Бейсболка была натянута на лоб и чуть
наклонена набок.
- Привет!
Человек протянул руку. Бретт ответил. Рукопожатие было сильным и чуть
не сломало кости, больно защемив хрящи в ладони.
"Я схожу с ума, - мелькнуло в голове Бретта. - Точно! Либо я
двинулся, либо уже умер".
Но боль в голове и во всем теле и явно живое рукопожатие опровергали
последнее предположение. Бретт от кого-то слышал, что когда умираешь,
можно видеть себя со стороны. Но, правда, говорят, что тогда чувствуешь
себя легко и свободно. А тут ощущения в теле были по-прежнему реальны и
отвратительны. К тому же видеть себя со стороны - это одно, а здороваться
за руку - совсем другое. Человек с его лицом внимательно смотрел на Бретта
и улыбался. Бретт закрыл глаза и протер их руками. Вновь открыв их, увидел
то же самое.
- Ну и как это понимать? - совершенно некстати вырвалось у него, хотя
собирался он произнести что-то совсем другое.
- Никак, - человек пожал плечами. - Твой кот побежал в сторону
центрального блока.
- Не-е-ет, ребята, вы, конечно, разыграли меня хорошо, но это,
пожалуй, уже слишком. - Он нервно хохотнул.
- Я и не собирался тебя разыгрывать. Ты попросил о помощи, вот я и
помог. - Человек улыбнулся.
Все смешалось в ноющей голове Бретта, и, развалившись на полу, он
принялся хохотать.
- Не корчь из себя сумасшедшего! Бретт, дружище, тебе это не идет!
Человек опустился рядом на пол и подобрал под себя ноги.
- Что ты хочешь сказать этим, Даллас? - сквозь смех процедил Бретт. -
Только ради такой хохмы незачем было бороду брить. Она тебе шла! А грим,
наверное, Рипли и Ламберт наштукатурили? Но это сейчас немного не по теме.
Он привстал, опершись на локоть, и потрепал собеседника по щеке.
Человек поправил бейсболку и, достав из кармана на груди платок, протянул
его Бретту.
- На, у тебя кровь. Вытрись! Только я не Даллас. Я - это я, то есть
ты.
- Хватит. - Бретт протянул руку и пощупал сначала свое лицо, а потом
лицо своей копии.
Ощущения были совершенно одинаковыми. Чужое лицо было теплым и без
малейших признаков грима. На ладони остались лишь капельки пота. Чьи?
- Черт! - Глупая ненужная улыбка сползла с лица Бретта, он отдернул
руку и ничего не понимающим взглядом посмотрел на нее.
- Да, - кивнул собеседник, - я - это ты, а ты - это я. Просто нам
никак не удавалось поговорить друг с другом. А ведь есть о чем!
- Что? - Бретт протер ладонью вспотевший лоб.
- Ведь уже сколько лет мы с тобой как проклятые мотаемся по этому
холодному пустому пространству и никак не можем просто сесть, поговорить,
повспоминать. Нет времени.
- А что вспоминать?
- Ну как - что? Например, можно вспомнить о том, что тебя уже семь
лет нет на родной планете, в родном доме. Или ты считаешь, что это
пустяки? Да, зарабатывание денег - вещь хорошая, но...
Бретт сел. Нахлынувшая вдруг волна отталкивающего страха сменилась
ощущением пустоты и глубокой тоски, щемящей душу. Перед глазами поплыли
картинки.
Малиновый лендровер, вечно пахнущий свиным навозом и бензином, стоял
у порога дома. Уставшее лицо отца. Его сгорбленная фигура застыла в кресле
как статуя. В руке догорала сигарета. Это все необычайно прочно стояло
перед глазами, и у Бретта защекотало в горле.
Дом. Старый дом. После майских дождей потолок весь покрывался мокрыми
разводами. Крыша прохудилась, а денег на починку не хватало. Да и когда их
хватало? Приходилось вкалывать на трех работах. С утра ковырялся в грязных
грузовиках дальнобойщиков, менял прогоревшие клапана и сливал отработанное
масло в старое пластиковое ведро. Днем, с отваливающимися руками, еле
перебирая пальцами, чинил разный домашний хлам в маленькой каморке, вечно
прокуренной и пропитанной дымом перегоревшей изоляции. Доход от этого дела
был поменьше, но почему-то к этому труду тянуло больше всего. Душа лежала,
что ли? А уже почти ночью у старого заброшенного дока резал автогеном
ржавую сталь списанных посудин. Около часа ночи, еле передвигая ноги,
полумертвый приползал домой и с час сидел под струями холодной воды,
отхлебывая из банки теплое пиво.
- Но ведь так было не всегда, - собеседник печально улыбнулся и
опустил глаза.
- Нет, всегда! Боже мой, как я тогда психовал. Я и сейчас не могу
простить ему, хотя уже могу понять все, что он тогда делал.
Отцу нравилась такая жизнь, и он ничего не хотел менять. Ему нравился
дом, стоящий черт знает где, на какой-то грязной свалке. Нравилось то, что
у нас не было ни холодильника, ни телевизора, ни даже нормального сортира.
Единственное, что он позволил мне соорудить, так это душ из старой
канистры, куда перед каждым купанием приходилось закачивать воду. Но он
говорил, что ему, а значит, и мне, только эта жизнь и подходит.
- Да, по сей день я чувствую обиду.
- Конечно! Он же мог все это легко изменить. У него было прекрасное
образование, и он мог найти непыльную работу, за которую очень прилично
платят. А-а-а... - Бретт махнул рукой. - Не повезло.
- Но ведь так было не всегда, - еще раз повторил двойник.
- Да. Отец умер, оставив всего три тысячи да безумную тетку в одной
из частных клиник в Огайо, за которую тоже надо было платить. Ну а потом я
по глупости попал в армию.
- Скажешь тоже! По глупости! Все-таки хорошая жратва, одевали и
деньги обещали немалые. А как я радовался хоть какому-то обществу после
стольких лет вынужденной изоляции!
- Но чего это мне стоило в конце концов!
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56