"Дождался", -
бухало в голову, и хотелось заорать так, чтоб услышали на другом берегу
Большой Соли: "Дождался!!!"
Это был неправдоподобный день. Таких не бывает, даже если кому-то
очень везет в жизни. Этот день был наградой за все: за годы ожидания, за
одинокие ночи в нежилом его доме, за похмельные пробуждения, когда
кажется, что жить дальше зря. Они полили цветы и пошли за ягодами в
Овражек, и по дороге Верен рассказал ей страшный сон, который ему
приснился: будто она пропала насовсем, а он, совсем уже старый, жил один,
и ничего ему не оставалось, кроме как плести сети и ждать смерти. Капелька
испуганно съежилась, прикрыла его рот рукою и прошептала:
- Не говори так. Мне страшно...
Они собирали ягоды, и он кормил ее земляникой прямо с ладони, а потом
смеялся, глядя, как выпачкала она лицо в земляничном соке. А она вдруг
потянулась к нему перемазанными губами, и мир в глазах Верена потемнел,
потому что это был их первый поцелуй...
Капелька исчезла по дороге домой. Он отвлекся всего на момент,
заглядевшись на чайку несущую в клюве рыбешку, а когда хотел показать ее
Капельке - той рядом не оказалось. Он не звал ее, не кричал - знал, что
бесполезно, вспомнив разом рассказ Поэта. Вместо этого он заторопился
вернуться в тот мир, к родничку, за тремя резными листочками. Это долго
ему не удавалось - крепко держала обман-трава. Но наконец удалось.
Поэт пришел в себя первым. Он обвел глазами серый, пасмурный лес и
задержал взгляд на Верене. Как там, во сне - Поэт знал хорошо. А как это
выглядит со стороны - не видел ни разу. И оказалось - отвратительно. Верен
лежал, откинувшись на спину, судорожно подергивая ногами и царапая землю
скрюченными пальцами, закатив глаза так, что видны были только белки. "А
я-то понять не мог, почему пальцы всегда в земле после этого", - подумал
Поэт и отвернулся. Он немного завидовал Верену. Хорошо, когда в первый
раз. Дальше-то все будет точно так же. Но сейчас... Он еще раз посмотрел
на Верена, вздохнул. А Верен в травяном, в обманном сне вдруг заговорил,
забормотал что-то неразборчивое, застонал - и тут же тихо засмеялся. Поэт
поежился: страшная все-таки это травка. Что с человеком делает...
Неприятно было думать, что совсем недавно он лежал точно так же, закатив
глаза и дрыгая ногами. Нет, прав Верен: извести ее надо. Ясное дело,
трудно придется. Но нечего, перетерпим. И лучше прямо сейчас, пока
настроение есть...
Поэт встал, кряхтя, хлебнул из родника водички и стал
последовательно, один за другим, дергать из мягкой почвы тонкие стебельки.
И если сначала в руки его вдруг ударила дрожь, то скоро он вошел во вкус и
рвал с удовольствием, стараясь не оставить ни одного корешка, будто в
каждом стебле скрывался сын богатого торговца из Захребетья.
Вокруг родничка уже почти ничего не оставалось, когда Верен
зашевелился. Поэт мельком взглянул на него и продолжал сосредоточенно
дергать обман-траву. А Верен, вернувшись, увидел затуманенными глазами,
что волшебная трава уничтожена, что еще чуть-чуть - и не останется даже
трех листочков, чтобы вернуться к Капельке. Поняв это, он бросился на
Поэта с криком:
- Что ж ты делаешь, вонюк противный?
Видно, травка сделала его вялым, потому что он промахнулся (или Поэт
успел увернуться?) и ухватил неприятеля за ногу. Тот, отступая, волочил
Верена по земле, по прошлогодним листьям, а Верен колотил его свободной
рукой по чему доставал. Так дотащил его Поэт до узловатого сухого
корневища, примеченного неподалеку, схватил и крепко трахнул Верена по
голове. Тот обмяк. Поэт, тяжело дыша, отбросил корягу и, оглянувшись пару
раз на поверженного врага, снова принялся за прежнее - благо, стебельков
оставалось всего несколько. Потом он собрал всю траву в кучу, отнес ее
подальше и бросил в подходящее дупло.
Вернувшись, Поэт увидел, что Верен уже очухался и сидит, держась
рукою за голову.
- Ну как ты, живой? - спросил Поэт, соблюдая, однако, опаску.
- Живой... - Верен понемногу приходил в себя.
- Что ж ты? - сказал Поэт с обидой. - Сам говорил - вырву, вырву... А
теперь?
Верен тяжело помотал головой и, ощупав ее, сообщил:
- Шишка - с кулак.
- Так тебе и надо. Сам же мне говорил: какая-то травка паршивая...
Или понравилась? - Поэт, по всему, издевался.
- Да нет, просто хотелось еще разок поглядеть, - Верен чувствовал
себя теперь очень неловко.
- А мне, думаешь не хотелось? - буркнул Поэт. - Еще как хотелось. Но
теперь поздно. Теперь хочешь, не хочешь - придется без травки обходиться.
Может, до настоящей весны доживу...
Верен вздохнул.
- Какая весна? - сказал он. - Лето кончается. Осень скоро...

С разбитой рожей и шишкой на голове Верен вернулся на постоялый двор,
поужинал - с утра ничего не ел, - и завалился спать.
Утром встал поздно, день провел кое-как, а вечером в дверь
загрохотали. Он открыл и увидел Сметлива с Цыганочкой. Они стояли
счастливые-счастливые, с улыбками до ушей, словно приглашали Верена
разделить их счастье. Но Верена, напротив, кольнуло горькое предчувствие.
- Попугая-то куда дел? - спросил он сумрачно.
- О-о, попугай теперь далеко, - Сметлив в упор не замечал его
настроения. - Этот попугай герой, он Ботало переболтал. Его в Прогалине в
серебряной клетке держат...
- А долги как отдавать будем?
Сметлив засмеялся:
- Это теперь не вопрос, - он бросил на стол увесистый кожаный кошель.
В кармане содержимое пущенного по кругу подноса никак не умещалось.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87