Новая владелица относилась к гостинице без особого интереса — так, очередное вложение капитала.
Время от времени у нее появлялись различные идеи — то сдать ее в аренду растущей районной администрации, то оборудовать здесь международный бизнес-центр.
Но чаще речь шла о продаже гостиницы: то и дело возникали потенциальные покупатели всех рас и цветов кожи, что-то просчитывали, что-то мерили и снимали на видео… а потом все само собой рассасывалось до нового коммерческого проекта.
В общем, так и жили за годом год — не то, чтобы очень богато, но на свет, воду и мелкие женские слабости хозяйке вполне хватало. Даже на зарплату немногочисленному персоналу оставалось… Кстати, прислуга в «оборонке» всегда была вышколенная и сознательная — только пару лет назад со стены бухгалтерии исчез примелькавшийся «Экран социалистического соревнования».
Да и сейчас единственной видимой уступкой накатившим на страну рыночным отношениям была налепленная изнутри на одно из стекол вестибюля эмблема — то ли «Пепси», то ли «Кока-колы». Служила она неким подобием декоративной рамки для текста, приглашающего посетить «уютное кафе на втором этаже».
Впрочем, эти подробности Нечаев узнал намного позже…
Вход в гостиницу больше всего напоминал проходную какого-нибудь особо режимного института эпохи застоя — чистенько, скромненько, никаких неоновых вывесок. Темно-серая стандартная табличка с якорьком, военно-морские бронзовые буквы:
ГОСТИНИЦА «РУБЕЖ»
И чуть ниже, без восклицательного знака:
ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬ
Стеклянная дверь подалась почти без усилия:
— Здравствуйте.
— Доброе утро… — Из-за журнального столика не торопясь приподнялся плечистый дядечка-ветеран в пиджаке с тремя рядами медальных колодок.
В голосе его вопросительные интонации отчетливо преобладали над приветственными. Так умеют обращаться к посетителям только милицейские полковники в отставке и потомственные стрелки ВОХР.
— Нечаев. Уголовный розыск, — продемонстрировал Денис красную «корочку».
— Разрешите? — Выразительным жестом страж пропускного режима дал понять, что хотел бы ознакомиться с документом в раскрытом виде.
А вот это было как раз некстати! Новое служебное удостоверение еще не выдали, а по старому только-только назначенный на должность оперуполномоченного старший сержант Денис Нечаев числился простым милиционером.
Все, конечно, можно объяснить, пусть даже перезвонят в дежурку, если потребуется, но начинать работу с унизительной процедуры установления собственной личности и подтверждения полномочий…
Помощь пришла, как всегда, неожиданно.
— Михалыч, это ко мне! Пропусти товарища.
Через гулкое пространство холла к ним хозяйским размеренным шагом уже направлялась дородная женщина-администратор:
— Здравствуйте, Денис… Извините, забыла отчество.
— Денис Валерьевич.
— Да, конечно! — Она улыбнулась собеседнику, как старому знакомому. — Пойдемте.
— Спасибо. — Нечаев убрал удостоверение во внутренний карман и шагнул вслед за женщиной мимо снова опустившегося за столик ветерана.
Вот уж действительно — ничто так не сближает, как совместно проведенная ночь… Даже если повод для встречи и ее обстоятельства невообразимо далеки от романтических.
— Кофейку?
— Не откажусь. Если не трудно, конечно.
— Тогда подождите секундочку… Присядьте!
Пока хозяйка гремела посудой и ложками в крохотной комнатке между лифтом и уходящей наверх лестницей, Нечаев получил возможность оглядеться. Ночью было как-то не до этого, да и вообще…
Теперь же свет с улицы почти без помех проникал внутрь через огромные стекла-витрины — зимой здесь, должно быть, прохладно и не слишком уютно. Классический пример «казенной» архитектуры конца семидесятых…
Гостиничный вестибюль показался Денису неожиданно просторным. Два ряда облицованных голубоватым мрамором колонн, симметрично расставленные между ними столики с креслами… Пустой киоск «Союзпечати» с висячим замком и несколько неработающих игровых автоматов. Давным-давно не перестилавшийся линолеум.
Имелась еще, разумеется, стойка с большими надписями по-английски: «Портье» и «Ресепшен». Из-за нее посетителя с некоторой робостью и почти нескрываемым интересом деревенской сплетницы разглядывало премиленькое существо лет двадцати с ямочками на щеках и подкрашенной челкой.
— Здравствуйте! — поприветствовал ее Нечаев.
— Здрас-сте, — ответила девушка и торопливо спрятала взгляд куда-то в бумаги.
Ну и ладно… В общем-то, иностранное слово «портье» подходило ей куда меньше, чем привычный еще по советскому сервису термин «дежурный администратор службы приема и размещения». Кстати, именно соответствующая должностная инструкция с синей гербовой печатью и красовалась за спиной девушки — между ячейками для ключей, лицензией в застекленной рамке и правилами противопожарной безопасности.
— Прошу… Я поставила чайник, будет готово — Танечка занесет. Хорошо, Танечка?
— Да, конечно, Тамара Степановна! — встрепенувшись, ответила из-за стойки девушка.
— Проходите. — Кабинет Тамары Степановны оказался за соседней дверью. — Присаживайтесь.
— Да, спасибо. — Денис уселся в кожаное, мягкое кресло. Остальная обстановка также вполне отвечала высокому должностному положению хозяйки. Какие-то вымпелы, грамоты, кубки…
— А я и не знал, что вы заместитель директора!
Тамара Степановна подтвердила то, что Нечаев успел прочитать на табличке:
— Восьмой год уже!
— Почему же тогда вы сегодня ночью…
— Заболела дежурная, вот и пришлось выйти за нее на смену.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73