Посмотри, сколько любви у
людей.
Он опять был сильно пьян. Я только теперь это понял. И бесполезно
было с ним говорить о том, чтобы он все же подписал письмо против
Ковалева. Он ведь в прошлый раз подписать отказался. Высокие материи им
руководили! Не оболгать бы вконец страну родную. Но главное - подписать
обвинение и самому себе!
Однако он сам вдруг заговорил о письме.
- Кому это ты собирался его посылать? Вроде и меня просил
подписать...
Нет, Железновский не пьян. Просто притворялся. Я сказал, что письмо
написал на имя Горбачева.
Железновский расхохотался.
- Брось чепухой заниматься! Помнишь, ты рассказывал, как Ковалев
отреагировал насчет Хрущева? Как он тебе сказал? Мертвяк? Ну этот больше
мертвец. Для таких людей твоя застава... Да не глупи ты мир этим! Мертвец
мертвецами заниматься не станет. Прошлого много, а сегодняшних проблем еще
больше.
И Железновский положил трубку. Мертвяк! Я сказал тогда - мертвец.
Хрущев тогда в своих болотных сапогах не был похож на мертвеца. Он был
напористым у власти. И его боялись. Он чувствовал, когда надо звереть. И
зверел. А этот мне не поможет.
Я лежал в гостинице, в своем номере и тоскливо изучал потолок, экран
телевизора, где мелькали уже надоевшие кадры: перла толпа на милицию, та
даже дубинки не вынимала. А - чего? Распалился народ. На улице, в конторе
- все не так. Ну даже Горбачев поставит на заметку мои опусы - так не
станут же разбираться чиновники. Куда это ехать за тридевять земель? И
зачем? Это так они скажут...
А Ковалев... Он все-таки меня придушит. Несмотря на то, что я себя
вроде и обезопасил. Я оставил у своего друга в "Известиях" письмо. Мне
самому было смешно, когда я его написал. Жду покушения генерала. Я даже
позвонил Ковалеву. Он отреагировал. Хмыкнул: из газеты звонишь? При
свидетелях?
Я встал и набрал номер Мещерских. У телефона опять эта дама.
- Вы его упрекнули Шуговым? - Зловещий у нее голос, ледяной.
Что же поделаешь - она похоронила мужа. Зачем я лезу!
Я уже молчал. "Что тогда еще? Что еще?" - Голос разоблачающе звенел.
Я не отвечал. Она обиженно перестала кричать и положила трубку.
Вечером я пошел в кино со своим другом из "Известий". Какая радость
была для его жены! Постоянные дежурства, жизнь на бдении изматывает. И, в
первую очередь, женщин. Она у него была занятой человек, доцентом
работала, но в кино как жена, видно, ходила очень редко. И не в кино было
дело - не вдумываясь в то, что шло на экране, она постоянно разговаривала
со мной. О своем муже она говорила вдохновенно. И я понимал, что видятся
они редко и очень любят друг друга.
Когда мы вышли на воздух, была уже ночь, тихо уже существовал
голодный перестроечный город, который когда-то - при Хрущеве, Брежневе,
Андропове, даже Черненко - был всегда набит продуктами, тряпьем, техникой
и тому подобными вещами, что делают обывателя значительным и
исключительным. Ксения Александровна (так звали жену моего друга) была
женщиной красивой, но увядающей. Этот страшный разлом, происходящий со
всеми - в том числе и с ней, и с ее мужем, - повергал ее в уныние и
скепсис. Она стала ворчать, что даже фильмов нормальных нет. Нет фильмов,
нет хлеба, сахара, стоящей литературы. Оказывается, она преподает в
институте культуры детскую и юношескую литературу. Я тут же подбросил ей
идею пропаганды романтики военной профессии. Ведь должна же когда-то армия
быть профессиональной! И кто-то, уважая свою военную профессию, должен,
скажем, с удовольствием служить на границе!
- Я наслышана о вас, - сказала Ксения Александровна. - И все агитирую
мужа помочь вам. Чего бы не дать разоблачительную статью в газете?
- О ком? - спросил ее мой товарищ и ее муж.
- О поколениях, - ответил я. - Почему я должен всю жизнь тянуть
оттуда этот гроб? И никто не хочет хотя бы подставить плечо, чтобы отнести
на кладбище этот гроб и по-человечески похоронить?
- Ты будешь писать только о гробе? Или в основном о том, кто уложил в
гроб людей, называемых пограничниками?
- А почему бы отказаться и от того, и от другого?
- Ты же попытаешься свести счета с тем, с кем разошелся в понятиях об
идеале в самом начале пути?
- Ты имеешь в виду Ковалева? - Я ему о нем, конечно, рассказывал.
- Да. - Он помолчал и вздохнул: - Мы недавно сократили часть отдела
писем. Теперь членам редколлегии приходится читать эту часть писем,
которые читали в отделе писем. При моем дежурстве... Ты только не
обижайся, что я был так невнимателен... Так вот, при моем дежурстве шло
письмо. Я пробежал его галопом, за что в общем-то только что извинился.
Какой-то мужик, ныне пенсионер, говорит о тех же вещах, о которых говорил
ты мне вчера, когда принес это странное заявление по поводу твоего якобы
готовящегося убийства...
- Как фамилия этого пенсионера? - в волнении воскликнул я.
- То ли Соколов, то ли Воронов... Погоди...
- А не Соловьев ли?
Мой товарищ поглядел на меня странно и тихо сознался:
- Именно Соловьев.
- Майор интендантской службы?
- Да-да! Именно Соловьев. И майор интендантской службы.

Утром я держал в руках письмо майора в отставке Соловьева. Прислано
оно было из Оренбургской области какого-то дальнего (это сказал сразу же
мой товарищ - "сейчас не доедешь, снегопады и заносы") района. Это было,
впрочем, не письмо, а скорее - жалоба. На восьми страницах майор в
отставке описывал страдания своей "дорогой супруги", которая родилась в
этом селе, где майор теперь живет, никуда, по сути, не выезжала, а с тех
пор, как он, майор, на ней женился, никуда от него не отлучалась.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74