- А у нас и парольчик для тебя найдется на все случаи жизни, - сказал Костя и снова набрал какую-то ахинею.
Надписи исчезли, и на темно-зеленом фоне появилась надпись «поиск по имени». Костя откинулся на спинку кресла и, повернувшись ко мне, улыбнулся:
- Ну вот. Сейчас мы, не торопясь, под пивко, все и выясним.
- Ловко ты это… - сказал я. - А что это за архивы там, в компьютере?
- Это не архивы, - ответил Костя, наливая себе пиво, - это, тезка, база данных федеральной службы безопасности. И в ней есть много такого, от чего у тебя волосы дыбом встанут и глаза выскочат.
- А про меня там есть? - спросил я. - Интересно, знаешь ли.
- И про тебя есть, - сказал Костя, поднося к губам стакан, - да только это неинтересно. Уж извини, но слишком ты мелкая букашка. Да ты сейчас и сам это поймешь.
Он отпил пива и, посмотрев на меня, сказал:
- Между прочим, за эти коды и пароли несколько человек жизни лишились. И теперь мы можем узнать такое… Ты себе и представить не можешь.
- Ну, например?
- Ну-у-у… Хочешь узнать, кто на самом деле убил президента Кеннеди?
- А что, там и это есть?
- Там много чего есть. И если бы нас сейчас застукали те, кому надо, то пуля в голову, и все дела. Без разговоров. Просто уничтожение на месте. Информация, которую мы сейчас можем получить, опаснее пятидесяти водородных бомб. Представь себе, что есть колодец, из которого пьют все живущие на земле люди. И над этим колодцем висит ведро с цианистым калием. Так вот мы сейчас в это ведро заглядываем. Если оно опрокинется - всем кирдык.
- Да ладно, - не поверил я, - что-то уж слишком…
- Ничего не слишком, - оборвал меня Костя, - в этой и еще в нескольких подобных базах данных просто правда. Но такая правда, и столько правды, что если она упадет на наш мир, то просто раздавит его. Ее слишком много. Если бы она открывалась все время и постепенно, то ничего страшного не произошло бы. Ну, скандалы, ну, несколько войн, ну, пара миллионов трупов, самоубийства, разоблачения… Все это и так происходит постоянно и непрерывно. Но в этих архивах критическая масса опасной информации давно уже так зашкалила, что и смотреть-то страшно. Поэтому - смерть на месте. И, поверь мне, досье на какого-то урку по кликухе Знахарь не интереснее вырезанной на скале надписи «Здесь были Ося и Киса».
Последнее высказывание Кости слегка задело меня, но в глубине души я понимал, что моя скромная персона - ничто по сравнению с судьбами мира. Ладно, замнем для ясности.
- А если нас таки застукают те самые, кому надо?
- А не застукают, - уверенно ответил Костя. - Советские хакеры - лучшие в мире. И тот путь, по которому мы сейчас влезли в базу данных, постоянно меняется. Тот, кто захочет проследить, откуда сквозняк, просто увидит непрерывно растущий список адресов, причем настоящих, и через полчаса их будет несколько тысяч, а дальше - больше. И даже если все реально существующие в Интернете адреса закончатся, программа будет изобретать новые. Так что пытаться найти нас - пустое занятие. Отвечаю.
- Ладно, верю. Так что у нас там насчет герра Мюллера?
- Насчет герра Мюллера? Легко!
И Костя набрал в пустой строке слово «Мюллер».
По экрану снизу вверх побежали строчки, и каждая из них начиналась с Мюллера. Бежали они, бежали, и наконец остановились.
- Та-ак, - удовлетворенно сказал Костя, - восемь тысяч двести одиннадцать Мюллеров. Ну, который тебя интересует? Может быть, тот, который со Штирлицем в кошки-мышки играл? Или, например, вот этот - Гарри Мюллер, американский гражданин, наемный убийца, уничтожен ФБР, последней в его списке была Мэрилин Монро… Ух ты, а я и не знал! Вообще-то об этом никто не знал… Так… Иеремия Мюллер, двойник Глена Миллера, погиб в авиакатастрофе. Ага, значит, Глен Миллер и на самом деле живой, ну, во всяком случае, не погиб тогда вместе со своим оркестром. Интересненько… Ладно. Нам нужен наш Мюллер. Тогда напишем вот здесь «ЮАР» и нажмем эту клавишу.
На экране замелькало, и наконец я увидел фотографию того самого арийца, которого час назад мы видели на аукционе живьем.
Под цветным фотопортретом южноафриканского немца начинался текст, из которого следовало, что Генрих Мюллер, сорока двух лет, родился в Иоганнесбурге, окончил Гарвард, владеет несколькими алмазными копями и золотыми приисками в Южной Африке, предполагаемый капитал - девяносто миллиардов долларов, причастен к перевороту в Зимбабве, связан с неофашистами в Германии и Испании, поддерживает апартеид, два недоказанных убийства, подкуп государственных чиновников, был в Москве во время путча, имеет склонность к черным девственницам не старше двенадцати лет, собственный госпиталь, доля в компании «Макинтош», резус-фактор, группа крови…
Богатая биография, ничего не скажешь.
Костя прочитал все это одновременно со мной и, глотнув пива, спросил:
- Ну как тебе наш Генрих? Нравится?
- Да уж… Мюллер хоть куда, - задумчиво ответил я. - Но, с другой стороны, все, что здесь о нем написано, говорит только о том, что найти с ним общий язык по такому щекотливому вопросу, как наш, не составит большого труда.
- Правильно. Но это говорит еще и о том, что с ним нужно держать ухо востро, а то как раз получишь нож в спину. Это я, конечно, в переносном смысле, но не исключено, что такое может произойти и в натуре. Я знаю этих ребят. Разбойнички еще те. Это как раз тот самый случай, когда если Боливар не вынесет двоих, то или стреляй первым, или сам получишь пулю. Причем - в спину. У них не заржавеет.
- У меня тоже. Но ты только на его глаза посмотри! Это же сталь! Лед!
- Ага. Мороз по коже. Ах, как мне страшно!
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14