Причем я не удивлюсь, если уже нашлось оружие, из которого этот Сомин был убит, и оружием этим окажется, к примеру, одна из «беретт» из подвала.
— Скорее всего, — кивнул Нелужа, — таким образом они легко могут вас снова, это… привязать к делу.
— К какому делу? — спросил Артист. — Вот что самое интересное. К трупу? К оружию? Снова образовалась пауза.
— Мне кажется, — сказал Карась, — что у Игоря были проблемы с этим Битым.
Наверняка это он его убил.
— Тогда приходится сказать, — вздохнул Нелужа, — что Смирнов с самого начала прикрывал этого бандита и знал о трупе.
— Ну да, — закончил Артист, — а когда труп понадобился, ему приделали новую фамилию… — Что-то мы упускаем, — проговорил Док. — Что-то очень важное… Сан Саныч, подумайте еще раз, что в этом деле непонятно.
— Да все! — сразу ответил Нелужа. — И главное, зачем это нужно… — Потом задумался и сказал:
— Вот что. В этом деле, это… все шито белыми нитками.
— Что вы имеете в виду?
— Понимаете, как-то хлипко у них все получается. На том, что есть, человеку не предъявить серьезных обвинений… Знаете что, я, кажется, понял.
— И я, — подхватил Артист. — Все становится логичным, если предположить, что местная милиция тут вообще ни при чем. Ее просто используют, а тем, кто все это задумал, надо было просто на время нас задержать именно в этом городе и именно… Док, когда там свадьба должна была состояться?
— Послезавтра.
— Вот. Послезавтра. Поэтому им не очень важны доказательства.
— Но зато очень важно нас взять, — добавил Док. — Они даже труп придумали!
— Сан Саныч, — спросил Артист, — вы говорили, что этим делом занимается Москва?
— Смирнов проговорился, это… мне кажется, случайно.
— Значит, сюда приехал кто-то из Москвы по ваши души, — констатировал Карась. — Ну и вляпались вы, ребята… — Не кто-то, а люди ФСБ, — сказал Док.
— Откуда вы знаете?
— С нами делились информацией.
— Кто?
— Заславский ваш.
— Вы что, и к Заславскому ездили?!
— Понимаешь, Сан Саныч, Битый больно уж обнаглел. Надо было предупредить его хозяина, чтоб попридержал своего пса маленько, ну мы и решили к нему заехать, — пояснил Артист. — А он нам возьми да и расскажи, что толком ничего не знает, а знает только, что ФСБ нами интересуется. И даже специально из-за нас прислали сюда людей.
— Зря вы это, — недовольно сказал Нелужа.
— Ничего, вам с Карасем спокойней будет.
— А почему, — задал Нелужа вопрос, который давно хотел задать, — ФСБ вами, это… интересуется?
— Вот мы и должны выяснить, — сказал Артист. — И потом, послезавтра все само может разъясниться. Не зря же нас ждали послезавтра.
— И все-таки, — повторил участковый свою утреннюю мысль, — лучше вам уехать.
— Ни в коем случае.
— Почему?
— Потому что вас не имеем права оставить… Знаете, зачем мы ездили к Заславскому? Пока тебя, Константин, не было, Битый завалился в твой дом. Может быть, он и не стал бы отрезать твою голову, но покалечил бы точно. Я лично в этом не сомневаюсь.
Карась невольно поежился.
— Так что, — закончил Артист, — давайте дождемся послезавтра. Кое-что мы уже знаем. Осталось выяснить, что это за ФСБ такое, как-то в ФСБ я не очень-то верю, хорошо бы своими глазами увидеть то, что должно произойти. А увидим — по обстановке сориентируемся. Нам с Доком скрывать нечего. Мы не преступники.
На том и закончили.
Нелужа предложил всем оставаться у него. На всякий случай. Все согласились и вскоре разбрелись по комнатам.
— И все-таки Пастух был прав, — сказал Док, когда они разбирали с Артистом свои лежанки на втором этаже.
— Может, связаться с ним?
— Рано пока… Знаешь, мне не дает покоя одна мысль.
— Какая?
Док немного помолчал.
— Как ни крути, а приглашение-то все же написано Лешкой. Собственноручно.
Артист ничего не ответил. Да и что сказать? Но когда они уже легли, он вдруг вспомнил их сегодняшний разговор с Заславским. Вспомнил, как тот, трясясь от страха, рассказал им, что имени и фамилии главного фээсбэшника он не знает, но как-то слышал, что его назвали Коперником.
— Как ты думаешь, Коперник — это имя или фамилия?
— Творческий псевдоним, — хмыкнул Док.

Глава пятая. Запасной вариант
1
Аджамал Гхош купил порцию шаурмы и теперь с явным удовольствием уничтожал ее, с удобством расположившись на лавочке на набережной Тигра. Каждый раз, когда он откусывал очередной кусок, мясо начинало исходить соком, так что ему то и дело приходилось наклоняться вперед, чтобы не испачкать одежду.
Прошел уже почти месяц, как он сидел в Багдаде, и пока его жизнь больше напоминала отпуск на курорте, нежели выполнение опасного задания, ради которого он, собственно, здесь и оказался. Время шло, и каждый новый день, в сущности, ничем не отличался от предыдущего. Утром, пока ночной холодок еще не успел смениться дневным зноем, Аджамал отправлялся на набережную, чтобы съесть здесь же завтрак — порцию сочной шаурмы. Здесь же, на лавочке, он не спеша прочитывал все газеты, которые мог купить на ближайшем лотке. В основном это были арабские газеты. Иногда попадалась лондонская «Тайме», а однажды Аджамалу достался даже номер «Известий», только каких-то совсем незнакомых: название газеты было напечатано красной краской, а сверху почему-то добавилось слово «Новые».
С наступлением полуденного зноя Аджамал возвращался к себе — неподалеку он снимал комнату у одной вдовы, чей муж погиб еще на ирано-иракской войне. У него даже был здесь телевизор, и от безделья он смотрел все программы телевидения подряд. Основное содержание большинства из них укладывалось в две фразы:
«Американцы — сволочи» и «Саддам просто молодец»… Снова он выползал в город только вечером — пообедать в дешевом ресторанчике, просто поболтаться по городу.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108