складно и ясно обрисовать обстановку… Еще вопросик: у вас с собой были какие-нибудь вещи? Скажем, портфель, полиэтиленовый пакет или кейс?
Нет, — покрутил я головой, шурша бинтами. — Ничего не было. Я шел с пустыми руками,
Егоров остался не доволен таким ответом. Он опустил глаза, словно украдкой посмотрел на шпаргалку, лежащую у него на коленях, чмокнул губами, вздохнул и на выдохе спросил:
— Тогда, может быть, вы обратили внимание, какие предметы держали в руках или на коленях пассажиры?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57