.. "Сторожка"...
- Да, да? - Мальцев отставил стакан, наклонился вперед.
- Теперь я вспоминаю... Да, было - один-единственный раз. Ну конечно! Потому запамятовал, что нам не приходилось с этим грифом работать постоянно. Другие-то коды я хорошо помню - "Охотник", "Тополь", "Транзит"... А ваша "Сторожка", наверное, обычно проходила не через нас, а тут почему-то нарушили порядок.
- Вспомните, пожалуйста, все, что можете, - почти взмолился Олег. Когда это было? Откуда поступило сообщение, для кого? Его содержание?
- Когда? - старик поморщился, словно от зубной боли. - Да перед тем, как Берию убрали, вот когда. Точной-то даты я, пожалуй, вам не назову, столько лет прошло... Но незадолго до того, как объявили официально об аресте Лаврентия Павловича. Предназначалось Кузнецову, доверенному секретарю Берия. Передано откуда-то с Дальнего Востока... Какая-то железнодорожная станция, что ли... Названия я и тогда выговорить не мог. Похоже на "чемодан".
- Чемодан?.. Ну, а дальше? О чем там шла речь?
- Ох, не помню... Вроде бы об отправке какого-то эшелона, то ли его отправить не могли, то ли отправили, да не туда... Нет, молодой человек, вы меня не пытайте. Старик я, память уж не та...
- Понятно, - расстроенно сказал Мальцев и зажег новую сигарету. Михаил Михайлович, а что сталось потом с Кузнецовым? Возможно, он жив...
- Кузнецов? - удивился старик. - Да он застрелился, когда началась петрушка с Берией. А может, и до того.
- Застрелился?..
- Сам-то я не видел, как он стрелялся, - многозначительно усмехнулся Евдокимов. - Так говорили...
- Понятно, - повторил Олег с интонацией полного разочарования, но на этом беседа не завершилась. Мальцев расспрашивал Евдокимова о бывших сослуживцах, вообще о людях, так или иначе приобщенных к тайнам советской империи. В результате в его записной книжке появилось несколько имен - без адресов, их ещё предстояло установить. Была у него и другая зацепка железнодорожная станция, название которой походило на слово "чемодан". Нужно раздобыть подробные карты Дальнего Востока, напечатанные в пятидесятых годах...
На улице, где дул резкий пронизывающий ветер, Олег плотнее запахнул куртку. Он быстро шагал вдоль одинаковых домов спального района, когда его нагнал синий "Фольксваген". Машина сбавила скорость и двигалась теперь вровень с Мальцевым.
- Олег! - послышалось из открытого окна.
Мальцев похолодел, от уже не от ветра. Приступ головной боли (об этих приступах он как-то постепенно начинал забывать) обрушился на него с прежней силой. Господи, не будут же они стрелять на улице среди белого дня! А почему бы и нет? Нынешним гангстерам все нипочем.
"Фольксваген" остановился. Мальцев, наверное, мог бы кинуться бежать, но застыл как парализованный. Дверца машины приотворилась.
- Садитесь, - сказал Владимир Сергеевич Зорин.
23.
"Восьмерка" Кремнева стонала от натуги - он выжимал из несчастной машины максимум и даже больше. Миновав с десяток поворотов, он несколько успокоился: чтобы преследователи обнаружили его теперь, им должно очень повезти.
Женщина на соседнем сиденье пошеевелилась, разомкнула губы и задала вполне естественный вопрос:
- Где я?
Кремнев бросил на неё быстрый взгляд.
- Все в порядке... Вы в безопасности.
- В безопасности? - с трагической миной повторила женщина. - Кажется, я вам не верю... Кто вы? Куда мы едем?
- Отвечаю по порядку. Я Александр Андреевич Кремнев, бывший сотрудник КГБ СССР, ныне директор санкт-петербургского издательства "ВОЛК". Куда мы едем - понятия не имею.
- Остановите машину!
- Это было бы неразумно, - спокойно произнес Кремнев. - Чем дальше мы уберемся от тех симпатичных ребят, что держали вас в камере, тем лучше. Или вы предпочитаете снова попасть в их объятия?
- О Боже, нет... Дайте мне сигарету.
Она закурила и долгое время сидела молча. Кремнев не торопился её расспрашивать. Он направлял машину к центру города, туда, где жизнь не прекращается и глубокой ночью и где его едва ли настигнут среди веселящихся толп. Возле искрящегося огнями ночного клуба он затормозил. Так как он не выбирал конкретной дороги и оказался здесь совершенно случайно, его путь нельзя было проверить логикой. Из всех шифров абсолютно невозможно разгадать только тот, который не имеет алгоритма, то есть бессмысленное сообщение. И если беглецов все ещё разыскивают наугад, теория вероятности явно на стороне Кремнева.
- Я представился, - напомнил Кремнев. - Теперь ваша очередь.
Разноцветные всполохи рекламных картинок окрашивали затемненный салон "восьмерки" в причудливые недолговечные тона, музыка и смех пробивались сквозь плотно закрытые окна. Женщина повернулась к Кремневу, и яркие огоньки заплясали в глубинах её бездонных глаз.
- Меня зовут Зоя... Зоя Арсеньевна Богушевская.
- И что же нам с вами делать, Зоя... Арсеньевна? Расскажите хотя бы, как вы попали в тот подвал.
- А почему вы меня оттуда вытащили?
- Я вытаскивал вовсе не вас... Послушайте, Зоя, моя история очень проста. Бандиты убили моего друга и похитили племянницу - эта девушка мне как дочь, ей всего пятнадцать лет... Причина мне неизвестна. Я получил записку, в которой указывалось, где искать Иру, но вместо Иры я нашел там вас. Вот и все.
- Все?
- Если вкратце, да.
- Если вкратце, то и моя история не сложнее, и я тоже мало что в ней понимаю. Я кандидат исторических наук, автор нескольких книг... Вам они вряд ли известны, это специальные исследования... Но в последнее время я задумывала написать совсем другую книгу - о профессоре Стрельникове. О нем вы, конечно, слышали?
- Разве что по телевизору.
- Это был удивительный человек, ученый с большой буквы.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122