Вообще, как сказал Фитиль, Бригадир стал похож на страдающую сексуальным психозом голотурию. Сходив на Яндекс, я выяснил что это такой морской огурец, которого если напугать, серет, скотина, своими же внутренностями. При чем тут Бриг — я не понял, но на всякий случай отодвинулся подальше. Бригадир же, не обратив на меня никакого внимания, усиленно называл кого-то «зайчиком» и «малышкой». Я так полагаю, его поразил не только сексуальный психоз, но и жесточайшая близорукость, потому что назвать малышкой тую блондинку у меня лично язык не повернулся бы. Ну, в крайнем случае — «коровкой». Или «мамонтенком».Дни Бригадира стали теперь проходить совершенно однообразно. Он механически работал, мало ругался и рано уходил. Стал брить не только щеки, но и другие части лица. Не сказать, что он от этого стал походить на Алена Делона, но народ теперь от него на улице не шарахался и не вызывал милицию.Но вообще, все как-то перекорежилось в нашем маленьком мире. И стало не так. Мы почувствовали, что нет в жизни «щастя», а если есть, то осталось спиздить и прине??сть. И как-то поздно ночью оказались мы внутри нашего любимого кафе «Бристоль» в состоянии, близком к ностальджи. С той же музыкой, с тем же серебром и с теми же мыслями. Весело было. Оливье блядское. Котлеты по-Новосибирски. Карачинская с лебедями. Ветчина со слезой. И много водки с перепиздеть.Были все. И вечный полубосс Фитиль. И сисадмин Хрипатый. И дизайнер Бочарик. И два сборщика софта Бригадир с Гусем. И универсальный, вечно кого-то подменяющий Огурцов-Стоянский. И тестировщик Студент. У нас было скверное будущее. Что-то лопнуло высоко в небе и рассыпалось в хрустящий мерцающий фейерверк. Ебаный мир куда-то тек мимо нас. И что-то в этом ебаном мире крутилось, бухало и похмелялось. Там, в этом мире, все имело если не смысл, то хотя бы имена. А у нас и имен не было, одни ники. Файер ака Тор. Эксбокс ака Шейдер. Бриг ака Блэкдав. Дэйсер ака Онлайнер. Дайвер ака Кукумба. И Стьюдент ака Слим.Сколько за наши головы отвалила бы Майкрософт? А Симантек? А Корел? А Эдоуб, Автодеск, Графисофт? Если б нашли, если б поймали, конечно. Но — хуй им в зубные протезы, страна нас не выдаст. Конечно, когда международная обстановка изменится и нужны будут щепки, то они найдутся. Щепки, которые летят. Но это будет потом. А пока…Пока мы пили. Практически без грусти. Так, легкая поебень. Потом музыка стихла и Бригадир встал.— Я это… Ухожу.— Да посиди еще! — сказал Гусь — время детское.— Да не в этом смысле. Я совсем ухожу.Все переглянулись.— А чё? — спросил Бочарик.Тогда Бриг сел и налил себе водки. — Всему свое время, и время всякой вещи под небом. время Интелу, и время АМД; время F5, и время F8; время АТИ, и время Энвидиа; время ВинЧиху, и время Касперскому; время Асусу и время Элитгруп; время Нортону, и время Проводнику; время Биллу Гейтсу, и время Линусу Торвальдcу; время второму Винампу, и время пятому; время Аутлуку, и время Летучей Мыши; время ИЕ, и время Опере; время Фидо, и время Интернету; время ставить систему, и время сносить ее; время собирать компы, и время разбирать их; время поднимать сервера, и время ронять их в даун; время защищать программы, и время ломать их; время архивировать, и время распаковывать архивированное; время набивать текст, и время убивать его; время любить пиратов, и время вешать засранцев без сожаления. Что было, с тем и теперь ебемся, а что будет, с тем уже наеблись. После этого Бригадир выпил и продолжил:— Я вам вот что скажу. Как-нибудь мы сделаем очередной диск и вдруг поймем, что он полностью легальный. Страшного в этом нихуя, конечно, не будет. Но с этого дня мы станем называться по-другому. Я не знаю как. Может быть — дистрибьютерами. Так вот, этим, блядь, словом я, лично, быть не хочу. И вообще тогда не понимаю — зачем мы будем нужны. Белый воротник, черный галстук… Кредитная карточка, страховой полис… Жена в бигудях, дети в памперсах… Солнце через фотохром. И мальчики приличные в глазах…— А я тоже уйду… — сказал вдруг Бочарик — в полиграфию. Журналы хочу делать с телками. Фотографировать сам хочу. Выставку свою хочу. Вчера вот с одной познакомился. Глаза золотые, светятся…— Камеру куплю! — перебил его Гусь. — Фильму хочу снять. Про себя. Про других меня не ебёт ни разу.— В банк уйду, — сказал Хрипатый. — Что я тут делаю? Баловство одно. Сетку хочу. Компов на 500, чтоб оттянуться и домой вообще не ходить.— Э! А я? — спросил Фитиль, забыв даже своевременно выпить.— А что ты? — произнес Стоянский, выпить не забыв совершенно.— А как я без вас?— Да насрать! — ответил наглый Огурцов непосредственному начальнику. — Я тоже уйду. В науку. Без меня там что-то скучно. И вообще… Хватит, натерпелись. Но ты ж не один. Вон, студент никуда не рвется. Остаешься, Студент?— Ага, — сказал я. Мне пока и тут не дует. А ты, Бриг, что будешь делать?— А я… Да хуй его знает. Трехмеркой займусь. Или книгу напишу. Про нас. Если не я, то кто?И мир перевернулся окончательно. Пили, плясали, девок таскали туда-сюда. Боролись на перекуре среди сиреневых кустов. Возвращались и опять пили. В два часа ночи, когда посетители, пьяные в хлам, разбредались и расползались, на эстраду залез Бриг, взял гитару и заорал мимо микрофона, потому что при его голосе вся эта электроника ему ни разу в жизни в хуй не упиралась:— Пестня! Акела, блядь, промахнулся!! Без ансамбля!!!И заебенил шансон, после которого стало тихо… Последняя песня Бригадира
За полночь, когда все будут сыты,И такси опробует клаксон.Старый лабух выключит софиты,Бережно закроет саксофон.А когда закончится застолье,Вышибалы пьяных разведут -Я тебе спою про беломорье,Про мою хрустальную звезду.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23