"Сексу... тягатель..."
Марк отвернулся, и на глаза попалась папка с рукописью. Папка была
синяя, а рукопись - толстая, что, однако, не мешало ей быть
притягательной, по крайней мере для Марка.
Но Уважаемая придерживалась несколько альтернативного мнения, то ли о
рукописях вообще, то ли только о Марковой в частности. Может Дорогой
импонировали худые, то бишь стройные рукописи, а может Любимая вообще была
падка только на блондинок и абсолютно равнодушна к брюнеткам. Хотя Марку,
как стороне заинтересованной, даже более того, непосредственно
сопричастной, но опосредованно оскорбленной, порой казалось, что для все
той же Ликообильной по нраву лишь розовые рукописи и даже отчасти голубые.
Что конечно не соответствовало действительности, ибо у Алкаемой, скорее
всего, была идиосинкразия к цвету. Цветовой параметр рукописи не играл
существенной роли. Публикуемые рукописи концептуально охватывали всю
цветовую палитру, от холодных и теплых, но броских цветов, до оголтело
серых оттенков. Критерий "публикабельности" оставался загадкой, опять же,
по крайней мере для Марка, и закрадывалось подозрение, что для самой
Безответно Вожделенной не вполне ясен и осознаваем, но тем не менее Свято
Блюдимый.
"Уважаемый автор, ваша рукопись написана вполне профессионально, а
если иметь желание проследить как автор "одевает" историю в художественную
форму (надо отметить довольно противоестественное желание, еще можно было
понять, что хочется проследить, как автор раздевает...), то и занятно..."
Вся-то загвоздка оказывается только в этом: "Иметь Желание или Не
Иметь". А если все-таки иметь? Как там у нас с возможностями?
"...то и занятно, НО..."
Вот ОНО! (Да простит меня Неуступчивая!) Система Вежливого Отказа -
изощренная казуистическая штучка с иезуитским акцентом, ловушка для
Неискушенного на дороге, которая далеко не всегда приводит хотя бы
куда-нибудь, а желательно, - в Литературу. Чаще всего это лишь вход в
Лабиринт, где горе-автора уже давно поджидает его Минотавр. Минотавр ждет,
а вот каждому ли дано быть Тесеем?
Марк взял в руки пухлую синюю папку и его вдруг захлестнула волна
глухой ярости. Словно перчатку в лицо злейшему врагу, Марк швырнул
рукопись вверх...
И сотня листов бумаги, стандартного формата А4, еще мгновение назад
Единое Целое объединенное под эгидой мироосознания лично его Марка,
распалась, превратившись в сотню белых птиц, с независимым видом
воспаривших, в одно мгновение ставшем вдруг тесным, ограниченном
пространстве стандартной однокомнатной квартиры, с совмещенным санузлом
(спасибо, что не с кухней). Воспарили назло всем законам Ньютона
одновременно, презирая законы гравитации, нарушая привычный ход времени...
Одна из белых птиц нехотя опустилась к ногам Марка, и на ее безвольно
опавших крыльях он прочел:

"...опять это ощущение безысходной нереальности происходящего.
Странное, ноющее, тупое. Словно ссадина на сердце... И этот унылый
городской пейзаж за окном... Оконное стекло покрыто толстым слоем пыли, но
протереть его нет ни сил, ни желания. Кажется что смахнув пыль, смахнешь и
эти бессмысленные бетонные муравейники за окном, вмести с суетливо
копошащимися в них существами, и мир мгновенно сузится до пределов одной
комнаты. А так, есть иллюзия не ограниченного пространства, свободы воли и
выбора. Иллюзия, что иллюзорность бытия это лишь очередная иллюзия, а
жизнь, на самом деле, и банальней и проще. Да вот же она, за окном. Сотни
маленьких средств, суетясь, стремятся оправдаться сотнями маленьких целей:
целей, которые сливаясь вместе, инициируют одну - РЕЗУЛЬТИРУЮЩУЮ, общую
цель, непознаваемую, но, тем не менее, зависимую от крохотных мини-целей,
целей ближнего прицела и вовсе бесцельного существования. И все это - там
за холодным равнодушным стеклом. А здесь? Наедине с собой? Оправдывает ли
цель затрачиваемые средства, или такое существование можно считать
бесцельным? И именно существование, а не жизнь. Какая же это жизнь? Вот
пыль на стекле, она живет? Но ведь без сомнения существует. А зачем? И
если пыль повторяет рельефы того, что норовит скрыть под своим серым
непроницаемым ковром, приобретает ли она кроме формы еще и содержание, или
даже форма это всего лишь иллюзия? И вытрешь пыль, а там... ничего."

"Господи, ну и галиматья! И чего им неймется? Пишут и пишут, пишут и
пишут... Если, хотя бы раз, заставить их все это прочесть, от начала и до
конца!" - Владимир Федорович Брамс, вот уже тридцать лет честно служивший
редактором молодежного журнала, в недавнем прошлом носившего громкое,
ставшее в одночасье не модным, имя - "На все готов" (ныне спешно
переименованного в более актуальное "Дебилдинг" (Перестройка), тяжело
вздохнул и с ненавистью покосился на нагло развалившуюся на столе
рукопись. Рукопись была пухлая и от этого еще более ненавистная, так как
очень напоминала бывшую жену Владимира Федоровича - Маргариту.
"Кстати, надо будет ей позвонить: поинтересоваться как Людмила
закончила четверть... Тоже еще... акселератка. Как они... эти... то ли
пыль, то ли пудра, то ли пена. А может сливки? Нет, сливки бывают у
общества, - те что сливают. Вроде сливянки. А может все таки пенки? Тьфу,
черт! Ах, да! Вспомнил!!! Панки! На прошлой неделе эта панка такой фортель
выкинула, - даже Маргариту слеза прошибла... Нет, лучше не звонить.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14