Поискав глазами, я нашел лейтенанта Дюкло, стоявшего в первом ряду, и поспешил отойти подальше. Того и гляди этот сын мебельщика не вовремя вспомнит, что я национальный агент, и предложит стать поближе. И тут я впервые по-настоящему пожалел, что мертв. Будь я жив, будь я не один, будь у меня хотя бы пистолет! Но пистолет, конечно, не поможет. Мне скрутят за спиной руки и поставят рядом с этими двумя. Конечно, убить меня не смогут, но смерть, которая сейчас навестит эту площадь, - не моя смерть. Ее не зовут Бротто…
Худощавый субъект махнул рукой. Постепенно толпа стихла, и тип в английском пальто, достав из-за пазухи внушительного вида бумагу, принялся что-то выкрикивать. Я не стал вслушиваться. Все и так ясно: Республика Единая и Неделимая… Враги нации, схваченные с оружием в руках… Впрочем, что-то в этой страшной сцене было не так. Да, я видел такое - совсем недавно, когда был еще жив, но видел не совсем то или не совсем так. Обычно эти разбойники используют гильотину. Ее даже таскают с собой - «бритва», как я помнил, полагается каждому полку, а то и батальону. Но сейчас ее не оказалась, и на этих пленных ребят придется тратить свинец… Да, гильотины не было, но мне показалось, что я видел и такое - но как-то иначе. Сейчас этот мерзавец дочитает свою бумагу, кивнет толстяку в шинели…
Толстяк что-то приказал - впрочем, что именно, я понял, хотя и не слышал слов. Конвоиры отошли в сторону, и шеренга солдат с мушкетами шагнула вперед. Да, что-то в этой сцене было не так. Конечно! Драгунам мушкеты не полагаются, и те, что сейчас будут стрелять, вовсе не драгуны, а знакомые ребята из роты Лепелетье. Похоже, победители решили сделать небольшой подарок лейтенанту Дюкло. Они разбили врага, но честь расстрелять безоружных предоставлена их братьям-патриотам из Внутренней армии. А может, этот толстяк-капитан и его люди просто не хотят пачкать руки. В конце концов, они солдаты, а не каратели…
Те двое стояли неподвижно, и на груди у одного я разглядел небольшое пятнышко, похожее на кровь. Но это не кровь. Даже издалека я догадался - вырезанное из красного шелка изображение сердца с королевским вензелем в центре. Когда-то и я носил такое. Святое Сердце, знак армии, оборонявшей Лион…
Я затаил дыхание. Да, все так и было! На моей груди - знак Святого Сердца, я стою перед шеренгой солдат, правда, глаза мои не завязаны, и я вижу красные от водки лица с безумными вытаращенными глазами. Офицер в синей шинели командует: «Огонь!»…
Тот, что стоял слева, внезапно поднял голову. Его крик: «Да здравствует Король!» слился с воплем толстяка. В уши ударил грохот…
Я закрыл глаза. Нет, мне нельзя видеть такое. Я вновь, пережил свою смерть, только прежде видел ее совсем по-другому. Не со стороны, не из безопасного далека, а лицом к лицу, и вспышки выстрелов ослепили меня, бросив на землю. Да, так я встретил смерть. Смерть по имени Бротто…
– Гражданин Шалье! Гражданин Шалье! Я открыл глаза и понял, что лежу на знакомой повозке, укрытый двумя синими шинелями, а рядом со мной - кому же еще быть? - лейтенант Дюкло.
– Вы слышите меня? Гражданин Шалье!
– Слышу…
Я приподнялся и обнаружил, что уже утро и мы вновь не торопясь двигаемся по дороге. Оставалось поинтересоваться, что со мной приключилось, но лейтенант поспешил внести ясность:
– Вы всю ночь без сознания пролежали. И весь вечер. Мы уже не знали, что делать…
Весь вечер? Значит, меня не было на площади? Я пошарил рукой и нащупал знакомую деревянную коробку. По крайней мере, испанские папелитки мне не привиделись…
– А что было вчера?
– Праздник, - Дюкло пожал плечами. - Погуляли с гражданами драгунами! Жаль вас не было, гражданин Шалье!
Вчера был праздник… Значит, расстрел мне привиделся? Или для этого санкюлота праздника без казни не бывает?
– Они… Драгуны разбили… какой-то отряд, - неуверенно начал я, и лейтенант согласно закивал:
– Да! Этих - из Святого Сердца. Но они уже не опасны! С тех пор, как мы Руаньяка «побрили»…
Фамилия внезапно показалась знакомой. Или это тот, кто подсказывает мне, поспешил внести ясность?
– Маркиз де Руаньяк, генерал-майор армии Его Величества, был гильотинирован в Лионе…
– Точно! - Дюкло рассмеялся. - Жаль, что увидеть не пришлось! Мы как раз его шайку добивали! «Побрили» маркиза! Теперь его армии конец! Говорят, гордый был - страх! На эшафоте чуть ли не целую речь произнес! Ну ничего, теперь пусть сколько хочет болтает со святым Петром!
– Нет… - Я помолчал и вдруг понял, что знаю об этом.
– Маркиз де Руаньяк ничего не говорил на эшафоте. На нем был белый солдатский мундир и знак Святого Сердца. Говорил его друг, виконт Пелисье…
Слова замерли на языке. Почему-то вдруг стало страшно, хотя я ничего не помнил - ни эшафота, ни красного знака на белом мундире. Тот, оставшийся вдалеке, в очередной раз подсказал мне, но от этой подсказки стало не по себе. Наверно, я знал маркиза. Или по крайней мере видел его - на мне ведь тоже когда-то был знак Святого Сердца…
– А-а-а! - охотно подхватил Дюкло. - Вы, наверно, гражданин Шалье, тогда в Лионе были! Вам ведь по должности положено!
Я не очень помнил, что положено по должности национальному агенту, но на всякий случай кивнул.
– Хотел бы я посмотреть, как этого белоручку «брили»! - Лейтенант вздохнул. - Мы же с ним два месяца воевали! Ни дня покоя! Пресси [12] - тот в городе отсиживался, а Руаньяк - то здесь, то там! Все в спину ударить норовил! Сколько раз за ним гонялись, а он - словно привидение! Ночью здесь, а наутро - в двадцати лье! Наши уже шутить начали, что он не человек, а призрак. Его так и звали - Оборотень!
Я постарался усмехнуться.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17