Марта оказалась в этом подвале.
Навстречу им вышел средних лет мужчина с коричневым от загара лицом и длинными мускулистыми руками.
— Девчата, сегодня же воскресенье… — сказал он.
— Да ладно, Митрич, чего уж там… — махнула рукой Анка. — Не ворчи, лучше гостей принимай.
— Да уж куда от вас денешься… Митрич простецки подмигнул Марте. Этим он выразил ей свою симпатию.
— Мы тебе водочки принесли, — сказала Люба. И многозначительно хлопнула по пакету в руках.
— Ну, так с этого бы и начинали! — засиял Митрич. — Вы сами или как?
— Да уж как-нибудь сами справимся.
— Вам что, боевое или спортивное?
— Пока спортивное, — сказала Анка.
Скоро Марта поняла, о чем разговор. Оказывается, она попала в тир. А Митрич — это и сторож, и огневой инструктор в одном лице. Этот тир был его домом.
Он ввел девушек в длинный прохладный зал, включил свет. Марта увидела в противоположном конце ряды мишеней. А потом появился пистолет.
— Это спортивный мелкокалиберный «Марголин», — пояснила Анка.
Она подвела ее к кабинке из фанеры, высота которой едва доставала до пояса.
— А вот это место, откуда ты будешь стрелять… А это, — она показала вдаль, — мишени. Их нужно поразить…
Анка объяснила ей, как и что нужно сделать, чтобы произвести первый выстрел. Потом повторила еще раз, потом еще… Повторяла, пока Марта не заучила инструктаж наизусть. И только после этого ей дали «зеленый свет».
Как сказала Анка, мишени были самые обыкновенные. Белый фон, грудная зеленая фигура, круги с цифровыми обозначениями. Самое лучшее попасть в «десятку». Или в «яблочко».
Марта старалась. Одну за одной посылала пули в цель. Но у нее не было никакого опыта. И пистолет для нее был слишком тяжелый, под его тяжестью дрожала рука. Все пули уходили мимо.
— Так, совмести мушку с прорезью прицела, — терпеливо объясняла ей Люба. Она переняла эстафету у Анки. — Теперь затаить дыхание, плавно давить на спусковой крючок. Запомни, ты не должна ожидать выстрела…
И наконец ей повезло. Первая пуля попала в мишень. Правда, всего лишь в «молоко». Но для нее и это был результат.

* * *

На следующий выходной она снова была в тире.
Первую половину этой недели Люба и Анка издевались над ней как могли. Сначала заставляли держать на весу тяжелый утюг, затем навесили на руку гантель. Зато остальное время не трогали ее вообще. Дали руке отдохнуть.
С первого выстрела Марта попала в «семерку», со второго в «восьмерку». Третья пуля плюхнулась в «молоко». Зато четвертая и пятая — снова «восьмерка».
Но дальше, как Марта ни старалась, вперед не шла. Выше «восьмерки» прыгнуть никак не могла. Но и в «молоко» почти не попадала.
— А ты представь, что это не мишени, а те негодяи, которые… ну это… Представь, — неожиданно посоветовала Люба.
И Марта представила. Все пули ушли в «молоко».
— Поняла? — спросила сестра.
— Что поняла?
— Все мимо. А знаешь почему?.. Потому что ты дала волю своим эмоциям. А это волнение. Волнение — это дрожь в руке. А рука должна быть твердой… Теперь попробуй так. Нарисуй мысленный образ этих негодяев. И отодвинь их на задний план своего сознания, в «подкорку». Они как бы перед тобой, но ты о них не думаешь. Ты думаешь только о том, чтобы поразить мишень…
Марта так и поступила. И впервые приблизилась к «десятке». Одна пуля образовала дырку в кругу «девятки»…
В следующее воскресенье Марта отправилась в тир уже сама. Спортивная стрельба захватила ее.

* * *

— А что, сестра не приехала? — встретил ее Митрич. — И Анка тоже?.. Почему?..
Марта ему нравилась. И все-таки приезду Любы он был рад больше. И Марта знала, почему.
— Они вам привет просили передать, — улыбнулась она.
И достала из сумки бутылку импортной водки.
— Ух ты! — обрадовался Митрич. — «Абсолют», целая литра… Давай по чуть-чуть! — заговорщицки подмигнул он ей.
— Нет-нет, что вы, — улыбнулась Марта.
— Ну да, — почесал затылок Митрич. — Ты такая хрупкая, такая нежная… И пить… Да, дурака я свалял… Ну пошли, просто в моей каморке посидишь, журналы по стрелковому делу полистаешь. Если хочешь, мой треп послушаешь…
— Я бы поработать хотела…
«Поработать» — это выражение Любы. И Марта не говорила «стрелять». Она говорила «работать»…
— Да успеешь еще… А потом, там у меня, — он показал в сторону зала, — поэты работают…
— Поэты?
— Ну да, это я их так называю… Пошли. — Митрич осторожно взял ее за руку, будто боялся поранить ее.
И провел ее в свою каморку. Усадил в старое потертое кресло. Сам сел на табурет. Поставил бутылку на стол, любовно погладил ее по стеклянным бокам.
В это время послышались выстрелы. Марта уже достаточно хорошо разбиралась в стрелковом деле, чтобы понять — стреляют из боевого оружия.
— Ну вот, поэты поэмы складывают… — усмехнулся в ус Митрич.
— Почему поэты?
— Ты же знаешь, кто такие братки? — спросил он.
— Нет…
— Темнота!.. Хотя, конечно, тебе знать и не надо. Ничего хорошего в этих братках нет…
— Так кто они, эти братки?
— Это они себя братками называют. А на самом деле это обыкновенные бандиты. Про рэкет слышала?..
— Вообще-то да. По телевизору говорили…
— Вот и хорошо, что только по телевизору с этим сталкиваешься… Братки — это бандиты, рэкетиры. Все здоровые, накачанные. А рожи… Меня все перекреститься тянет, когда их вижу.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20