Но и там я слышал
то, чего никак не мог слышать, - хлюпанье выбегающей из ран
крови, удары твердого неживого о мягкое живое. А минутой позже
слух стал ловить далекое эхо канонады. Стреляли из орудий по
густонаселенным районам, и пятнистые танки вползали в город,
угрожающе задрав стволы. Чернобородые мужчины, сжимая в руках
оружие, недобро смотрели на пришельцев, глазами выискивая
цель. Солдаты, мешковатые и неповоротливые от усиленных касок
и тяжелых бронежилетов, вжимали головы в плечи, озирая черные
провалы окон, чувствуя за этими бойницами чужие караулящие
глаза. Затевалось страшное. Снова у всех на виду. И мир
по-прежнему безмолвствовал, утешаясь тем, что бойня происходит
за тысячи миль от безмятежного большинства. А я слышал и видел
все...
Простейший тест на выявление невроза. Вопрос: "Спите ли
вы, мсье, с открытой форточкой?" Ответ: "Да... То есть, нет,
но... Я бы хотел и даже с радостью, но не могу. Не в силу
страха перед холодами, а в силу страха перед звуками. Не умею,
знаете ли, не слышать..."
Плохо, очень плохо, что не умеем. И снова бром, душ
Шарко, ватные тампоны в ушные раковины. А как иначе? Ангелы
порхают всегда бесшумно. Топают и грохочут лишь Велиалы с
Вельзевулами. Еще одна из грустных данностей. В нынешней
Палестине нынешнему Молоху в жертву приносят Тишину.
Струя из-под крана накаляла ванну, а я ежился эмбрионом,
не в силах согреться. С пугающей силой мне хотелось напустить
на землю лютого холода - того самого, что сотрясал тогдашнее
мое тело. Я мечтал о наводнениях и граде, о лавинах и снеге,
что остудили бы неугомонных людей, выветрили бы из них зверей
и бузотеров. Я взывал к морозу, что загнал бы забияк в дома и
не давал высунуть носа. С ужасающей ясностью я вдруг понял, что
всемирный потоп действительно был. Понял и вспомнил. И поверил
в миф о прикованном к скале Прометее. Давать спички детям
опасно. Слишком быстро огонек превращается в пламя пожаров.
Люди освоили это искусство в совершенстве. Алхимия разрушения
проникла в кровь, в гены. Это стало ремеслом, уважаемой
профессией.
Той ночью я спал в обнимку с грелками. Утро покрыло окна
калеными узорами. Я проснулся под торжествующий вой метели,
под скрежет голой ветки об окно моей комнаты. Взглянув в
зеркало, я содрогнулся. Изменения коснулись не только
окружающего. Что-то стряслось и со мной. При повороте головы,
лицо пугающе вытягивалось, уходило, увеличиваясь, растворялось
и бледнело. Наверное, я был отражением погоды.
Температура падала в течение трех дней. Мне было страшно,
но я торжествовал. В чем-то я стал чуточку умнее. Или может,
прозорливее...
Дверь отворилась беззвучно, и, проникнув в собственную
квартиру воровским крадущимся шагом, я повесил лоснящийся от
влаги плащ на крючок, а зонт в раскрытом состоянии пристроил
в углу. Надо было присесть или прилечь - короче, отдохнуть.
Хотя слова "отдых" я никогда не понимал. Что-то не ладилось у
меня с этим туманным термином. Я знал, что отдохнуть - значит
выспаться на все сто, но также знал, что отдохнуть на всю
катушку - значило уже нечто совершенно иное. Отдыхая на всю
катушку, люди не находили порой сил на следующее утро, чтобы
элементарно сползти с кровати.
Некоторое время я бездумно просидел в кресле. Затем сунул
в рот ломоть батона, механически стал жевать. Стены и потолок
глядели на меня, я на них. Каждый при этом думал нелестное. Да
и что там думать! Так себе была квартирка - средней
ухоженности, без мебельных и архитектурных излишеств. Разве
что книги, но и те стыли на полках взводами и батальонами,
взирая на мир без всякой радости. В строю - оно всегда в
строю. Меж страниц плоско и угнетенно молчали мысли, сжатые
неимоверной теснотой строки буднично выцветали. И только
где-то под обоями тихонько шебуршала жизнь. Усатая разведка
следила за мной, карауля хлебные, просыпаемые на пол крошки.
"Хрена вам! - подумал я. - Все подмету и вытру!" И тут же под
полом сонно завозилась мышь. Что-то приснилось ей мутное -
тычок швабры или, может быть, человеческий пинок. Машинально
прихлопнув ладонями, я погубил пролетевшую моль, и так же
машинально припомнил, какое удовольствие мне доставляло в
младенчестве пугать бабушек воплями: "Оль! Оль приетеа!" И
бабушки, тяжело топоча, мчались ко мне, всплескивая руками,
пытаясь поймать пыльнокрылого мотылька. Мои бабушки любили
вязать. Свитеры, носки, варежки... Моль была для старушек
первым врагом.
Не люблю пустоты в руках. Батон съелся, и пальцы тут же
подцепили случайную книгу. Наугад распахнув ее, я лениво
заелозил глазами по строчкам. Иногда такое бывает. Буквы, как
иероглифы, и никак не сливаются в мысль. Виноват либо
читатель, либо автор, либо оба вместе. В данном случае виноват
был, видимо, я. Нужно было сделать усилие, и я сделал -
предварительно крякнув, прищурив один глаз и закрыв другой.
Что-то перещелкнуло в голове, и вместе с Солоухиным я двинулся
степенным шагом по лесу, выискивая занимательно-загадочное
чудо природы - грибы. Чувствовалось, что Солоухин мужик
азартный, но азартно на этот раз не получалось. Грибы
отчего-то не волновали. Вообще не волновало ничто.
Захлопнув книгу, я отложил ее в сторону. Плохо дело, если
ничто не волнует. Аморфность - это ненормальность, это корова
в стойле. Зачем тогда жить? Ради страха однажды расстаться с
жизнью?
Вспомнились вдруг словечки психиатра: фобия,
психастения... Доктор заявлял, что это нормально. Значит,
НЕнормально - жить БЕЗ 1  0страха? Я запутался и разозлился, но
злость получилась безадресной, какой-то абстрактной.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25