Я пристально глядел в скромные глаза мальчика-короля, который улыбался улыбкой бога. Я слышал, как ветер постукивает в нашу дверь. Он простучал код, который я понял. Я зажег свечку. Это был фотограф. Он был одет в ослепительное голубое агбада. Он уже не сутулился. Было видно, что страхи его оставили. Он был не такой жизнерадостный, как в последний раз, но выглядел поздоровевшим. Он вошел и скинул верх своего агбада, и я увидел, что у него на шее висит серебряный крест. Он сел на мат нога на ногу.
— Завтра утром я уезжаю, — сказал он.
— Куда же вы пойдете?
— Я собираюсь пройти все дороги этого мира.
— И что будете делать?
— Делать снимки со всего интересного, что встретится на пути.
— Осторожнее с Королем.
— Король мертв.
— Король не может умереть.
— Откуда ты знаешь?
— Так Папа сказал.
— Я не боюсь Короля.
— Знаете, Король хуже, чем громилы. Он всегда голодный.
— Какой Король?
— Король Дороги.
Фотограф озадачено взглянул на меня.
— Ладно, — наконец сказал он, — я буду осторожнее.
На какой-то момент воцарилась тишина.
— Где вы были?
— Путешествовал, сидя на спине серебряного огонька.
— И что делали?
— Посещал другие континенты. Летал по всему миру. Видел, что делают мужчины и женщины. Фотографировал.
— А что случилось с вашим стеклянным шкафом?
— Я оставил его.
— Так вы больше не сможете показывать ваши снимки?
— Не на этой улице. Но я покажу их всему миру.
— Как?
— С помощью магии.
— Какой?
— Ты задаешь слишком много вопросов.
Я замолчал.
— Ваш яд убил всех крыс, — сказал я.
— Я говорил тебе, что он очень хороший.
— А вы можете мне его дать?
— Зачем?
— В случае, если крысы пойдут на нас войной.
Он задумался.
— Я оставлю немного твоей матери.
Мы опять замолкли. Потом он спросил, осталась ли у нас еда. Я принес ему немного гарри, и он поел его с сушеной рыбой. Затем я заметил кастрюлю с жареным подорожником и жарким, которую Мама отложила в сторону, и подал фотографу. Наевшись, он открыл чехол от своей камеры и достал оттуда стопку вкусно пахнущих фотографий. Он пересмотрел их и дал мне. Это были снимки с рыбного фестиваля, фотографии людей на Дне Маскарада. Все ряженые были причудливые, фантастические, огромные; некоторые были чудовищные; другие прекрасные, как русалки с моря, на устах которых плавает вечная загадочная улыбка; на других снимках в руках у мужчин были кнуты, и они били ими друг друга. Также у него были снимки восстания. Студенты, озлобившиеся мужчины и рассвирепевшие женщины кидались камнями в фургон. Были и другие снимки: женщины на рынке убегали от преследования, белые люди сидели на просторах роскошных пляжей под большими зонтами, и черные люди разносили им выпивку; ребенок плакал за спиной у матери; горел дом; шли похороны; люди танцевали на вечеринке, и юбки у женщины были задраны, так что обнажились прекрасные бедра. И затем я наткнулся на самую странную из всех фотографий, о которой фотограф сказал, что она с другой планеты. Это была фотография мужчины, повешенного за шею на дереве. Я не видел веревки, на которой он висел. Белая птица готовилась сесть ему на голову, и была схвачена камерой именно в этот момент. Лицо мужчины было странным, почти знакомым. Его глаза были широко раскрыты, как будто он увидел все разом; его рот скривился, а ноги были скрещены и скрючены.
— Что с ним случилось?
— Его повесили.
— Он мертвый?
— Да.
— Что случилось?
— Его повесили.
— Кто?
— Там, за морями.
— Море его повесило?
— Нет, это — другой континент.
— Континент повесил его?
— Нет.
— Так что же?
— Они.
— Кто?
Он сделал паузу. Я был смущен.
— Какие-то белые люди.
Я ничего не понимал. Он взял у меня фотографию и положил ее к другим снимкам.
— Почему?
— Ты еще слишком маленький, чтобы все это слушать.
Мне стало еще интереснее.
— Почему?
— Что почему?
— Почему его повесили?
Он молчал. Я тоже задумался.
— Это все из-за белой птицы?
— Какой белой птицы? А, той. Нет.
— Так почему же?
Он снова замолчал. Затем сказал:
— Потому что им не нравится игра на пианино.
Я чувствовал, что ему хочется поменять тему разговора. Он спрятал снимки в свой чехол. Его глаза смотрели по-другому. Его голос изменился, когда он сказал:
— Восемь людей, с которых я делал фотографии, сейчас уже мертвы. Когда я смотрю на снимки с мертвых людей, что-то начинает петь в моей голове. Какие-то сумасшедшие птицы. Я не должен был тебе все это говорить. Ты еще маленький мальчик.
Он лег на мат. Я заметил, что от него пахнет сладкими духами, очень любопытными благовониями. Я спросил его об этом.
— Это для защиты, — сказал он. — Защита от врагов.
— Я почувствовал аромат, когда вы еще не постучали к нам в дверь.
Он улыбнулся. Он был доволен эффективностью своих чар. Он лежал очень тихо, и вскоре я подумал, что он уснул. Но я хотел, чтобы он говорил.
— Расскажите мне историю, — попросил я.
— Задуй свечу и засыпай.
— Сначала расскажите историю, а потом я засну.
— Если я расскажу историю, ты не сможешь заснуть.
— Почему не смогу?
Он встал и задул свечу. В комнате стало тихо. Я слышал только его дыхание.
— Жизнь — суровая штука.
— Крысы тоже это говорили.
— Но что крысы знают о жизни? — сказал он.
— А почему она суровая? — спросил я.
Он молчал.
— Давай спать.
— Почему?
— Если ты дождешься, когда запоет утренний жаворонок, ты уже не уснешь.
— А вы будете еще приходить к нам?
— Каждый день.
Я знал, что он обманывает и что очень долго он не будет к нам приходить. Мне даже пришло в голову, что мы его больше никогда не увидим. Его ложь немного успокоила меня. Я хотел было попросить его почаще навещать нас, но он уже начал поскрипывать зубами.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173