Кирилл разглядывал их оценивающе, Лика – снисходительно. Музыка стала громче, под потолком завертелся серебряный шар, и Кирилл вспомнил одну весьма неглупую фразу Шнурка.
– Может, тебе тоже вывести лазером свою Луну? – предложил он Лике.
– Еще чего! Предложи еще сделать пластическую операцию и уехать в тайгу! Мне кажется, не я должна прятаться от этого гада, а он должен прятаться!
– Он и прячется, – подтвердил Кирилл. – За ним теперь будет гоняться вся городская милиция, и он будет очень хорошо прятаться. Может, он даже на время затаится и прекратит убивать...
– А вот другой вариант, – сказала Лика. – Он постарается побыстрее все закончить. И мне жаль, что у тебя нет пистолета.
Говорящий шкаф на выходе пробурчал им вслед:
– А где же обещанный труп? Оставь медэксперта на ночь, пока кого-нибудь не пришьют...
Обещанный труп появился около одиннадцати часов вечера, когда Шнурок, уже в черных брюках и белой рубашке с табличкой "Служба безопасности", спустился к женскому туалету, чтобы отыскать невесть куда запропастившуюся девушку из числа сотрудниц клуба.
Шнурок даже не успел испугаться, когда из темноты выступил пожилой человек с черным чемоданчиком в руке.
– Где у тебя наколка? – деловито спросил он.
– Наколка? – переспросил Шнурок, подумав про себя: "И этот туда же! Заколебали они меня сегодня!" Но палец его уже машинально ткнул в грудь, и тогда пожилой человек выстрелил Шнурку в низ живота – стрелять в голову он не рискнул, боялся промазать. Шнурок упал, тогда убийца приблизился к нему и выстрелил промеж глаз.
Затем пожилой человек перевел дух, положил пистолет с глушителем на пол, сам встал на колени и раскрыл свой незаменимый чемоданчик.
Глава 22
Сначала Хамакулов просто вытащил из сейфа сто сотенных купюр, но затем передумал и позвонил в бухгалтерию, чтобы там подготовили десять тысяч долларов пятидесятидолларовыми купюрами. Вроде бы сумма одна и та же, но так – одна пачка баксов, а так – две пачки баксов. Выглядит солиднее, внушительнее. Шароватов не устоит, когда увидит.
На всякий случай Алишер Харисович положил во внутренний карман пиджака еще и бумажник с парой штук баксов – как резерв, на случай если старик все же решит поторговаться, встанет в позу... Дополнительная пара тысяч решит все проблемы.
Хамакулов любил искусство. Точнее, он любил любить искусство. Ему нравился сам процесс – общение со всей этой интеллигенцией, которая заискивающе заглядывает в глаза и просит денег. Ему нравились фотографии в газетах: "Известный меценат открывает выставку". Ему нравилось само слово "меценат". Ему нравилось ощущать себя не таким, как все, – выше, лучше... И как это теперь говорят – продвинутее. Потому что не всем это под силу – любить искусство.
"БМВ" чувствовал себя неуютно на белогорских неровных дорогах, которые ближе к окраинам приобретали вид трассы гонок на выживание. Хамакулов в этих местах не бывал сроду, так что нужную улицу отыскали только благодаря самоотверженным усилиям водителя. Дом Шароватова выглядел как настоящая деревенская изба, невесть как затесавшаяся среди "хрущевок". "БМВ" остановился и перегородил всю улицу, однако ни Хамакулова, ни его водителя, ни охранника это не волновало.
Дело есть дело.
Охранник взял пакет с деньгами, Хамакулов пригладил волосы, поправил галстук и выбрался из машины. Помимо двух запасных тысяч, он приготовил для старика еще один сюрприз – пять бутылок фирменной хамакуловской водки в кейсе. Пусть дед порадуется, погреется – в избе, должно быть, прохладно...
– Здорово, Петр Дмитриевич! – крикнул Хамакулов с порога. Дверь, само собой, не заперта, деревенская привычка Шароватова была Алишеру Харисовичу хорошо известна. Равно как и проблемы со слухом. Поэтому Хамакулов говорил громко, отчетливо: – Это я, Алик! Как и договаривались...
Хамакулов остановился. Рядом застыл охранник с пакетом денег в руках.
– Петр Дмитриевич? – Хамакулов недоуменно смотрел на молчаливого старика, который сидел в кресле, закутавшись в одеяло по самую шею и никак не реагируя на появление гостей. – Петр Дмитриевич, тебе плохо? Может, врача вызвать?
Шароватов едва заметно помотал головой.
– Ну а чего ж ты как неродной? – приободрился Хамакулов. – Мы вот денежек тебе привезли, как и договорились...
– Прости Христа ради, – просипел Шароватов.
– За что? – не понял Хамакулов. – За что прощать-то?
– Прости... – повторил Шароватов и закрыл глаза.
– Вот тебе и...
Хамакулов не договорил – он бросился назад, к дверям, потому что не хотел получить такую же черную дыру в груди, которую только что – абсолютно беззвучно – получил его охранник. Пожилому человеку с чемоданчиком пришлось стрелять Хамакулову в спину – к сожалению, потому что так можно было повредить татуировку.
Алишер Харисович ткнулся лицом в деревянный пол, судорожно царапнул его ногтями и затих. Пожилой человек удовлетворенно улыбнулся – удача наконец-то вернулась к нему. Шароватова он застрелил как положено – в голову, ведь старик никуда не бегал, сидел себе смирно и не создавал проблем.
После этого можно было раскрыть чемоданчик и приняться за работу. Отвлекся он лишь раз – когда в дом вошел обеспокоенный отсутствием шефа водитель. С этим было легко – ценности его кожа не представляла, можно было палить куда хочешь.
Он вышел из дома сорок минут спустя, не прячась, не торопясь исчезнуть с этой улицы. Обогнув "БМВ", он двинулся в сторону стоянки такси, чтобы еще успеть в клуб "Фрегат".
Он не собирался прятаться, он собирался поскорее закончить свои дела. ВСЕ свои дела.
Глава 23
Метель сделала свое белое дело, напугала и изумила горожан, а потом вдруг исчезла, оставив после себя холодный ветер в качестве временно исполняющего обязанности.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107