- 713-й, я же вижу, что ты не спишь!
Вот привязался! Если обладаешь столь завидным зрением, что даже в Час
всеобщей Тьмы можешь отличить спящего от... Впрочем, чем я скорее ему
отвечу, тем скорее, быть может (а может и не быть) оставит меня в покое, а
посему:
- Ну?
- 713-й, ты знаешь кем я был раньше?
Ооо! Похоже на провокацию. На это у нас заготовлен достойный ответ.
- Параграф 384-й, "Что должен знать Сборщик особо ценных сортов
тростника Цынь". Пункт 1-й - Норму, пункт 2-й - своего командора, пункт
3-й...
- Перестань! Я ведь знаю, что ты не настолько глуп, как считает
Командор и все это стадо баранов.
Баранов? Пробел! Кто такие, почему не знаю? Командора знаю. Всадника
знаю, даже техника видел как-то... издали.
Но похвальная наблюдательность относительно моих умственных
способностей должна быть вознаграждена:
- Ну!
- Я не подослан...
- Ну.
- До того как я стал Собирателем МК-685-м, я был Техником.
- Ну???
Техник! Не к ночи будь помянут... Но пора бы разнообразить набор
издаваемых звуков, а то этот Тех... будь он не ладен, скоро начнет
раскаиваться в своей несколько поспешной оценке моих интеллектуальных
возможностей.
- Техники тростник не собирают!
Железная логика, а главное мысль очень свежая... Может, все-таки прав
Командор?
- Дай руку!
- Зачем?
- Не бойся, я сыт...
- А я и не боюсь...
Господи! Это же КЛЮЧ! Он и в самом деле Техник. Но как? Как он его
сохранил?
- Откуда у вас Ключ?
- Это долгая история. Не об этом сейчас речь... Я должен спешить...
Холод Ключа впился мне в ладонь, и я почувствовал Ужас. Даже Всадник
не действовал на меня столь угнетающе.
Я - потомственный Собиратель тростника Цынь, приговоренный еще
задолго до своего рождения стать этим самым Собирателем, я, держу в руках
Ключ от Города - Ключ от Тайны.
- 713-й! Ты должен попасть в Город! Ты должен пройти все семь Уровней
и достичь Вершины! 713-й, ты - последняя надежда!
Стоп! Не так стремительно. Какие уровни, какие вершины? Еще мгновение
назад и тень Города нагоняла на меня гнусное желание лечь и накрыться с
головой Цынь-цыновкой. Но Ключ? Ну и что Ключ? Ключ открывает вход в
Город, а уровни и вершины? Войти я может и войду, а вот будет ли для меня
оттуда выход? Вот в чем вопрос! Да и войти, даже подойти, разве что
Командора попросить, чтобы проводил. Вот тогда мы похохочем...
Но спросил я, почему-то, совершенно о другом.
- Как я найду дорогу в Городе?
- Память подскажет.
Какая память? Чья? Моя что ли? Да у меня в голове, кроме тростника
Цынь, одни сомнения...
- МК-713-й, с кем это вы шепчетесь?
Командор! Только его не хватало для полноты впечатления.
- Беседую сам с собой, мой Командор!
- О чем, 713-й?
- Обдумываю возможности дальнейшего совершенствования техники
Собирания для увеличения количества Собранного...
- В Час Всеобщей Тьмы думать не положено!
- Так точно, не положено!
А 685-й - то исчез, будто и не было его вовсе... Но Ключ - вот он!
Холодный и тяжелый. Тяжелый и холодный... Холодный...
Кажется, я засыпаю! Кажется, я уже сплю...

СОН.
Оглянись!
Ручьи каменных улиц стекают в черную впадину.
А там в тревожащем сумраке живут серые-серые тени.
Одинокий фонарь.
Стены из серого камня.
Тени скользят вдоль стен.
И вздымается Впадина черной, пустой Пирамидой.
И тянутся улицы - руки к Вершине.
Но там только Черное Ничто, черными потеками оплывающее навстречу
застывшим в безмолвной мольбе рукам - улицам.
А у подножия Пирамиды крошечная точка и эта точка - Я.
Я разглядываю себя - маленького и жалкого, одновременно, глазами
этого малыша, я вижу громаду черного монумента, вершина которого теряется
в серой мгле и чувствую на себе свой собственный взгляд.
Взгляд.
Упорный, рвущий паутину сна и выуживающий меня наружу взгляд.
Кажется, я уже не сплю.

Рассвело.
Рядом стоит Командор и, буквально, грызет меня взглядом. Начало дня
многообещающее...
- Доброе утро, Командор!
И улыбнуться пошире, он же все равно считает меня придурком.
- Лыбишься?
- Ага...
- Не положено!
- Так точно, не положено!

А 678-го нет! И на завтраке не было... Но КЛЮЧ есть!

Командор у меня взглядом скоро две дырки просверлит в спине. Надо
"косить" и думать, пока есть чем...
- 713-й, вы опять задумались?
Вот пристал, как...
- Никак нет! Думать-то не положено!
- Я и без вас знаю, что кому положено.
- Разрешите влить свой трудовой порыв в общий праздник труда?
- Вливайте... А впрочем... что это у вас под комбинезоном? Так,
кажется приехали...
- Осмелюсь доложить: под комбинезоном я, так сказать, в естественном
виде!
- Ах, бедненький! Трудовой порыв, видно, боком выходит?
- ???!!!
- Это что? Грыжа?
Твердый командоровый палец уперся мне в живот, где, под тонкой тканью
тростникового комбинезона, явственно выпирает проклятый Ключ.
Итак, у меня в запасе ровно две-три минуты вольной жизни беззаботного
Собирателя тростника Цынь (будь он неладен), а затем, явный шанс узнать:
где обитают те, которые хотят быть слишком умными и очень нестандартными.
Думать! Ведь должен же быть выход... Проглотить ключ и сказать что
его и не было - глупо, Командор и так давно лелеет мечту: узнать, чем это
я набит. Будет повод заглянуть.
Думать! Думать! Уже некогда. Надо отвечать...
- Это Ключ!
- Какой КЛЮЧ?
- От Города!
Вот это эффект. Челюсть аж на грудь упала. Еще укусит, ишь как пасть
распахнул.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14